Der dunkle Turm - Gesamtausgabe

Drang, zusammenhängend zu denken oder zu planen. Sein Schlaf war traumlos.
    Während der vierten Periode des Wachseins und Wanderns stolperten sie buchstäblich über eine Draisine.
    Der Revolvermann lief in Brusthöhe gegen sie, und der Junge, der auf der anderen Seite ging, stieß mit der Stirn dagegen und fiel schreiend zu Boden.
    Der Revolvermann machte sofort Licht. »Alles in Ordnung?« Die Worte hörten sich scharf, beinahe gereizt an, und er zuckte zusammen.
    »Ja.« Der Junge hielt sich behutsam den Kopf. Er schüttelte ihn einmal, um festzustellen, ob er auch die Wahrheit gesagt hatte. Dann drehten sie sich beide um und sahen nach, wogegen sie gestoßen waren.
    Es war ein Rechteck aus Metall, das stumm auf den Schienen saß. In seiner Mitte befand sich ein wippenähnlicher Griff. Der Revolvermann konnte nichts damit anfangen, aber der Junge wußte sofort Bescheid.
    »Eine Draisine.«
    »Was?«
    »Draisine«, sagte der Junge ungeduldig, »wie in alten Filmen. Sieh her.«
    Er zog sich hinauf und ging zum Griff. Es gelang ihm, ihn nach unten zu drücken, aber er mußte sein ganzes Körpergewicht darauf stützen. Er grunzte kurz. Die Draisine bewegte sich mit stummer Zeitlosigkeit ein paar Zentimeter auf den Schienen.
    »Geht etwas schwer«, sagte der Junge, als wollte er sich für sie entschuldigen.
    Der Revolvermann zog sich selbst hinauf und drückte den Griff nieder. Die Draisine bewegte sich gehorsam vorwärts und blieb dann wieder stehen. Er konnte spüren, wie sich unter seinen Füßen eine Antriebswelle drehte. Diese Funktion freute ihn – abgesehen von der Pumpe im Rasthaus war dies seit Jahren die erste alte Maschine, die er sah, die noch richtig funktionierte –, aber sie beunruhigte ihn auch. Sie würde sie viel schneller ans Ziel bringen. Wieder der Kuß des Fluches, dachte er, und er wußte, der Mann in Schwarz hatte gewollt, daß sie auch dies finden sollten.
    »Hübsch, was?« sagte der Junge, und seine Stimme war voller Grauen.
    »Was sind Filme?« fragte der Revolvermann.
    Jake antwortete nicht, und sie standen in schwarzer Stille, wie in einer Gruft, aus der das Leben entflohen war. Der Junge konnte das Arbeiten der Organe in seinem Körper und den Atem des Jungen hören. Das war alles.
    »Du stehst auf einer Seite. Ich stehe auf der anderen Seite«, sagte Jake. »Du mußt allein drücken, bis sie wirklich gut läuft. Dann kann ich dir helfen. Zuerst drückst du, dann drücke ich. Wir werden damit fahren. Kapiert?«
    »Ich habe kapiert«, sagte der Revolvermann. Er hatte die Hände hilflos und verzweifelt zu Fäusten geballt.
    »Aber du mußt allein drücken, bis sie wirklich gut rollt«, wiederholte der Junge und sah ihn an.
    Der Revolvermann sah plötzlich lebhaft das Bild des Großen Saals ein Jahr nach dem Frühlingsball vor sich – in den zerschmetterten, zerstörten Trümmern von Revolution, Bürgerkrieg und Invasion. Dem folgte die Erinnerung an Allie, die Frau mit der Narbe aus Tull, die von den Kugeln getroffen und gebeutelt wurde, die sie im Reflex töteten. Dann folgte Jamies im Tod blau angelaufenes Gesicht, dann das weinende und verzerrte von Susan. Alle meine alten Freunde, dachte der Revolvermann und lächelte grausam.
    »Ich drücke«, sagte der Revolvermann.
    Er fing an zu drücken.
     
     

2
     
    Sie rollten durch die Dunkelheit, und jetzt ging es viel schneller, weil sie sich den Weg nicht mehr ertasten mußten. Nachdem die Trägheit eines vergessenen Zeitalters von der Draisine abgeschüttelt war, lief sie geschmeidig. Der Junge versuchte, seinen Teil beizusteuern, und der Revolvermann gestattete ihm kurze Schichten – aber er drückte weitgehend alleine, ein gewaltiges, die Brust dehnendes Auf und Ab. Der Fluß war ihr Begleiter, er war manchmal nahe zu ihrer Rechten, manchmal etwas weiter entfernt. Einmal nahm er ein gewaltiges, hohles Donnern an, als bewegten sie sich durch das Kirchenschiff einer prähistorischen Kathedrale. Einmal verschwand sein Geräusch fast völlig.
    Die Geschwindigkeit und der Fahrtwind in ihren Gesichtern schien das Augenlicht zu ersetzen und versetzte sie wieder in einen Rahmen aus Zeit und Bezugspunkten. Der Revolvermann schätzte, daß sie mit einer Geschwindigkeit zwischen zehn und fünfzehn Meilen pro Stunde vorankamen, und zwar immer auf einem leichten, fast unmerklichen Aufwärtsweg, der ihn auf täuschende Weise auslaugte. Wenn sie anhielten, schlief er wie der Fels selbst. Ihr Essen war beinahe wieder zur Neige gegangen. Keiner