25 Stunden

Slattery.
    Phelan bleibt stehen, guckt auf das Fax und dann wieder zu Slattery. »Scheiß auf Sollie?«
    »Die tun uns doch keinen Gefallen, Phelan. Die geben uns nichts, was wir gebrauchen könnten. Du trägst einen gestreiften Schlips zu einem gestreiften Hemd.«
    Phelan besieht sich seine Aufmachung. »Ja und? Ist das schlimm?«
    »Damit siehst du wie eine beschissene optische Täuschung aus. Mach dich vom Acker.«
    Um 8 Uhr 20 geht der Handel mit den Futures los. Hektische Aktivität im gesamten Stockwerk, alles brüllt Aufträge ins Telefon, ruft Zahlen auf, wirft kurze Blicke zu dem Fliege tragenden Reporter im Fernsehen, der gleich die Zahl der neu geschaffenen Arbeitsplätze verkünden wird. Slattery greift zum Telefon und fängt ein Gespräch mit dem Freizeichen an.
    »Slattery!« Lichter steht in der Tür seines Büros, eines richtigen Büros mit Wänden und Fenstern. »Alles klar?«
    Slattery nickt und gibt ihm ein Daumen-hoch, während er sein Scheingespräch fortsetzt. Wenn die Zahl auf zweihundertzwanzig hinausläuft, rechnet er, dann verlieren wir anderthalb Millionen. Das entspricht dem Lebensgesamtverdienst seines Vaters; der Lohn von vierzig Arbeitsjahren, verpufft. Er ignoriert den Mann im Fernsehen, der von seinem Skript abliest. Die Zahl wird in der Sekunde auf Slatterys Hauptbildschirm erscheinen, in der sie bekannt gegeben wird. Er streckt sein linkes Bein durch, dass der Knorpel knirscht, legt den Hörer auf und wartet.
    Plopp, guckt dieses Arschloch von Marcuse wieder über die Trennwand, und Slattery würde ihm am liebsten eins mit der Keule überziehen wie einem Robbenbaby. »Gut, dass du den Dreck abgestoßen hast. Da scheint eine Riesenzahl zu kommen.«
    »Willst du 'ne Wette darauf abschließen?«
    Marcuse lächelt breit. »Ich glaub, wir haben schon eine laufen.«
    »Eine kleine Nebenwette, nur unter uns beiden.«
    »Über wie viel sprechen wir denn?«
    »Auf dein Geld bin ich nicht scharf«, sagt Slattery. »Der Verlierer muss dem Gewinner die Schuhe putzen, hier mitten auf dem Stockwerk, jeden Montag im Februar. Vor allen Leuten. Auf den Knien, so wirst du mir die Schuhe putzen.«
    »Den ganzen Monat lang?«
    »Das schaffst du schon, ist doch der kürzeste Monat des Jahres. Bist du dabei oder nicht?«
    Marcuse denkt einen Moment nach und kaut dabei auf dem Radierende seines Bleistifts herum. »Wo liegt die Kippe?«
    »Bei hundertneunzig meinetwegen.«
    »Hm, nein. Ich könnt mir hundertfünfundachtzig vorstellen.«
    Slattery schüttelt den Kopf. »Du bist ein Sackgesicht, Marcuse. Du rechnest mit zweihundert, zweihundertzwanzig, das weißt du genau. Meinetwegen, sagen wir hundertfünfundachtzig.«
    Marcuse grinst, streckt die Hand aus, und Slattery schüttelt sie und ist sich absolut bewusst, was für einen Schwachsinn er da verzapft. Keine Wetten im Zorn. Slattery wischt seine Bildschirme mit einem Papiertuch ab, trommelt auf der Seite seiner Tastatur. Er macht die Augen zu und wünscht sich eine niedrige Zahl. Mit hundertneunzig wäre ich aus dem Schneider, auch wenn ich dann diese bescheuerte Wette verliere. Ich würde Verlust machen, aber keinen richtig üblen Verlust; Lichter würde mich zur Schnecke machen, aber richtig übel zur Schnecke machen würde er mich nicht. Zweihundertzwanzig, und bis zum Sommer bin ich Kranführer und darf auf dem Bau irgendwelche Stahlträger rumfahren.
    Auf einmal ächzt und stöhnt das ganze Stockwerk. Slattery öffnet die Augen und starrt auf seinen Monitor, blinzelt und schaut zur Bestätigung zum Fernseher hinüber. Hinter der Trennwand brüllt Marcuse hektisch in sein Telefon. Weiter hinten schreit jemand: »Weg damit, Schultz! Scheiße, sofort weg damit!« Und jemand anders: »Jetzt fahr'n wir Achterbahn!«
    Im Monat Januar sind einhundertachtunddreißigtausend neue Arbeitsplätze geschaffen worden, rund siebzigtausend weniger als erwartet. Slattery schaut auf seinen Bildschirm, schaut benommen zu, wie die Preise für die langfristigen Schatzanweisungen abgehen, dass es förmlich nach verbranntem Gummi riecht. Binnen neun Minuten springen seine Kontrakte zwei Prozentpunkte nach oben. Slattery macht einen Anruf, lehnt sich in seinem Stuhl zurück und muss schlucken. Einhunderttausend Kontrakte zu einhunderttausend Dollar das Stück, ein Einhundert-Millionen-Dollar-Posten. Zwei volle Prozentpunkte. Macht zwei Millionen Dollar Profit in neun Minuten.
    Er steht auf und schwankt leicht; ihm tanzen helle Lichtpunkte vor den Augen. Er kann spüren,