Der Geschmack der Gewalt

Sabber trat an Eldons Mundwinkeln hervor. Liz’ Jeans glitt feste Hüften hinab, die von flintengeschossgroßen Narben übersäht waren. Fiel zu Boden. Liz kam auf Eldon zu. Spreizte seine Beine. Zog sich ihr schwarzes T-Shirt aus. Wickelte es um Eldons Gesicht. Presste ihre festen Hügel dagegen.
    »Ich verzieh mich«, war Angus’ Stimme hinter Liz zu hören. »Lass dich deine Fünf-Zentimeter-Party feiern.«
    »In dem Bereich ist er dir um Längen voraus«, gab Liz scharf zurück.
    Angus sah sie von hinten an. Ballte eine Faust. Schluckte seine Worte hinunter. Nicht hier. Nicht jetzt.
    Eldon spürte, wie Liz ihm in den Schritt griff. Den Arsch hob, sich und ihn in ihre Nässe dirigierte. Er wollte bersten, kämpfte gleichzeitig dagegen an. Er hörte Angus’ Stimme: »Hier, nimm das, bevor ich’s vergesse.«
    Stiefelschritte entfernten sich schleppend. Eine Tür wurde geöffnet. Geschlossen.
    Liz begann, sich in einem brutalen Rhythmus auf und ab zu bewegen. Fixierte die Einbuchtungen der unter dem Shirt verborgenen Augen und bebenden Lippen. Eldon stöhnte. Liz stellte sich das vernarbte Gesicht mit der Rabenmähne unter dem Shirt vor. Sie konnte Flat nicht vergessen. Beatle. Die Demütigung.
    Durch das T-Shirt hindurch spürte Eldon ein hartes, kaltes Klopfen an der Schläfe. »Du … wirst …«, keuchte Liz.
    »Kurz davvvor …«, keuchte Eldon zurück.
    »Du wirst …«
    »Jetzt gleich …«
    »Du wirst …«
    »Ja, ich werde …«
    Eldon spürte, wie Liz sich zurücklehnte, das Gefühl noch intensivierte. Ihre nackten Füße klatschten auf den Boden. Ihr Gewicht verschwand. Das Klopfen an Eldons Schläfe wanderte zu seiner Stirn. Liz musste wissen, ob sie dazu in der Lage war.
    Eldon wimmerte. Seine Beine verkrampften und zuckten. Sie betätigte den Abzug. Das Zucken stoppte. Eine Schweinerei quoll unter ihrem Shirt hervor.
    Sie war dazu in der Lage, dachte Liz. Sie würde es tun.

4
    Rote und blaue Lichter erhellten die Heckscheibe des grundierten Ford Galaxy. Neben Jarhead lag die Walmarttüte mit dem Geld, Socken, Unterwäsche. Außerdem steckten darin ein Paar abgeschnittener Jeans und ein zusammengerolltes T-Shirt. Über den Beifahrersitz war die Karte ausgebreitet, auf der ein Fighter namens Combine Elder Jarhead etwas eingezeichnet hatte: den Weg zum Donnybrook in Orange County, Indiana, von Hazard, Kentucky, aus. Eine fünfstündige Fahrt.
    Vom Donnybrook hatte Jarhead zwei Abende zuvor erfahren, nachdem er Combine Elder Blutergüsse in zwölf bislang unbekannten Schattierungen verpasst hatte. Danach hatte Combine den vollkommen unversehrten rohledernen Jarhead hämisch angegrinst, mit seinen weizenblonden Haaren, seinen scharfknochigen Armen, die von schwarzen und roten Amateurtätowierungen umklammert wurden und rechts und links an ihm herabhingen. »Junge«, hatte Combine gesagt, »du solltest beim Donnybrook dabei sein. Du könntest der nächste Ali Squires werden.«
    Ali Squires. Bare. Knuckle. Gott.
    Squires war lediglich ein Mal besiegt worden, von einem Mann namens Chainsaw Angus.
    Combine erzählte Jarhead, der Donnybrook sei ein dreitägiges Bare-Knuckle-Turnier, das einmal im Jahr im August stattfand. Veranstaltet von dem sadistischen und scheißreichen Bellmont McGill, auf einem 400 Hektar großen Gelände am Arsch der Welt. Zwanzig Kämpfer betraten einen maschendrahtumzäunten Ring. Kämpften, bis nur noch einer stand. Horden von Zuschauern – Männer und Frauen, die sich Drogen und Schnaps reinpfiffen, Wetten abschlossen und Essen grillten – verfolgtendie Kämpfe. Zwei Kämpfe am Freitag. Vier am Samstag. Und am Sonntag kämpften die sechs Gewinner um hundert Riesen.
    Die zwei Jobs, die Jarhead hatte – tagsüber Autos abschleppen für einen Schrottplatz und zwei oder drei Abende die Woche Burger und Waffeln zubereiten –, brachten ihm kaum genug ein, um seine zwei strahläugigen Abkömmlinge zu ernähren und einzukleiden. Jungs, die er mit der ansehlichsten Frau in den Hügeln von Kentucky gezeugt hatte, Tammy Charles.
    Zwischen den Jobs joggte er inmitten von Abraumhügeln, die für die Staublunge seines Stiefvaters und den Selbstmord seiner Mutter mit Schwarzpulver verantwortlich gewesen waren. Er bearbeitete den selbstgebastelten Sandsack, der vor seinem Wohnwagen von einem Baum hing, bis seine Hände wie Feuer brannten. Trainierte für seinen nächsten Bare-Knuckle-Zahltag irgendwo in einer verlassenen Scheune oder auf einem Kneipenparkplatz. Farmer, Bergleute,