Atlantis

Stadtgrenze von Harwich war, während das eigentliche Restaurant sich in Bridgeport befand.
    Vor dem Restaurant, direkt an der Ecke des Puritan Square, stand ein DeSoto-Automobil von einem Violett, wie Bobby es noch nie gesehen hatte - er hatte noch nicht einmal geahnt , dass es so eine Farbe gab. Sie war so knallig, dass ihm beim Hinsehen die Augen wehtaten. Der ganze Kopf tat ihm weh.
    Ihre Wagen sind wie ihre gelben Mäntel und spitzen Schuhe und das schmierige, parfümierte Zeug, mit dem sie sich die Haare nach hinten klatschen: laut und vulgär.
    Der violette Wagen war mit kühn geschwungenen und pfeilförmigen Chromleisten verziert. Die Radläufe waren verkleidet. Die Kühlerfigur war riesig; Chief DeSotos Kopf glitzerte im dunstigen Licht wie ein falsches Juwel. Die Räder waren mit dicken Weißwandreifen bestückt, und die Radkappen sahen wie Propellernasen aus. Auf dem Heck saß eine Peitschenantenne. Von ihrer Spitze hing ein Waschbärenschwanz herab.

    »Die niederen Männer«, flüsterte Bobby. Es gab überhaupt keinen Zweifel. Der Wagen war ein DeSoto, sah aber gleichzeitig anders aus als alle Autos, die er je gesehen hatte; er war so fremdartig wie ein Asteroid. Als sie näher an die verstopfte Dreierkreuzung herankamen, sah Bobby, dass die Sitzbezüge von einem metallischen Libellengrün waren - die Farbe kreischte beinahe im Kontrast zu der violetten Lackierung des Wagens. Das Lenkrad hatte einen Kranz aus weißem Fell. »Heiliges Kanonenrohr, sie sind es!«
    »Du musst deinen Geist von ihnen abwenden«, sagte Ted. Er packte Bobby an den Schultern (vorn plärrten die Yankees immer weiter, der Fahrer schenkte seinen beiden Fahrgästen im Fond keinerlei Aufmerksamkeit - Gott sei Dank, das war immerhin etwas) und schüttelte ihn einmal heftig, bevor er ihn wieder losließ. »Du musst deinen Geist von ihnen abwenden , verstehst du?«
    Ja, er verstand. George Sanders hatte eine Ziegelwand errichtet, hinter der er seine Gedanken und Pläne vor den Kindern verbarg. Bobby hatte Maury Wills schon einmal benutzt, doch er glaubte nicht, dass Baseball es diesmal bringen würde. Aber was dann?
    Drei oder vier Blocks jenseits des Puritan Square sah Bobby das Vordach des Asher Empire über den Bürgersteig hinausragen, und auf einmal hörte er das Geräusch von Sully-Johns Bolo-Bouncer: wap-wap-wap. Wenn die billig ist, hatte S-J gesagt, dann würd ich sie gern kaufen.
    Vor Bobbys geistigem Auge erschien das Plakat, das sie an jenem Tag gesehen hatten: Brigitte Bardot (die Zeitungen nannten sie das französische Sexkätzchen ), nur mit einem Handtuch und einem Lächeln bekleidet. Sie sah ein
bisschen wie die Frau aus, die auf einem der Kalenderblätter im Corner Pocket aus dem Wagen gestiegen war, diejenige mit dem hochgerutschten Rock, deren Strumpfbänder man sah. Brigitte Bardot war allerdings hübscher. Und sie war real . Für Bobby Garfield und seinesgleichen war sie natürlich zu alt
    (I’m so young und you’re so old, sang Paul Anka aus tausend Transistorradios, this my darling I’ve been told) aber sie war trotzdem schön, und eine Katze konnte eine Königin anschauen, das sagte seine Mutter auch immer: Eine Katze konnte eine Königin anschauen. Bobby sah sie immer deutlicher vor sich, als er sich in den Sitz zurücklehnte, und seine Augen nahmen den gleichen abwesenden, entrückten Ausdruck an wie Teds Augen, wenn er einen seiner Aussetzer hatte; Bobby sah ihren duschfeuchten Wust blonder Haare, die Wölbung ihrer Brüste unter dem Handtuch, ihre langen Schenkel und ihre lackierten Zehennägel über den Worten »Freigegeben ab 18, nur mit Führerschein oder Geburtsurkunde«. Er roch ihre Seife - etwas Leichtes und Blumiges. Er roch
    (Nuit en Paris)
    ihr Parfüm und hörte ihr Radio im Zimmer nebenan. Es war Freddy Cannon, jene Verkörperung des Sommers in Bebop-Gestalt aus Savin Rock: »She’s dancin to the drag, the cha-cha rag-a-mop, she’s stompin to the shag, rocks the bunny hop …«
    Er bemerkte - undeutlich, weit weg, in einer anderen Welt, die weiter aufwärts in Drehrichtung der Spiralen des rotierenden Kreisels lag -, dass das Taxi, in dem sie saßen, direkt vor dem William Penn Grille zum Stehen gekommen war, gleich neben diesem violetten Bluterguss von einem
DeSoto. Bobby hörte das Auto beinahe in seinem Kopf; wenn es eine Stimme gehabt hätte, hätte es geschrien Erschießt mich, ich bin zu violett! Erschießt mich, ich bin zu violett! Und nicht weit dahinter spürte er sie. Sie saßen im