Ambient 04 - Terraplane

Titel: Ambient 04 - Terraplane Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Jack Womack

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mitzureißen; ihre Produktion – West Side Story – wurde mit ›America‹ eröffnet.
    »Lieder in Originalsprache, um Textreinheit zu erhalten«, bemerkte Skuratow.
    ÜBERTRAGUNG WOHIN? klopfte ich.
    WOHIN ALJECHIN GING.
    Die puertoricanischen Mädchen trugen Nonnenkleidung und schwenkten Fähnchen, und kamen möglicherweise aus einem Kloster, um die Konversion der männlichen Tänzer zu versuchen, Burschen aus Sachalin, die mit Schuhwichse eingerieben waren, um tropischer zu erscheinen. Die im Hintergrund prallten wiederholt zusammen, als folgten sie der Anweisung des Choreographen. Der Mann am Synthesizer, Ikonokiast des Orchesters, entlockte seinem Gerät den Klang von sechzig Instrumentaleinheiten.
    »Sie haben den Text durchlöchert«, flüsterte ich Skuratow zu, als ich merkte, daß ein abgewandeltes Libretto verwendet wurde.
    »Urheberrechtsschutz abgelaufen«, erläuterte er. Die Frauen rissen sich die schwarzen Kutten herunter und paradierten von da an in glitzernden Pailletten, ohne die Kopfbedeckungen der Nonnentracht abzulegen. Sie verbeugten sich vor dem Publikum und wackelten mit den Hinterteilen. Russen liebten es, Quadratmeter Fleisch in Quadratzentimeter Stoff zu stecken und das Ergebnis zu studieren.
    »Was für Agitprop ist dies?« fragte Jake, außerstande, seinen Blick von der Vorführung abzuwenden. Eine der Nonnen schwang sich an einem Seil über die Bühne und fällte die Freiheitsstatue, als sie ihr Ziel traf.
    »Muschiki!« ertönte ein Ruf von rückwärts. Auf dieses Alarmzeichen hin kam Jake in Bewegung; wir waren auf den Beinen, bevor es splitterte. Ein Mongole schmiß leere Flaschen bodenwärts. Bevor seine Flaschenscherben Eindruck machten, begruben die Rausschmeißer ihn unter ihrer Tonnage. Die Nonnen auf der Bühne wickelten junge Männer um sich, als wollten sie sich warmhalten. Das Lied endete mit einem atonalen Schlag. Das Publikum – auch Skuratow – stand auf und applaudierte.
    »Alles war beabsichtigt?« fragte ich.
    »Was sonst?« sagte Skuratow und setzte sich mit wachsamem Ausdruck. Kidin wandte seine Aufmerksamkeit wieder den Kasachen zu. Die Akteure der nächsten Nummer kamen auf die Bühne. Tony schien in dieser Inszenierung nicht von störender polnischer Abstammung zu sein. Marias mahagonibraunes Make-up stach von ihren blonden Locken ab. Keiner von beiden tanzte; von guter Stimme, sangen sie ›Eine Hand, ein Herz‹. Publikumsgemurmel verdrängte den Beifall. Jakes Gesicht strahlte wie von innen beleuchtet. Eine Träne tropfte aus seinen kohlschwarzen Augen. Sein pockennarbiger Ausdruck war starr fixiert; er hätte im Zoo gewesen sein können und Entenküken beim Spiel zugesehen haben, oder diesem kleinen Mädchen, von dem Skuratow erzählt hatte, beim Hinstürzen, als das Echo verhallte. Hypnotisiert verfolgte ich diese Träne auf ihrem Weg über seine Wange in Dunkelheit. Es war, als sähe man einen Panzer weinen.
    »Ochen krasiva!« Jake, aus seiner Trauer gerissen, wandte sich um; der Kommentator wurde bereits von den Rausschmeißern bedrängt, die ihn wie einen Baum erwürgenden Ranken umschlangen. Kidin merkte auf; zusammen mit den anderen Krasnajawiki nutzte er die Ablenkung, um aufzuspringen und die Kasachen mit ihren schweren Knuten zu verprügeln. Die Spannung im Raum gipfelte. Die letzten Takte des Liedes gingen unter in gebrüllten Flüchen und zerschellendem Steingutgeschirr.
    »Khulighani …« Gewehre tauchten auf, wurden entsichert, aber nicht abgefeuert. Die Darsteller traten zum Bühnenrand vor, das Nachtclubprogramm zu sehen.
    »Ein köstliches Abendessen«, sagte Skuratow und erhob sich. »Wollen wir?«
    Wir drängten durch die Menge, traten auf die Gefallenen, wenn nötig, bis wir hinauskamen. Zwischen innen und außen verschwanden fünfzig Grad. Meine Lungen raschelten wie Papier, als ich einatmete. Schnee puderte die lange Schlange der auf Einlaß Wartenden.
    »Sie wohnen wo?« fragte Skuratow und steckte die Hände in pelzige Taschen. Schlank wie er war, wirkte er in seinem pelzgefütterten Mantel dreihundert Kilo schwerer. Wenigstens zwei Bären hatten ihr Leben lassen müssen, um seine letzten Jahre zu wärmen.
    »Sheraton Kreml«, sagte ich. »Am Kitajski Prospekt.«
    »Nicht im Moskwa?«
    »Meine Entscheidung.« Eine Feuerfalle; außerdem zu auffällig.
    »Ich biete Ihnen angenehme, warme Fahrt.« Der Wind narbte uns. Skuratows Dienstwagen, ein Tschaika, war am Tschudosjestwanogo-Theater-Prospekt abgestellt. Russische Wagen ähnelten