América

anderen rasten die Gesichter der Fahrer auf ihn zu, schattenhaft und undeutlich hinter dem Panzer der getönten Windschutzscheiben. Keiner nahm von ihm Notiz. Keiner hielt an.
    Er ging zunächst vorne um den Wagen herum und spähte in das undurchdringliche Gestrüpp am Straßenrand - Säckelblume, Chamiso, Rotstammstrauch -, suchte einen Hinweis, was geschehen war. Dann wandte er sich dem Auto zu. Das Plexiglas des rechten Scheinwerfers hatte einen Sprung, und die Blinkerkappe war aus dem Gehäuse gesprungen, doch abgesehen davon schien der Wagen keinen Schaden genommen zu haben. Er warf einen nervösen Blick ins Gebüsch, dann schob er sich an der Beifahrerseite entlang nach hinten, rechnete mit dem Schlimmsten, mit blutigem Fleisch und zersplitterten Knochen, denn der Mann konnte nur noch unter dem Wagen eingeklemmt sein. Er bückte sich, drückte Hand und Knie in den Schotter und zwang sich nachzusehen. Crescendo, dann Erleichterung: dort war nichts außer Staub und noch mehr Staub.
    Das Nummernschild - PILGRIM, der Pilger und Pionier - blitzte in der Sonne auf, als er sich erhob und die Steinchen von den Händen klopfte. Er spähte noch einmal in die Büsche. »Hallo!« rief er unvermittelt im Lärm der Autos, die in beiden Richtungen vorbeirauschten. »Ist da jemand? Sind Sie verletzt?«
    Er drehte sich langsam im Kreis, einmal, zweimal, als hätte er irgend etwas vergessen - Schlüsselbund, Brille, Brieftasche -, dann umrundete er den Wagen erneut. Wie war es möglich, daß niemand den Unfall beobachtet hatte? Wieso blieb niemand stehen, um Hilfe zu leisten, sich als Zeuge anzubieten, zu gaffen, höhnisch zu lachen, ganz egal, was? In den letzten fünf Minuten mußten an die hundert Autos vorbeigekommen sein, aber das nützte ihm wenig; ebensogut hätte er sich in der Wüste Arizonas verirrt haben können. Er blickte suchend die Straße hinauf zur Kurve bei der Holzhandlung und dem Supermarkt dahinter und sah weit weg die Gestalt eines Mannes, der die Tür seines geparkten Autos öffnete, den explosionsartigen Reflex des grellen, heißen Lichts. Und dann - er mußte den Drang niederkämpfen, einfach zu verschwinden, sich auf den Fahrersitz zu werfen und die Reifen quietschen zu lassen, diesen Idioten seinem Schicksal zu überlassen und alles zu leugnen, Datum, Uhrzeit, Ort, seine eigene Identität, die Sonne am Himmel - wandte sich Delaney nochmals dem Gestrüpp zu. »Hallo?« rief er wieder.
    Nichts. Autos rasten vorbei. Die Sonne knallte ihm auf Schultern, Nacken, Hinterkopf.
    Links von ihm, auf der anderen Straßenseite, ragte eine Felswand auf; zur Rechten fiel der Cañyon zum rostbraunen Sandsteinbett des Topanga Creek ab, fünfzig bis hundert Meter tiefer. Delaney sah nichts als Büsche und Baumwipfel, aber jetzt wußte er, wo sein Mann war - dort unten lag er, zwischen den Krüppeleichen und Manzanitasträuchern. Die glasfaserverstärkte Stoßstange seines Acura hatte dieses klägliche Bündel aus Knorpeln und Knochen ganz einfach den Abhang des Cañyons hinabgeschleudert, wie einen pfeilschnellen Pingpongball, und wie groß war die Chance, so etwas zu überleben? Auf einmal war ihm übel, durch seinen Kopf rasten wüste Bilder aus dem Reality-TV-Schußwechsel, Messerstechereien, Autounfälle, die endlose Parade von Opfern, die einem jeden Tag aufs neue serviert wurde -, und etwas Brennendes, Säuerliches stieg ihm in der Kehle auf. Warum er? Warum mußte das ausgerechnet ihm passieren?
    Er wollte die Suche gerade aufgeben und zur Holzhandlung hinauflaufen, um Hilfe zu holen, die Polizei, eine Ambulanz - die würden wissen, was zu tun war -, als ihm im Gewirr der Sträucher ein Lichtreflex auffiel. Blindlings, gedankenlos stolperte er vorwärts, wie ein Fisch zum Köder - er wollte Gutes tun, wollte helfen, ja wirklich. Doch gleich darauf blieb er wieder stehen. Was da blitzte, war nicht, was er erwartet hatte: keine Münze und kein Kruzifix, weder Gürtelschnalle noch Schlüsselring, kein Medaillon und auch nicht die Stahlspitze eines Stiefels, der dem Opfer vom Fuß gerissen worden war - nur ein verrosteter Einkaufswagen, in den Büschen versteckt neben einem kaum erkennbaren Pfad, der sich steil den Abhang hinabwand und nach fünf Metern hinter einer scharfen Biegung verschwand.
    Delaney rief nochmals. Formte die Hände zum Trichter und schrie. Dann richtete er sich wieder auf, mit einem Mal wachsam, katzenhaft und auf der Hut. Mit seinen fünfundsiebzig Kilo bei eins sechsundsiebzig Körpergröße