Die Rache der Zwerge

hinter den schwarzen Visieren verbarg, antreten müssten. »Aber mit welchen Waffen?«, raunte er. »Wie kann man sie aufhalten?« Er betete zu Vraccas, dass sich das kleine und gleichzeitig gigantische Heer vor der Silberfeste nicht weiter um sie scherte. Nicht heute, nicht morgen und nicht in zehntausend Zyklen.

Das Geborgene Land, Königreich Idoslän, zehn Meilen vor den Höhlen Toboribors, 6241. Sonnenzyklus, Spätsommer.
    Lot-Ionan saß schweigend am Feuer und wärmte sich die Finger. Die Sommernächte verloren ihre Wärme, und seit er sechs Zyklen als ein Stein verbracht hatte, hockte eine Kälte in ihm, die sich weder durch heißen Tee, heißen Branntwein oder eine dicke Lage Decken aus ihm vertreiben ließ.
Dergard hatte sich bereits zum Schlafen niedergelegt. Ingrimmsch schnitt sich ein Streifen Fleisch von dem am Spieß garenden Kaninchen ab und schob ihn sich in den Mund. Er kaute laut und unzufrieden. »Bist du sicher, Magus, dass du die letzten Meilen nicht doch noch schaffst? Es ist nicht mehr weit.« Lot-Ionan hob das weiße Haupt. »Glaube mir, Boindil, dass ich lieber in einem warmen Zelt als im Freien übernachten wollte.« Er legte die Rechte auf seinen Rücken. »Mein Kreuz schmerzt jedoch zu sehr, als dass ich es länger in einem Sattel aushalte.«
Ingrimmsch schätzte stumm das Gewicht des Mannes. »Ich könnte dich tragen.«
Tungdil schnitt Sirka einen Happen ab. Er hatte im Verlauf der Reise viel Zeit damit verbracht, darüber nachzudenken, welche Lösung es für die heikle Situation gab, in der sich das Geborgene Land befand. Zwar hatte er Lot-Ionan in alles eingeweiht, aber auch mit ihm zusammen gelangten er zu keinem Ergebnis, mit dem er aufrichtig zufrieden gewesen wäre.
Ansonsten bewahrten sie eisernes Schweigen. Nicht einmal Ingrimmsch hatten er und der Magus vollständig ins Vertrauen gezogen. Seit dem Vorfall auf dem Gehöft gab es einen Riss durch ihre Freundschaft, die zwar schon öfter auf die Probe gestellt worden war. Doch dieses Mal schien der Riss sich nicht kitten zu lassen. Selbst Schweigen verbreitete Unwohlsein. »Lass es gut sein, Ingrimmsch. Gönne dem ehrenwerten Magus Ruhe. Es nützt uns nichts, wenn er zerschlagen und kaputt beim Heer angelangt.«
Sirka nahm das Fleisch entgegen und legte es zwischen zwei Scheiben Brot. Sie biss ab und kostete sehr, sehr vorsichtig. »Jetzt weiß ich, warum ich meine Heimat liebe«, sagte sie und würgte mehr, als dass sie schluckte. »Das Fleisch bei uns schmeckt besser als eures.«
»Es wird am Futter liegen, nehme ich an«, grinste Tungdil.
»Mir mundet es«, grummelte Ingrimmsch und machte sich über den Rest des Kaninchens her, nachdem Rodario mit einer knappen Geste bedeutet hatte, dass er nichts mehr wollte. Er saß neben Lot-Ionan und schrieb im Schein einer Kerze Seite um Seite voll.
»Sagt, Sirka, könnt Ihr nicht ein wenig von Eurer Heimat berichten?«, sprach er sie unvermittelt an und tauchte die Feder ins kleine Tintenfässchen. »Wir sehen Euch, wir sahen Eure Soldaten und hörten von den Abenteuern im Geborgenen Land.« Seine Hand mit der Feder vollführte mehrere kreisende Bewegungen. »Aber wie ist es in ...?« Er schaute sie gespannt an.
»Letefora?«, vollendete sie den Satz. »Wozu willst du das wissen?«
»Für ein Bühnenstück. Und für meine Neugier«, lachte Rodario. »Exotik macht sich in einem Theaterstück einfach sehr gut. Die Spectatores brennen darauf, mehr über das Jenseitige Land zu erfahren.« Sirkas kahler Schädel glänzte im Schein der Flammen, ihre dunkle Haut betonte das Weiß ihrer Zähne. »Letefora ist eine Stadt, in der viele Rassen leben, von Menschen über Actonta, Ubariu und uns. Die Bauwerke übertreffen alles, was ich bislang im Geborgenen Land gesehen habe. Nicht einmal die der Zwerge reichen heran. Und das ist nicht übertrieben.« Sie sah die Empörung in Ingrimmschs Gesicht. »Schau mich nicht so an. Ich kann nichts dafür, dass es so ist. Ich habe nicht gesagt, dass sie schlechter sind. Sie sind eben ...«, sie zuckte mit den Achseln, »kleiner.«
»Wie steht es mit den Monstren und Scheusalen?«, hakte Rodario nach.
»Die sind vermutlich auch größer«, brummte Boindil. »Sie können fliegen, ihre Schreie machen dich taub, und bei manchen genügt der Anblick, um dich zu lähmen«, sagte er übertrieben. Er streifte sich das Fett und den Bratensaft aus dem kurzen Bart. »Wie bei Djerün.«
Sirka nickte. »Es stimmt, Boindil. Es stimmt alles, auch wenn ich nicht weiß, was ein