Der dunkle Turm - Gesamtausgabe

Titel: Der dunkle Turm - Gesamtausgabe Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Stephen King

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Ko…«
    Weiter kam er nicht, bevor der Mann zur IRT-Treppe lief. Er bewegte sich mit einer plötzlichen Geschwindigkeit, die unheimlich war. Dennoch war Andy Staunton gespannt und sämtliche Knöpfe in ihm auf Höchstleistung gestellt. Er wirbelte auf den Absätzen nach rechts und spürte, wie sich ein Mantel emotionsloser Kälte über ihn senkte – auch das wäre Roland bekannt gewesen. Er hatte es in ähnlichen Situation selbst schon oft verspürt.
    Andy folgte der laufenden Gestalt ein Stück, dann drückte er mit seiner 38er ab. Er sah, wie der Mann im blauen Anzug herumwirbelte und versuchte, auf den Beinen zu bleiben. Dann stürzte er auf den Gehweg während Pendler, die sich noch vor Sekunden einzig darauf konzentriert hatten, eine weitere Heimfahrt mit der U-Bahn zu überleben, schrien und auseinanderstoben wie eine verschreckte Herde. Sie hatten festgestellt, daß es heute abend mehr als nur den Nachhausezug zu überleben galt.
    »Heilige Kacke, Partner«, hauchte Norris Weaver, »du hast ihn weggepustet.«
    »Ich weiß«, sagte Andy. Seiner Stimme merkte man keine Unsicherheit an. Das hätte der Revolvermann bewundert. »Gehen wir nachsehen, wer er war.«



11

    Ich bin tot! kreischte Jack Mort. Ich bin tot, du bist schuld, daß ich ermordet wurde, ich bin tot, ich…
    Nein, antwortete der Revolvermann. Er sah aus zusammengekniffenen Augen, wie die Polizisten näherkamen; sie hatten die Pistolen immer noch gezückt. Jünger und schneller als die, die vor dem Waffenladen geparkt hatten. Schneller. Und wenigstens einer von ihnen war ein verdammt guter Schütze. Mort – und Roland mit ihm – hätte tot sein, im Sterben liegen oder zumindest ernsthaft verletzt sein sollen. Andy Staunton hatte geschossen, um zu töten, und seine Kugel hatte sich durch den linken Aufschlag von Morts Mantel gebohrt. Ebenso hatte sie sich durch die Brusttasche von Morts Arrow-Hemd gebohrt – aber weiter war sie nicht gekommen. Das Leben beider Männer – des äußeren wie des inneren – war von Morts Feuerzeug gerettet worden.
    Mort rauchte nicht, aber sein Boß – Mort hatte darauf vertraut, daß er nächstes Jahr um diese Zeit selbst dessen Job haben würde – rauchte. Daher hatte Mort ein Dunhill-Feuerzeug für zweihundert Dollar gekauft. Er zündete nicht jede Zigarette an, die sich Mr. Framingham in die Klappe steckte – dann hätte er zu sehr wie ein Arschkriecher ausgesehen. Nur ab und zu einmal… und normalerweise dann, wenn ein noch größeres Tier dabei war, jemand, der a) Jack Morts stille Höflichkeit und b) Jack Morts guten Geschmack zu schätzen wissen würde.
    Fleißige Bienen dachten eben an alles.
    Diesmal rettete ihm das sein Leben – und das von Roland. Stauntons Kugel zertrümmerte das silberne Feuerzeug anstatt Morts Herz.
    Er war natürlich trotzdem verletzt. Wenn man von einem großkalibrigen Geschoß getroffen wurde, gab es keine Freifahrt. Das Feuerzeug wurde so heftig gegen seine Brust gepreßt, daß ein Hohlraum entstand. Es wurde flachgedrückt und platzte dann auseinander, wobei es flache Splitter in Morts Haut drückte; ein Schrapnellsplitter schnitt Morts Brustwarze beinahe auseinander.
    Die heiße Kugel entzündete darüber hinaus das Gas des Feuerzeugs. Dennoch lag der Revolvermann völlig still, während sie näherkamen. Derjenige, der nicht geschossen hatte, sagte den Passanten, sie sollten zurückbleiben, einfach zurückbleiben, Gottverdammt.
    Ich brenne! kreischte Mort. Ich brenne, mach es aus! Mach es aus! MACH ES AUUUUUUU…
    Der Revolvermann lag still, lauschte dem Knirschen der Schuhe der Revolvermänner auf dem Boden, achtete nicht auf Morts Schreie, versuchte, nicht auf die Kohle zu achten, die plötzlich an seiner Brust glühte, und auf den Geruch von verbranntem Fleisch.
    Ein Fuß glitt unter seinen Brustkasten, und als er angehoben wurde, ließ sich der Revolvermann schlapp auf den Rücken fallen. Jack Morts Augen waren offen. Sein Gesicht war schlaff. Trotz der zertrümmerten, brennenden Überreste des Feuerzeugs war nichts von dem schreienden Mann in seinem Inneren zu merken.
    »Großer Gott«, rief jemand, »haben Sie ihn mit einem Phosphorgeschoß abgeknallt, Mann?«
    Rauch quoll aus dem Loch im Mantel von Jack Mort, eine fein säuberliche Säule. Am Rand des Kragens kam er in unregelmäßigeren Schwaden hervor.
    Die Polizisten konnten verbranntes Fleisch riechen, als das mit Ronson-Feuerzeugbenzin gefüllte Innere des Feuerzeugs wirklich zu lodern