América

unregelmäßiger Zähne entblößte, die an die Pfähle eines windschiefen Zauns erinnerten. »No quiero un matasanos«, knurrte er und verzog das Gesicht, als er in einem Wirbelwind aus Zweigen, Staub und zertretenen Disteln auf die Beine kam, »no lo necesito«.
    Eine Zeitlang standen sie einfach da und betrachteten einander, der unfreiwillige Täter und das unfreiwillige Opfer, dann ließ der Mann die nutzlose Papiertüte los, die klirrend aufschlug. Sie blieb vor seinen Füßen im Staub liegen, und sie sahen sich beide an, wie in der Zeit erstarrt, bis der Fremde geistesabwesend die Hand ausstreckte, um die Tortillas an sich zu nehmen, die immer noch an seiner Hose klebten. Es war, als schüttelte er sich, wie ein Hund, der aus dem Wasser kommt, und während er die Tortillas mit seiner unverletzten Hand gepackt hielt, beugte er sich schwankend vor, um einen dicken Blutklumpen auszuspucken.
    Delaney spürte, wie ihn Erleichterung durchströmte - der Mann würde nicht sterben, und er würde ihn auch nicht verklagen, es war ihm nichts passiert, und es war vorbei. »Kann ich etwas für Sie tun?« fragte er und fühlte sich auf einmal sehr mildtätig. »Ich meine, soll ich Sie irgendwo hinfahren oder so?« Delaney deutete auf seinen Wagen. Er hob die Hände und tat so, als würde er ein Auto lenken. »Dans la voiture?«
    Der Mann spuckte nochmals aus. Seine linke Gesichtshälfte glänzte in der grellen Sonne, häßlich und verschmiert mit Lymphe, Schmutz, Hautfetzen und zerquetschten Pflanzen. Er sah Delaney an wie einen entflohenen Irrenhäusler. »Tuun?« echote er.
    Delaney wurde unruhig. Die Hitze setzte ihm zu. Er schob sich die Brille auf der Nase zurecht. Er versuchte es noch einmal. »Ja, also: helfen. Kann ich Ihnen helfen?«
    Auf einmal grinste der Mann, versuchte es jedenfalls. Ein Film aus Blut überzog seine schiefen Zähne, und er leckte ihn mit der Zunge weg. »Geld?« murmelte er undeutlich und rieb Daumen und Zeigefinger der freien Hand aneinander.
    »Geld«, wiederholte Delaney, »ach so, okay, Geld«, und er griff nach seiner Brieftasche, während die Sonne sich in den Cañyon bohrte, die Autos vorbeizischten und hoch über ihnen ein Geier im heißen Aufwind dahintrieb.
    Delaney erinnerte sich nicht daran, wieder eingestiegen zu sein, aber irgendwie lenkte, bremste und fuhr er auf einmal wieder, folgte einer Reihe von Rücklichtern den Cañyon hinauf, erneut unzugänglich und von der Außenwelt abgeschottet. Er fuhr wie in Trance, spürte kaum, wie ihm die Klimaanlage Luft ins Gesicht blies, und war so gedankenversunken, daß er am Recyclingzentrum vorbeifuhr und dies erst fünf Blocks später bemerkte, und dann, nachdem er auf fragwürdige Weise in den zweispurigen Gegenverkehr gewendet hatte, vergaß er es wieder und fuhr erneut daran vorbei. Es war vorüber. Er hatte bezahlt, Zeugen gab es keine, und der Mann war für immer aus seinem Leben verschwunden. Trotzdem, so sehr es Delaney auch versuchte, er konnte das Bild des Unfallopfers nicht abschütteln.
    Er hatte dem Mann zwanzig Dollar gegeben - wohl das mindeste, was er tun konnte -, und der hatte den Schein hastig in die Tasche seiner billigen, fleckigen Hose gestopft, tief Luft geholt und sich umgedreht, ohne auch nur ein Kopfnicken oder eine Geste des Dankes. Andererseits stand er bestimmt unter Schock. Delaney war kein Arzt, aber der Bursche machte einen ziemlich wackligen Eindruck - und sein Gesicht sah schlimm aus, wirklich schlimm. Delaney hatte sich mit der Banknote in der Hand vorgebeugt und dabei fasziniert beobachtet, wie eine Fliege von der aufgeschürften Haut am Unterkiefer des Mannes aufflog und eine zweite, ein fettes schwarzes Vieh, sich an derselben Stelle niederließ. In diesem Augenblick schien sich das fremde Gesicht vor ihm zu verwandeln, in dem grellen, gnadenlosen Licht auszuglühen, ein hartes, kaltes Dreieck von Gesicht, das seltsam locker unter der kupferfarbenen Haut zu sitzen schien, der linke Backenknochen ganz schief und verschwollen - war er geprellt, gebrochen? Oder sah er immer so aus? Ehe Delaney das entscheiden konnte, hatte sich der Mann abrupt abgewandt und war den Pfad hinabgehumpelt, mit extrem staksigen Schritten, die unter anderen Umständen wohl komisch gewirkt hätten - er erinnerte Delaney an nichts so sehr wie an Charlie Chaplin, der nach einer imaginären Erniedrigung davonschlurfte -, dann war er um die Biegung verschwunden, und der Nachmittag ging weiter wie ein löchriges Stück Stoff aus