Blut soll fließen

verlor sich in anderen Gedanken und berührte sie mit Distanz. Er verbrachte einige Zeit fern von ihr und drehte sich weg. Er sah, was er sah, und dachte, was er dachte, und kehrte zu ihr zurück. Er drängte ein Knie zwischen ihre Beine und küsste ihre Unterarme. Er wollte die Vereinigung. Sie setzte sich auf und kniete sich über ihn. Seine Augen wirkten verrückt. Sie bedeckte sie. Er küsste ihre Handflächen und behielt ihre Finger im Mund.
    »Sag mir, was du getan hast.« »Kann ich nicht.« »Hast du an die Insel gedacht?« »Ja, auch.«
    »Sie sollen Estevan Sänchez getötet haben.« »Ja, das haben sie.« »Hast du damit zu tun?« »Ja.«
    » Vertrau der Reinheit deiner Absichten. Opfer gibt es immer, aber weniger, wenn du dich als kühn erweist.«
    »Da ist noch was.« »Erzähl schon.« »Das sag ich nicht.« »Hast du damit zu tun?« »Ja.«
    » Warst du kühn?« »Ja.«
    » Warst du überzeugt, dass du handeln musstest, weil sonst keiner was getan hätte?« »Ja.«
    » Und ist dir das jetzt ein Trost?« »Nein.«
    »Du konntest alles tun, oder gar nichts. Du hast die richtige Entscheidung getroffen.«
    » Und wie erfahre ich es, wenn ich die falsche Entscheidung getroffen habe?«
    » Wenn sie zu einer nicht enden wollenden Katastrophe führt.« » Was tue ich dann?«
    »Sei noch entschlossener und versuche beim nächsten Mal stärker und klüger zu sein.« »Ich habe eine Idee, die mich nicht mehr loslässt.« »Erzähl schon.« »Kann ich nicht.« » Gut.«
    »Erzähl mir, warum du meine Akte redigiert hast?« »Das sag ich nicht.«
    »Ich glaube nicht, dass ich mich je wieder sicher fühlen werde. Ich werde stets auf der Hut vor etwas sein, das da sein könnte, oder eben nicht.«
    »Du bist immer so gewesen.«
    »Kann ich dem irgendwie entkommen?«
    »Du nicht und ich nicht. Manchmal versuchen wir davonzulaufen, aber wir werden immer zurücklaufen.«
    (Los Angeles, 18.04.72-30.04.72)
    Er arbeitete in Wohnung Nr. 3. Er hatte die Vorhänge zugezogen und die Klimaanlage eingeschaltet. Er stellte alle Uhren ab. Er zog den Telefonstecker raus. Er verwandelte den Tag zur Nacht und die Nacht zum Tag.
    Es ging um kontrollierte Verbrennung. Er hatte seinen Aktenhort im Vivian ausgeräumt. Er hatte seine gesammelten Akten in Kisten gepackt. Er hatte die Flüssig-Kräuter-Formel und die Spritze. Er hatte die Niederschrift der Formeln seiner Kräuter-Freunde. Verbrenne die Akte deiner Mutter, verbrenne Waynes Akte, verbrenne die Akten deines Falles. Führe deine Papierattacken durch und bewerte das Ergebnis.
    Er hatte Dwight Hollys Tungsten-Zapfenbolzen gestohlen. Mit geölten Tungsten kam man überall durch. Er hatte das Flugticket, den falschen Bart, den falschen Ausweis. Er hatte alles. Er musste handeln, weil sonst keiner was tun würde.
    Er leerte seine Kisten aus. Das Papiergebirge war drei Meter hoch. Seinen Fall kippte er zuletzt aus. Der Mord war in seiner unmittelbaren Umgebung passiert. Er hätte es damals wissen müssen. Er war spät darauf gekommen. Er hatte gehandelt, weil sonst keiner was getan hätte.
    Joans Verbrecherfotos hatte er gerettet. Die hatte er an die hintere Kellerwand genagelt. Er hatte seine St. Christophorus-Medaille an einen Nagelkopf gehängt.
    Die Kräuter-Kerle hatten ihm Spickzettel gegeben. Er braute Flüssigkeiten und füllte Pipetten. Er drückte Tröpfchen auf Fließpapier. Er glich Molekül-Diagramme ab. Er verbesserte die Wortlösch/Papiererhaltungswirkung.
    Aktenpapier wurde blank. Aktenpapier wurde schwarz, zerknüllte, zerbröselte. Geruch und trüber Dunst - aber kein eigentlicher Rauch.
    Er hatte sechs volle Flaschen gebraut und stoßsicher eingepackt. Er hatte drei leere Fensterputzflaschen in den Rucksack gesteckt. Er hatte vierzig Netz-Wäschebeutel gekauft. Die stopfte er alle mit Papier voll. Papierkugeln, Papierhüllen, Papierzylinder. Und jetzt wird gesprüht.
    Er füllte Sprayflasche Nr. 1. Er besprühte den Papier-Parthenon, der sein Lebenswerk gewesen war. Der Text zerknautschte, zerkochte, zersengte, verschwand und verdampfte. Das stank. Das reizte die Augen. Die Papiernester zitterten. Die engen Netzmaschen barsten. Wortleere Papierfetzen wirbelten durch den Raum.
    Crutch ging zur Hinterwand. Joans Verbrecherfotos hatten eine Staubschicht abbekommen. Er wischte sie sauber. Er hängte sich die Sankt-Christophorus-Medaille um den Hals.
    Ich werde dich rächen.
    Ich werde dein großes Geschenk ehren.
    Du bist gestrauchelt und hast mir deine Flagge