Blut soll fließen

hatten das Signal seit etwa sechzig Kilometern gestört. Brenda Lee mit »Jingle Bell Rock«.
    Crutch schaute in den Rückspiegel. Sein Puls raste bei über zweihundert Schlägen die Minute. Sonny war zugedröhnt. Die Dritten waren ihm halb rausgerutscht.
    Weihnachtslieder begleiteten ihn auf dem Weg zur Staatengrenze. Tröstliche Erinnerungen werden wach.
    Weihnachten '54. Großmutter Woodard kommt aus Ortonville, Minnesota. Im März trifft sie der Schlag. Im Juni verschwindet die Mutter.
    Weihnachten '62. Paul McEachern schlägt ihn zusammen. Weihnachten '66. Er stiehlt den Wagen von Dana Lunds Freund und steckt ihm einen Feuerwerkskörper in den Tank.
    Sonny regte sich. Was macht denn die Spritze da? Crutch hielt die Klappe. Noch fünfzig Kilometer bis Las Vegas.
    »Ich bin nicht pleite und kein Fall für die Wohltätigkeit. Vegas Sun bringt irgendeinen Schwachsinn, und ein anonymer Trottel schickt mir einen grasgrünen Smaragd mit der Post. Packt das Scheißding in die Scheißzeitung ein, damit ich scheiß-begreife, worum's ihm geht.«
    Körpertreffer - Crutch schnappte nach Luft und sah alles doppelt. Die Straße tauchte ab. Er streifte einen Begrenzungspfahl. Der Mond machte einen Sprung, einen Hüpfer und einen Hopser.
    Sonny fasste nach dem Türgriff. Crutch beruhigte das Lenkrad. Der Mond war halbwegs zum Stillstand gekommen.
    »Kann ich den Umschlag und den Smaragd sehen?«
    »Nein, Spanner. Kannst du nicht. Du bringst mich in einem Mo-therfucking-Rutsch nach Las Vegas und lässt mich scheiß-ver-dammt-noch-mal in Ruhe.«
    Smaragde, Schwuchtel-Erpressung, die Mohren-Mafia. Alles hängt mit allem zusammen.
    Er nahm was, damit er auf dem Parkplatz vom Sands schlafen konnte. Er wachte auf und brachte sich mit Waffeln und Bloody Marys wieder in Schwung. Redd Foxx hatte Sonny in L.A. vier Tüten verkauft. Sonny hatte sich eine Tüte im Taxi gespritzt. Sonny musste jetzt völlig weggetreten sein.
    Crutch machte dessen Wohnung ausfindig. Die Tiger-Stretch-
    Limousine zog erstaunte Blicke auf sich. Die Wohnlage war, was schwarze Standards betraf, hochwertig. Die Nachbarschaft halbwegs gemischt. Jetzt oder nie.
    Er hatte einen Schnapper-Streifen und die Dietriche dabei. Sonnys tiefer gelegter Buick war vor der Tür geparkt. Der Klopfer war ein Boxhandschuh aus Messing.
    Die Toten wecken. Es nicht auf Irrtümer ankommen lassen.
    Crutch betätigte den Klopfer, klingelte und trat an die Tür. Er bekam keine Antwort und wiederholte das Ganze. Die Stille wurde noch stiller. Er drückte den Schnapper auf und ging geradewegs rein.
    Er hörte Schnarchen. Sonny lag weggetreten auf einem Kunstledersofa. Er hatte einen Expandergummi als Aderpresse genommen. Die Spritze steckte ihm lose in der Faust.
    »Champ am Ende?« Allerdings. Die Wohnung war verdreckt und untermöbliert. Von der Decke fiel Holzmehl und Kühlflüssigkeit. Die in Hundenäpfe tropfte.
    Schnelldurchsuchung - sich ja keinen Ärger einhandeln.
    Er ging die Wohnung ab. Wohnzimmer, Küche, zwei Schlafzimmer. Keine Bücherregale, keine Kleiderschränke, die Kleider in Papiersäcken. Sich als Erstes die Einbauküche vornehmen.
    Er durchsuchte den Müll. Er fand verbrannte Fertigmahlzeit-Schalen und leere Wodka-Großflaschen. Er suchte die Küchenschubladen durch - Heureka, gefunden.
    Einfacher weißer Umschlag, Normgröße, kein Absender. Sonnys Name und Adresse mit Druckbuchstaben. L.A.-Poststempel, Zeitungsausschnitt innen, kein grasgrüner Smaragd.
    Crutch fasste den Umschlag an den Ecken an. Er steckte ihn in eine Plastiktüte und legte einen verkritzelten Umschlag an seinen Platz.
    Sonny heulte im Schlaf wie ein Hund.
    Clyde überwies ihm drei Riesen telegrafisch, c/o Dunes. Am Roulettetisch steigerte er sie auf fünf. Er hatte sein Reggie-Hazzard-Bild. Er kaufte sich Straßenkarten von Nevada und Kalifornien.
    Er meldete sich bei Tiger-Taksi krank. Er versteckte die Tiger-Limousine in einer Tagesgarage, um nicht auszusehen wie ein Spinner.
    Er mietete sich einen viertürigen Ford. Er zog seinen Tiger-Smoking aus und kaufte ein Sport-Jackett. Und machte sich auf, Prolo-Bullen zu bestechen. Was Wayne gleich zu Anfang hätte tun sollen.
    Städte um einen Wasserturm. Grenzorte und Agrar-Klitschen. Wüsten-Flecke mit Sechs-, Acht- und Zwölf-Mann-Police-Departments.
    Rainbow Hill, Crescent Peak, Dyer, Daylight Peak. Woodford, Minden, Pahrump, Salisbury, Mid-Lockie. Vierzehn Städte mit »Cal-Nev« im Untertitel.
    Er fuhr von Wasserstation zu Wasserstation. Er