089 - Das Heer des Untoten

mich, Dory!“
    Die Untote bewegte sich einen Schritt auf ihn zu. Mit einer spöttischsinnlichen Bewegung spreizte sie ihre Schenkel und zog die Fetzen ihres halbvermoderten Kleides hoch.
    Er wandte sich ab und fühlte eine wilde Wut in sich wachsen.
    ,Mörderin!" rief er Mother Goose zu.
    Wieder kam Unruhe in den Reihen der Untoten auf. Auf dem Hallenboden lagen noch immer die Leichen von Mrs. Bedford und den Sykes. Keiner beachtete sie.
    ,.Ja, ich habe sie umgebracht. Sie hat sich mit dir eingelassen, einem dreckigen kleinen Welscher und Dieb, einem, dessen Leben mir längst gehörte. Sie hat es nicht anders verdient. Sie hätte sein können wie ich - eines Tages. Sie hätte Sklaven haben können, statt eine Sklavin zu sein!"
    Sie lachte und rief in den Saal: Holt ihn euch! Wartet nicht länger. Er ist der größte Welscher. Tötet ihn! Er ist Taffy!"
    Bewegung kam in die reglosen Gestalten. Das untote Mädchen kam auf ihn zu. Aus den Augenwinkeln sah er, daß sie bereits hinter ihm waren. Wie ein Narr hatte er sich herausfordern und übertölpeln lassen. Er konnte nicht mehr zurück.
    Das Mädchen streckte die Arme nach ihm aus. Er hob die Axt. Er biß die Zähne zusammen. Aber er vermochte es nicht.
    „Ich bin noch immer verliebt", murmelte er heftig atmend und ließ den Arm sinken.
    Das Mädchen hielt inne, als habe sie ihn gehört, als habe sie verstanden, was er sagte. Mehr noch, als sei eine Erinnerung in ihr, legte sie den Kopf schief, um zu lauschen. Die anderen hatten ihn fast erreicht. Da kam ein unmenschlicher Laut aus ihrer Kehle.
    Die anderen hielten inne.
    Sie drehte sich Mother Goose zu.
    Die übrigen folgten ihrem Beispiel, nicht gleichzeitig, wie Marionetten, sondern einer nach dem anderen.
    Die Stimme der Alten überschlug sich plötzlich.
    „Tötet ihn. Er ist ein Welscher. Er hat sie umgebracht. Er war es! Nehmt ihn euch!"
    „Es ist nicht wahr!" schrie Dorian, der plötzlich begriff, daß Mother Gooses Herrschaft über diese Kreaturen nicht so vollkommen war, wie sie geglaubt hatte. Sie hatten die Sykes getötet, weil Mother Goose ihnen gesagt hatte, sie seien für ihren Zustand verantwortlich. Und nun galt ihre bedrohliche Aufmerksamkeit der Alten selbst, weil sie gehört hatten, daß sie das Unrecht getan hatte. War ein Racheinstinkt in ihnen lebendig?
    Sicherlich war keine Intelligenz in ihnen. Eher glichen sie Tieren. Aber auch Tiere vermochten früher oder später zu erkennen, wer ihr Feind und wer ihr Freund war.
    „Es ist nicht wahr!" wiederholte er. „Sie ist es, der ihr euer Schicksal verdankt!" Er deutete auf sie und schwang seine Axt drohend in ihre Richtung. Die Untoten machten einen Schritt auf sie zu, allen voran das Mädchen. Und Irene, eine der ihren, war es vor allem, die ihre mörderischen Instinkte lenkte.
    „Sie ist die Welscherin! Die Mörderin! Sie ist Taffy?" Seine Stimme überschlug sich fast, aber sie peitschte die zögernden Gestalten an.
    „Nein!" schrie Mother Goose und wich einige Stufen zurück. „Nein! Hört nicht auf ihn! Tötet ihn! Ihr seid meine Sklaven! Vergeßt das nicht! Meine Sklaven! Ich brauche nur eure Uhren anzuhalten, und ihr seid ohne Kraft! Tötet ihn! Oder ich werde euren Ungehorsam bestrafen!"
    „Tötet sie!" schrie nun Dorian. „Tötet sie! Oder wollt ihr für alle Zeiten ihre Sklaven sein?" Tötet sie! Damit ihr Ruhe findet in euren Gräbern. Ruhe und Frieden!"
    Vielleicht waren es diese letzten Worte, die den Ausschlag gaben. Vielleicht hatte es auch gar nichts mit ihm zu tun, sondern war nur die Rache der gepeinigten Kreatur.
    Mit einer unglaublichen Schnelligkeit stürzten sie sich auf die Alte. Sie versuchte zu fliehen. Das war ihr letzter Fehler. Sie stürzte und war kurz darauf von Leibern bedeckt, die sich an ihr festkrallten, das längst verdorrte Fleisch von ihren Gebeinen rissen. In wenigen Augenblicken war sie nicht mehr als menschliches Wesen erkennbar.
    Aber sie starb nicht. Sie schrie. Sie heulte wie eine Seele in ewiger Pein heulen mochte. Nichts Menschliches war in diesen Lauten. Aber so unsterblich sie auch sein mochte, der Gründlichkeit ihrer höllischen Geschöpfe war sie nicht gewachsen.
    Sie rissen sie förmlich auseinander, und sie zerrissen die Stücke und zerstampften, was selbst dann noch Leben in sich barg.
    Dann, mit einemmal, war es still.
    Mother Goose war tot!
    Er spürte es. Es war, als zöge jemand einen Schatten von der Sonne, und ihre Strahlen wärmten plötzlich wieder die Haut. Etwas Eisiges war