Der Herr der Unruhe

der Stockwerke abnahm. Hatte das Entree im Erdgeschoss noch sehr feudal ausgesehen, waren im dritten Stock von dem Gepränge bestenfalls die hohen Decken übrig geblieben. Auf dem Podest gab es vier Eingänge. Die Tür ganz links fiel Nico sofort ins Auge, weil an ihrem rechten Pfosten, nur wenig länger als sein Mittelfinger, eine goldene Mesusa befestigt war, das typische Merkmal jüdischer Wohnungen. Darin befand sich ein kleines Fenster, durch das man das hebräische Wort auf der Rückseite der Pergamentrolle lesen konnte: Schadáj, »Allmächtiger«. An der Tür selbst hing ein hübsches Messingschild, auf dem der Name Mezei stand.
    103
    Der Junge blieb unschlüssig vor der Wohnung stehen. Auf-
    geregte Stimmen drangen dumpf heraus. Vielleicht hatte Davide ihn an einen jähzornigen Wüterich überstellt. Dagegen sprach allerdings, dass auch Johan Mezei ein Uhrmachermeister war, und der Junge entsann sich einiger Erklärungen seines Vaters über die berufsbedingte Sanftheit der Zunftmeister. Unter dem Schild befand sich ein Klopfer, der in Wirklichkeit eine Klingel war – Nico hatte dieses Täuschungsmanöver sofort durchschaut. Er zog an dem hufeisenförmigen Hebel. Es schellte.
    Die Stimmen in der Wohnung verstummten. Schritte näherten sich.
    Rasch berührte Nico mit den Fingerspitzen die Rollenkapsel und murmelte das traditionelle Gebet. »Möge Gott mein Hinausgehen und mein Hineingehen behüten von nun und für immer.«
    Da öffnete sich schon die Tür. Aber nur einen Spaltbreit.
    Nico erblickte unter buschigen Brauen zwei dunkle Augen, die ihn misstrauisch musterten. Wellige, wie Stahlwolle anmutende Haare überdachten eine breite Stirn, die sich rasch in Falten legte.
    Sodann sträubte sich ihm unter einer großporigen Nase ein bürs-tenartiger Schnurrbart entgegen, und eine kaum weniger borstige Stimme fragte: »Ja?«
    So viel Deutsch verstand der Junge bereits. Er piepste seinen auswendig gelernten Satz. »Mein Name ist Nic- … Niklas Michel, und …«
    »Was ist mit dir? Hast du Kreide verschluckt?«, unterbrach ihn der Wohnungsinhaber barsch.
    Nico hatte bestenfalls die ersten fünfzig Prozent des Anschnau-zers verstanden. Er blickte aus großen Augen erst den Mann im Türspalt an, anschließend die Mesusa am Pfosten – Möge Gott mein Hineingehen behüten! – und zuletzt wieder den Grobian.
    Dann wurde die Tür aufgerissen, und eine kleine Frau tauchte unter dem Arm des Mannes hindurch, als wolle sie sich schützend zwischen den Rohling und das Kind werfen.
    »Du jagst dem armen Jungen ja Angst ein!«, tadelte sie den Mann, ohne dass Nico ihre Worte verstand.
    104
    »Vielleicht ist er ja irgendein Schlemihl, der sich nur für den ausgibt, den wir erwarten«, verteidigte sich der so Gescholtene brummig.
    »Schmonzes, Johan!«
    »Sei vorsichtig, Lea!«
    Sie wandte sich dem Besucher zu. »Tu sei il figlio di Emanuele dei Rossi, vero?«, fragte sie freundlich: Du bist der Sohn von Emanuele dei Rossi, habe ich Recht? Beim Klang ihrer Stimme musste Nico merkwürdigerweise an Wildleder denken: Sie war rau und weich zugleich.
    Der Hausherr stöhnte ob der vermeintlichen Unvorsichtigkeit seiner Frau. »Auf mich hört ja sowieso keiner«, brummte er und zog sich in die Tiefen der Wohnung zurück.
    Nico war von den verwirrenden Wortwechseln der beiden ei-
    nigermaßen irritiert. Der Anteil der verstandenen Satzfetzen sank rapide. Brav, so wie er es auswendig gelernt hatte, wiederholte er auf Deutsch: »Mein Name ist Niklas Michel, und ich komme wegen der Lehrstelle.«
    Die Frau des Uhrmachers belohnte ihn dafür mit einem Lä-
    cheln, blieb jedoch bei ihrer beider Muttersprache. »Ich weiß eine ganze Menge von dir, Nico. Onkel Davide hat uns deine traurige Geschichte ausführlich in einem Brief beschrieben.«
    Sie senkte ihre Stimme. »Keine Angst, er hat ihn nicht der Post anvertraut, sondern einem guten Freund, der uns die Nachricht persönlich überbrachte. Außerdem kam gestern ein Fernschrei-ben, in dem uns deine heutige Ankunft mitgeteilt wurde. Dieser Benediktiner aus dem Vatikan hat ja ein großes Geheimnis aus der Route und dem Zeitplan deiner Flucht gemacht. Wie hieß er doch gleich?«
    »Wer? Der Mönch? Ich habe seinen Namen nicht gesagt. Und
    ich darf ihn auch nicht verraten.«
    Es entstand eine peinliche Pause, die Lea Mezei aber schnell zu überspielen wusste. Sie streckte dem Jungen ihre Hand entgegen. »Wie auch immer. Obwohl der Mann kein Sohn Israels ist, scheint er doch das Herz am