Ausgeliefert: Roman (German Edition)

Wald hinein führte.
    Nach fünfzig Metern kam eine weitere Lichtung. Eine kleine, rechteckige, von Buschwerk umstandene Fläche. Zwei einfache Sperrholzhütten. Beide ohne Fenster. Die Wachen hielten Reacher an, und der Mann an der Spitze wies mit dem Lauf seines Gewehrs auf die linke der beiden Hütten.
    »Kommandohütte«, sagte er.
    Dann deutete er nach rechts.
    »Strafhütte«, sagte er. »Um die versuchen wir immer einen großen Bogen zu machen.«
    Die sechs Männer lachten mit dem sicheren Selbstbewusstsein eines Elitetrupps, und der Anführer klopfte an die Tür der Kommandohütte. Wartete kurz und öffnete sie dann. Reacher wurde hineingestoßen, wobei ein Gewehrlauf, den man ihm ins Kreuz stieß, dem Ganzen Nachdruck verlieh.
    Die Hütte war grell beleuchtet. Glühbirnen fügten ihr Licht dem grünen Tageslicht hinzu, das durch bemooste Oberlichte im Dach hereinfiel. Es gab einen schlichten Schreibtisch aus Eichenholz und dazu passende Sessel, große, alte, runde Dinger, wie Reacher sie in Filmen, in Zeitungsredaktionen oder ländlichen Banken gesehen hatte. Irgendwelche Dekorationen, mit Ausnahme von an die Wände genagelten Flaggen und Wimpeln gab es nicht. Hinter dem Schreibtisch hing eine große rote Hakenkreuz-Fahne und an den anderen Wänden hingen Hakenkreuz-Motive in Schwarzweiß. Auf einer Tafel an der Rückwand war mit Nadeln eine großformatige Karte von Montana befestigt. Ein winziger Teil in der Nordwestecke des Staates war schwarz übermalt. Auf dem Boden lagen Bündel von Flugblättern und Handbüchern. Eines davon trug den Titel: Dry It, You’ll Like it . Es sollte darlegen, wie man Lebensmittel konservieren konnte, um damit eine Belagerung zu überstehen. Ein anderes Heft lieferte offensichtlich eine Anleitung für Guerillas, wie man Personenzüge zum Entgleisen brachte. Dann gab es noch einen Bücherschrank aus poliertem Mahagoni, der in seiner Eleganz überhaupt nicht in den Raum passte und mit Büchern voll gepackt war. Der Streifen Tageslicht von der Tür fiel auf die Bücher, so dass man die Titel in
goldenen Lettern auf den Leinenrücken lesen konnte. Es handelte sich um Geschichtsbücher über die Kunst der Kriegsführung, Übersetzungen aus dem Deutschen und dem Japanischen. Ein ganzes Regal enthielt ausschließlich Werke über Pearl Harbour. Bücher, die Reacher selbst einmal studiert hatte, an einem anderen Ort und vor langer Zeit.
    Er stand unbewegt da. Borken saß hinter dem Schreibtisch. Sein Haar schimmerte im grellen Licht weiß. Die schwarze Uniform wirkte grau. Borken starrte ihn bloß stumm an. Dann winkte er ihn zu einem Sessel. Bedeutete den Wachen, dass sie draußen warten sollten.
    Reacher setzte sich schwer hin. Die Müdigkeit nagte an ihm, und das Adrenalin brannte in seinem Magen. Die Wachen trotteten über den Bretterboden und gingen hinaus. Sie schlossen die Tür leise hinter sich. Jetzt bewegte Borken seinen Arm und zog eine Schublade heraus. Holte einen alten Revolver aus der Schublade. Legte ihn auf die Schreibtischplatte.
    »Ich habe meine Entscheidung getroffen«, sagte er. »Darüber, ob Sie leben oder sterben sollen.«
    Er deutete auf den alten Revolver auf dem Schreibtisch.
    »Wissen Sie, was das ist?«, fragte er.
    Reacher warf in dem grellen Licht einen Blick auf die Waffe und nickte dann.
    »Ein Marshal Colt«, sagte er.
    Borken nickte ebenfalls.
    »Darauf können Sie Ihren Arsch verwetten«, sagte er. »Ein Marshal Colt, Modell 1873, original, so wie man ihn damals an die Kavallerie ausgegeben hat. Das ist meine persönliche Waffe.«
    Er hob sie mit der rechten Hand von der Schreibtischplatte auf und schloss die Finger um den Kolben.
    »Wissen Sie, was dieser Colt verschießt?«, fragte er.
    Reacher nickte wieder.
    »Fünfundvierziger«, sagte er. »Sechs Schüsse.«
    »Stimmt«, nickte Borken. »Sechs Fünfundvierziger, zweihundertfünfzig Meter pro Sekunde aus einem achtzehn Zentimeter langen Lauf. Wissen Sie, was solche Kugeln bei Ihnen anrichten können?«
    Reacher zuckte die Schultern.
    »Das kommt darauf an, ob sie mich treffen«, sagte er.
    Borken sah ihn ausdruckslos an. Dann grinste er. Seine feuchten Lippen kräuselten sich nach oben, und seine dicken Backen drückten ihm beinahe die Augen zu.
    »Die würden Sie treffen«, sagte er. »Wenn ich schieße, würden Sie getroffen.«
    Wieder zuckte Reacher die Schultern.
    »Von dort, wo Sie sitzen, vielleicht«, sagte er.
    »Von überall«, meinte Borken. »Von hier, aus fünfzig Metern Distanz.