Die Edwin-Drood-Verschwörung (German Edition)

Kriesling-Schönefärb, dass ihm kalt war. Verdammt kalt. Und heiß.
     
     
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    Es war Abend geworden. Sternenklar, arschkalt. Wir hätten um ein Lagerfeuer sitzen sollen, uns gegenseitig wärmen, doch die Brandschutzvorschriften in der „Bauernschenke“ ließen offenes Feuer nicht zu, Gruppensex noch weniger. So gewann der flüchtige Betrachter den Eindruck, hier sitze ein fröhlicher Familienclan um die extra zusammengestellten Tische, die Konversation ein beständiges Bienengesumm, vierzehn plappernde und trinkende und essende Mäuler, von den Zwillingen und Hermine umsorgt, die sich – sonst war bis auf den Rentnerstammtisch nicht viel los – bisweilen zu ihren Gästen setzten – Moment, mal kurz durchzählen... fünfzehn waren es – und mitplapperten, mittranken, mitaßen. Idyllisch. Und was erzählte man sich so?
    Die Abenteuer des vergangenen Tages, natürlich. Wurden von vor Verblüffung offenen Mündern aufgeschnappt, der Mann namens Mauritz Kriesling-Schönefärb kam mir wie ein leibhaftiger Fisch auf dem Trockenen vor, aber ich mochte den Burschen irgendwie, war keine Konkurrenz, viel zu jung für Hermine, die ihm dennoch verpflichtet war und ihn immer zuerst mit neuen Getränken versorgte. In Ordnung, kein Widerspruch, keine Eifersucht. „Mann!“ sagte er jetzt zum wiederholten Male, „ich glaubs einfach nicht!“ Glaubte es aber doch, musste es glauben.
    Ja, er arbeite für die Bundesregierung. Die Kanzlerin? Nette Frau, eigentlich, doch, brachte manchmal selbstgebackenen Kuchen mit, immer eine Spur zuviel Hefe oder Backpulver, aber war eine Berufskrankheit, sie bliesen halt alles ein wenig zu sehr auf, dafür waren sie Politiker. Den guten Mohamad Ndaye hatte ich ebenso überrascht wie freudig begrüßt, seine Begleiterin ebenso, ein stilles Mädchen, das sogleich die Beschützerinstinkte aller Anwesenden geweckt hatte. „Die bleiben vorerst bei mir!“ entschied Irmi und die Zwillinge stellten, fürs erste, kostenlose Verpflegung in Aussicht. Aufenthaltsgenehmigung? Status als Asylbewerber? Wir blickten alle zu Kriesling-Schönefärb, der hatte doch die Beziehungen bis ganz oben, und der so von mehr als einem Dutzend Blicken Durchbohrte versprach auch gleich, „alles zu tun, was im Rahmen meiner Möglichkeiten --- äh, also ok, das geht dann bestimmt klar, ich telefoniert morgen früh mal.“ Wir nickten es zufrieden ab und widmeten uns wieder unseren Geschichten, Getränken, Speisen.
    Marxer saß zwischen zwei der mächtigen Künstlerinnen und sehnte sich erkennbar danach, zwischen Oxana und Sonja Weber Platz zu nehmen. Dort aber saß Kriesling-Schönefärb, der andere Held des Tages, während das ebenfalls zu Ehren gekommene Pärchen Jonas und Laura von Katharina und Borsig in die Zange genommen und umschmeichelt wurde. Ich? Hockte bei Mohamad und überlegte. Geschichten zu erzählen, ist schön und gut. Aber wie würden sie weitergehen?
    „Ich ruf mal bei Vika an“, sagte Oxana und stand auf, um sich in eine stillere Ecke zu begeben. Genau. Wer war der Mann, den sie auf dem Friedhof gesehen und später erkannt hatte? „Ich weiß es“, protzte Marxer, er sei schließlich Krimiautor und verfüge über das Sherlock-Holmes-Gen. „Ohne das geht gar nix“, setzte der peinliche Dichter hinzu. „Und wer soll das sein?“ Ich fragte es eine Spur zu griesgrämig. Marxer lächelte. „Ich schreib es auf einen Zettel und wenn Vika uns aufgeklärt hat, können wir ja überprüfen, ob ich Recht hatte.“ „Geil“, meldete sich Jonas, „dann können wir drauf wetten! Ich halte die Bank, wer macht mit?“
    Oxana, an einem Nebentisch, sprach leise in ihr Handy. Marxer notierte etwas auf einen Zettel, faltete diesen, gab ihn Irmi, der elder stateswoman, zur Aufbewahrung, „aber nicht reingucken!“ Oxana beendete ihr Gespräch und kam zurück, setzte sich, nahm einen großen Schluck Bier. „Meine Fresse“, kommentierte sie auf gut Kasachisch. Wir sahen ihr gespannt zu und bewunderten das fabelhafte Schaumbärtchen auf ihrer Oberlippe. „Na?“ Fragten Marxer, Jonas und Hermine gleichzeitig. „Tja“, antwortete Oxana, „das ist schon ein Ding.“
     
     
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    Er war es. War er es wirklich? Sie hatte ihn nur einmal gesehen damals, auf einem Branchentreffen, sie als Berufsanfängerin, die das angebotene Handwerkszeug bestaunte, die winzigen Abhöranlagen, Mikrophone in Kugelschreibern, Flammenwerfer in Sicherheitsnadeln, KO-Tropfen für blutrünstige Schäferhunde. Er hatte nicht auf der