Blut soll fließen

wie mit wem - und wie man selber -
    Crutch fuhr in die Innenstadt. Clyde hatte beim L.A.-Lizenzbüro was zu sagen. Aktenzugang kostete einen Fünfziger und ein Augenzwinkern.
    Der Diensthabende erkannte ihn. Alte Import-Export-Akten? Die Ablagen in Raum 12. Der Raum war ein modriger Papiersumpf. Die Ablagen nach
    Jahren geordnet. Keine Verzeichnisse, keine alphabetischen Reiter. Ein richtiges Papierlabyrinth.
    Er fing bei '66 an und arbeitete sich rückwärts. Bei '63 wurde er fündig.
    Arnie hatte einen Billig-Handel laufen. »Arnies Insel-Exotik, GmbH«. Souvenirs, Mitbringsel, Zusammenhang. Importe aus: Jamaika, Haiti, der DOM - schon warm. Wo ist der kleine Klick, der alles auf einen Nenner bringt?
    Dasselbe Büro. Derselbe Delikatessen-Laden nebenan. Das »Heim hebräischer Helden«.
    Er kaufte einen halben Liter Jim Beam. Arnie war eine Lusche. Der Schnaps hatte damals die Prügelei abgefedert. Vielleicht funktionierte das diesmal auch.
    Crutch ging rein. Eine Klingel schrillte. Arnie saß am selben Schreibtisch. Sein Bowling-Hemd war heute grün. Er bohrte in der Nase und las Car Graft.
    Crutch setzte sich auf den Besucher-Stuhl. Arnie ignorierte ihn. Crutch stellte die Flasche auf die Schreibtischunterlage.
    Arnie warf einen Blick drauf. »Sommer '68 «, sagte Crutch. »Was fällt Ihnen als Erstes ein?«
    Augen auf die Flasche. Er denkt nach, denkt nochmals nach und besinnt sich. Aaaah. Er kapiert.
    »Das Erste, woran ich denke, sind all die politischen Tsuris. Das Zweite du.«
    Crutch öffnete die Flasche und reichte sie rüber. Arnie nahm einen tüchtigen Schluck.
    »Das Dritte, dass du viel älter aussiehst. Das Vierte, dass ich hoffe, dass du nicht mehr der alten Fährte nachjagst. Was meine Häuser, Gretchen Farr, Farlan Brown oder Howard Hughes betrifft, weißt du alles, was ich weiß.«
    »Leander James Jackson«, sagte Crutch.
    Arnie nahm noch einen Schluck. »Wie bitte?«
    »Der andere Bursche, der hier rumgefragt hat. Wegen einer Frau namens >Tattoo<, Ihren Fick-Film-Sets, dem Haus, das Sie für die Vorführungen vermieten.«
    Arnie bohrte in der Nase. »Das sind zwei ganz verschiedene Geschichten. Wie die zusammenhängen sollen, weiß ich nicht. Du bist deinem Gretlein nachgejagt, er seiner Tattoo. Übrigens ist er tot. Er wurde bei dem >Schwarz-militanten Feuerwechsel umgelegt. Abgesehen davon, dass ich dir alles gesagt habe. Ich hab dir gesagt, dass ich meine Klitschen als Porno-Film-Sets vermiete, aber du hast mich mit keinem Wort nach Tattoo gefragt.«
    Re-Konvergenz, De-Konvergenz. Bis jetzt spielte Arnie koscher. Er war nahe dran.
    »Sagen Sie mir mehr über Tattoo.«
    »Was gibt's da zu sagen? Ich kannte wen, der wen kannte, der sie kannte. Ich hatte gehört, dass es ihr dreckig ging. Sie hatte gehört, dass ich ein Importgeschäft aus ihrem beschissenen Land betreibe. Sie wollte irgend so einen farkakten Voodoo-Porno-Streifen machen und brauchte einen Raum zum Drehen. Wir haben uns telefonisch abgesprochen. Ich habe ihr ein paar Tipps gegeben. Alle entsprechend veranlagten Kerle aus meiner alten Import-Kunden-Liste. Sie rief sie eigenständig an, womit unsere kurze und bedingt profitable Beziehung ihr Ende fand.«
    Crutch rieb sich die Augen. »Waren Sie bei den Filmaufnahmen dabei?«
    »Nein.«
    »Haben Sie die Kameraleute oder andere Schauspieler getroffen?« »Nein.«
    »Haben Sie den Film gesehen?«
    »Njet. Porno ist nicht mein Ding. Ich hab's gern handfest neben mir im Bett. Ich bin ein Rein-raus-Kerl. Zehn Minuten Seligkeit, dann sitze ich wieder bei Bowling for Dollars auf Kanal 13 vor der Glotze.«
    Crutch rieb sich den Hals. Er war überall verspannt. »Und wer ging zu den Vorführungen? Ein paar Namen.« Arnie nahm noch einen Schluck. »Unbekannt. Ich habe Tattoo einen vervielfältigten Abzug meiner Liste gegeben.« »Sie wurde in dem Sommer ermordet. Was halten Sie davon?« Arnie machte das Fick-dich-Zeichen. »Ich habe zu so was gar
    keine Meinung. Der Haitianer meinte, sie sei umgelegt worden, und ich sage dir, was ich ihm gesagt habe. Wo schon Bobby K. und der Bürgerrechts-Macfcer es abgekriegt haben, lässt mich das Schicksal einer hergelaufenen Insel-Fotze kalt.«
    Crutch sah ROT. Genau wie damals. Nein, tu's nicht.
    »Wo ist die Scheiß-Kunden-Liste?«
    Arnie drückte einen Pickel an seinem Hals aus. »In meiner Garage, wenn sie überhaupt noch wo ist. Der Schlüssel hängt am Haken neben dem Klo. Bedien dich, aber komm mir nicht in vier Jahren noch mal vorbei und fang