Die Terranauten 028 - Die PSI-Sucher

Titel: Die Terranauten 028 - Die PSI-Sucher Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Robert Quint

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erkannte der Experte nicht ohne Erleichterung, wiesen keine besonderen Vorkommnisse auf. Und vor dem Stahlschott, das den Zutritt in den Toten Raum versperrte, war ein Team Gardisten postiert. Weshalb sich Sorgen machen?
    »Ich bin Ruth und ich bin neun. Wir sind eins. Wir werden gerufen. Wir träumen, aber das Bild ist so klar …«
    Ein Summer ertönte.
    Unwillkürlich fuhr der Wissenschaftler der Grauen Garden zusammen. Mit schnellen Schritten hatte er die Kontrolltafel erreicht und überflog die Instrumente. Offenbar schien der Tiefschlaf die unteren Bewußtseinsschichten nicht mehr zu erreichen. Aber dies war normal. Es gab ständig Schwankungen, hervorgerufen durch die Traumaktivität in den Gehirnen der neun Frauen.
    »Terranauten! Llewellyn! Ja, wir verstehen euch …«
    »Aber …« sagte der PSI-Experte verblüfft.
    Sein Ausruf wurde von dem Kreischen der Alarmsirene abgeschnitten.
    PSI-Aktivität!
    »Wir haben verstanden. Wir wissen, was zu tun ist. Wir handeln.«
    Der Experte handelte mit der Entschlossenheit, die jedem Grauen zueigen war. Er kannte seine Pflicht, wußte, welche Gegenmaßnahmen zu ergreifen waren.
    Bewußtseinsschock.
    Ein kurzer, niederfrequenter Stromschlag, und die gefangenen Treiberinnen würden für die nächsten Stunden in todesähnliche Bewußtlosigkeit gleiten.
    Seine Hand näherte sich dem entsprechenden Hebel.
    Dann traf ihn eine Faust, so stählern wie die Mauern des Toten Raumes, aber sie war unsichtbar. Die Faust schmetterte ihn gegen die Wand, und der Aufprall raubte ihm augenblicklich das Bewußtsein. Ein dünner Blutfaden sickerte aus seinem rechten Mundwinkel.
    Die psychokinetische Faust hämmerte mit urgewaltiger Kraft auf die elektronischen Kontrollanlagen des Überwachungsraumes.
    Bildschirme zersplitterten. Die Verkleidung des Computers zerriß wie Papier. Kurzschlüsse fauchten auf, ließen blendende Entladungsblitze bläulich funkeln. Es stank nach verschmortem Plastik.
    Die Alarmsirene brach ab, doch wie aus weiter Ferne schnitt weiteres Wimmern durch den Fels, bis tief nach unten in die unterirdischen Gewölbe.
    Die Graugardisten vor dem Toten Raum hatten bereits beim ersten Alarmsignal reagiert.
    Nichts in ihren starren Gesichtern deutete darauf hin, daß sie sich der Gefahr bewußt waren, in der sie schwebten. Sie hatten ihre Befehle und sie wußten, daß von ihnen die Existenz des Stützpunktes abhing.
    Der Hauptmann hämmerte mit der flachen Hand auf den Öffnungsmechanismus des Schottes.
    Mit einem entsetzlichen Knirschen wurde der Stahl aus den Angeln gerissen und begrub den Gardisten unter sich. Er hatte keine Zeit, einen Schrei auszustoßen.
    Seine Begleiter rissen die Laser hoch und feuerten. Die gebündelten energiereichen Strahlen zerfaserten auf der Türschwelle und spritzten nach allen Richtungen. Nicht ein einziger Schuß gelangte bis in das Innere des Toten Raumes.
    Sekundenbruchteile später brachen die Gardisten zusammen.
    Sie waren nicht tot, aber der gezielte Einsatz psychokinetischer Kraft hatte kurzfristig die Blutversorgung ihrer Gehirne blockiert. Bewußtlos blieben sie liegen.
    »Ich bin Ruth und Anika und Marga und … und … Wir sind neun und wir sind eins. Wir hören dich, Llewellyn 709, und dich, David terGorden. Und wir sehen das Bild des Baumes. Wir wußten, daß ihr uns nicht vergeßt.«
    Im Toten Raum zerfielen die Tiefschlafkapseln zu Staub. In die Gestalten der neun Frauen kam Bewegung. Langsam, gemächlich fast, richteten sie sich auf. Ihre Augen waren geschlossen, und doch schienen sie deutlich zu sehen, als sie einen Kreis bildeten und einander die Hände reichten.
    Der Kreis war geschlossen.
    »Wir sind wir. Es gibt kein Ich mehr. Niemals wieder. Wir sind wir.«
    PSI-Kräfte ballten sich, flossen aus den ewigen, endlosen Reservoiren in die Köpfe der Treiberinnen und wurden umgeformt.
    Sie griffen hinaus in den Stützpunkt, in die Stadt.

    *

    Der gellende Schrei der Alarmsirenen riß Manag Marsha Tschork aus einem unruhigen Schlummer.
    Mit einem Satz war sie aus dem Bett und streifte hastig die enge Montur über, die ihre kleinen Brüste betonte. Wie von selbst glitt der Laser in ihre Hand und verschaffte ihr ein trügerisches Gefühl der Beruhigung.
    Sie verließ das Schlafzimmer, das direkt an ihr Büro angrenzte, und trat an den wuchtigen Schreibtisch, drückte die Sendetaste ihres Kommunikationssystems.
    Manag Tschork zog scharf die Luft ein, als der handtellergroße Bildschirm grau blieb.
    Keine Verbindung zum