Bad Moon Rising

ernst zu nehmen, wenn man wusste, zu welch wimmerndem Baby man ihn beim nächsten Vollmond machen konnte. Dazu noch die Angst, dass übermäßiger Geschlechtsverkehr meinem Baby schaden könnte. Also befriedigte ich mich eben selbst. Oft. Genug für eine schwarze Komödie, wenn mich das nicht so einsam und elend gemacht hätte. Na, wenigstens lief ich nicht Gefahr, mich zu verlieben, sagte ich mir, wenn ich genug Sarkasmus aufbrachte.
    Jake schlief nie mit Harley, und ich wusste, ich würde nie mit Cloquet schlafen. Das hatte ich auf die harte Tour herausgefunden, nachdem mich der Fluch der Lust eines Abends, nur ein paar Wochen nach Jakes Tod, gepackt hatte. Cloquet stand unter der Dusche, und die Badezimmertür war offen. Ich kam vorbei, blieb stehen, sah hin. Er stand im Profil da, stützte sich mit den Händen an der Wand ab, Kopf gesenkt, Augen geschlossen, das Wasser prasselte ihm auf den Rücken. Groß, blass, wenig muskulös, eine Tätowierung auf der linken Hüfte, die ich nicht deuten konnte. Sein (beschnittener) Penis war nicht erigiert, aber auch nicht völlig eingeschrumpelt. Wolf grinste und leckte sich die Lefzen. Ich stellte mir vor, wie ich ins Bad trat, die Kabinentür öffnete, sein überraschtes Gesicht, der Augenblick des gegenseitigen Erkennens, meine Hand greift durch den Dampf, und er wird größer, größer für mich –
    Nein.
    Absolut verboten.
    Ich wusste es intuitiv, und da es sich hier um die Zeit vor Delilah Snow handelte, nahm ich es als Beweis für Werwolfgegebenheiten, einen unausgesprochenen Katechismus. Eine Werwölfin darf keinerlei fleischliche Beziehung mit ihrem Menschenvertrauten eingehen. Die Bindung musste ungleich sein, vielleicht sogar absichtlich unerwidert –
    In diesem Augenblick blickte Cloquet hoch und sah mich.
    Wir sprachen kein Wort. Er wandte sich nicht ab, bedeckte sich nicht, aber ich sah an seinem Blick – halb Trauer um das, was in ihm abgestorben war, halb Erleichterung darüber, das hinter sich zu haben –, dass er nicht mein Liebhaber werden würde, Werwolfgebot oder nicht. Jacqueline Delon hatte den sexuellen Mann in ihm getötet oder gebrochen, aber nicht den Wunsch, wie ich wusste, sich jemandem unterzuordnen, den er für größer hielt als sich selbst. Ich drehte mich peinlich berührt um und ging, rief einen Escortservice an und suchte mir einen Kerl aus, der auch zu Hause empfing, nahm ein Taxi in seine Wohnung (zu der Zeit waren wir in San Francisco) und verbrachte zwei Stunden mit deprimierendem, muskulösem, effizient körperlichem Sex ohne Unterhaltung. Am nächsten Morgen ging ich zu Cloquets Zimmer. Er war wach, hatte sich bereits angezogen, stand am Fenster, tat offenbar nichts, wartete offenbar auf mich. »Tut mir leid«, sagte ich. Er sah zu Boden und erwiderte: »Ich bin dein Freund. Es ist etwas Großes im Leben, einen Freund zu haben.« Dann blickte er auf und schien plötzlich der traurigste, freundlichste Mann zu sein, dem ich je begegnet war. Es gab einen merkwürdigen, ausgedehnten Augenblick, in dem wir beide wussten, entweder trennten wir uns, oder wir blieben zusammen, dann löste sich die peinliche Situation zwischen uns beiden auf, und wir wussten, wir hatten das hinter uns. »Ich bin froh, dass wir Freunde sind«, sagte ich. »Lass uns Kaffee trinken gehen.«
    Danach kriegte ich die Situation besser in den Griff, wandte auf meine Libido dieselben Managementfähigkeiten an, die ich auch für die Restaurants und das Feinkostgeschäft gebraucht hatte – bis Schwangerschaft und der Hunger ihren Krieg anzettelten und mein Sexualtrieb verkümmerte, wenn auch mit der Drohung, dass er sich nicht für immer totstellen würde.
    ›In zweihundert Jahren kommt so etwas vor‹ … Bei mir auch? Ich hatte noch nie mit einer Frau geschlafen, auch wenn es in meiner Phantasie gut funktioniert hatte. Frauen zusammen im Porno machten mich auch an, allerdings hätten mich in den verzweifelten Tagen auch Quallen zusammen angemacht. (Ich wusste, was falsch war an Pornographie. Aber jener Teil in mir, der das wusste, war schwächer als jener, dem das völlig egal war, so lange Porno funktionierte. Natürlich war das deprimierend – und führte so zu der Frage, die jede Frau des 21. Jahrhunderts sich früher oder später stellen musste: Steckst du dir etwas in den Mund, das gerade erst in deinem Hintern gesteckt hat? Damals vielleicht, als ich noch auf den billigen Thrill der Verachtung eines Mannes aus war oder auf das trübselige High der