Alles ist erleuchtet

war noch etwas. »Du bist ein Dummkopf«, informierte Vater ihn. »Ich brauche sie, damit ich die Straße sehe«, sagte Großvater und zeigte auf seine Augen. »Ich bin blind.« »Du bist nicht blind, und du nimmst die Hündin nicht mit.« »Ich bin blind, und die Hündin kommt mit.« »Nein«, sagte Vater. »Es ist nicht professionell, dass die Hündin mitfahrt.« Ich hätte etwas geäußert, um Großvater zu helfen, aber ich wollte nicht schon wieder dumm sein. »Entweder fahre ich mit der Hündin oder ich fahre nicht.« Vater war in einer schlechten Situation. Nicht gerade auf der Lettischen Zielgeraden, aber zwischen einer Zwickmühle, und das ist so ähnlich wie auf einer Lettischen Zielgeraden.
    Zwischen Vater und Großvater war Feuer. Ich hatte das schon früher gesehen, und nichts auf der Welt macht mir mehr Angst. Schließlich gab Vater nach, aber er einigte sich darauf, dass Sammy Davis jr.jr. ein besonderes Hemd tragen musste, das Vater anfertigen wollte und auf dem stehen sollte: amtliche blindenhündin von HERITAGE TOURING. Der Grund dafür war, dass die Hündin beruflicher aussah.
    Ungeachtet, dass wir eine verrückte Hündin im Wagen hatten, die eine Neigung hatte, ihren Körper an die Fenster zu werfen, war die Reise auch schwierig, weil der Wagen so scheiße ist, dass er nicht schneller fährt, als ich rennen kann, also sechzig Kilometer in der Stunde. Viele Wagen fuhren an uns vorbei, und das machte mir ein Gefühl, zweitklassig zu sein, besonders wenn die Wagen voll mit Familien waren oder wenn es Fahrräder waren. Großvater und ich äußerten keine Wörter auf der Reise, was nicht unnormal ist, weil wir nie zahlreiche Wörter zueinander äußern. Ich machte keine Anstrengungen, ihn zu nerven, aber ich nervte ihn trotzdem. Zum Beispiel vergaß ich, die Landkarte zu betrachten, und darum versäumten wir den Eingang zum Superhighway. »Bitte schlag mich nicht«, sagte ich, »aber ich habe einen ganz kleinen Schnitzer mit der Landkarte gemacht.« Großvater trat auf das Bremspedal, und mein Gesicht traf auf das Vorderfenster. Für den großen Teil einer Minute sagte er nichts. »Habe ich dir gesagt, dass du den Wagen fahren sollst?«, fragte er mich. »Ich habe keinen Fahrerschein«, sagte ich. (Bitte halte das geheim, Jonathan.) »Habe ich dir gesagt, dass du mir ein Frühstück machen sollst, während du da hockst?«, fragte er. »Nein«, sagte ich. »Habe ich dir gesagt, dass du eine neue Form von Rad erfinden sollst?«, fragte er. »Nein«, sagte ich, »darin bin ich auch nicht sehr gut.« »Wie viele Dinge habe ich dir gesagt, dass du tun sollst?«, fragte er. »Nur eins«, sagte ich, und ich wusste, dass er wütete, dass er in alle Richtungen wüten würde und mich für erhebliche Zeit anschreien und mir vielleicht sogar Gewalt zufügen würde, was ich auch verdient hatte - das ist ja nicht neu. Aber das tat er nicht. (Damit du es weißt, Jonathan: Er hat mir oder Klein-Igor noch nie Gewalt zugefügt.) Wenn Sie wissen wollen, was er tat: Er drehte den Wagen herum, und wir fuhren an die Stelle zurück, wo ich den Fehler gemacht hatte. Das dauerte zwanzig Minuten. Als wir die Stelle erreicht hatten, sagte ich zu ihm, dass wir da waren. »Bist du ganz und gar sicher?«, fragte er mich. Ich sagte ihm, dass ich ganz und gar sicher war. Er fuhr den Wagen zur Seite der Straße. »Wir werden hier anhalten und frühstücken«, sagte er. »Hier?«, fragte ich, denn es war keine übereindruckende Stelle, und es gab nur ein paar Meter Erde zwischen der Straße und einer Zementwand, die die Straße von dem Acker trennte. »Ich finde, das ist eine erstklassige Stelle«, sagte er, und ich wusste, dass es normaler Anstand war, nicht mit ihm zu streiten. Wir hockten im Gras und aßen, während Sammy Davis jr. jr. versuchte, die gelben Striche vom Superhighway zu lecken. »Wenn du noch einmal einen Schnitzer machst«, sagte Großvater, während er eine Wurst kaute, »halte ich den Wagen an und du steigst mit einem Fuß im Hintern aus. Der Fuß ist mein Fuß und der Hintern dein Hintern. Ist das etwas, das du verstehst?«
    Wir kamen nach nur elf Stunden in Lwow an, fuhren aber trotzdem sofort zum Bahnhof, wie Vater es befohlen hatte. Es war hart, ihn zu finden, und oft waren wir Verirrte. Das machte Großvater wütend. »Ich hasse Lwow!«, sagte er. »Es ist schlimmer als Kansas City!« Wir waren seit zehn Minuten dort. Lwow ist groß und übereindruckend, aber nicht wie Odessa. Odessa ist sehr schön, mit vielen