Die Todesliste

würden ihn atmen, bis sie ihre Zielhöhe erreicht hätten, um die letzten Stickstoffreste aus ihrem Blut zu spülen. Dadurch wurde die Dekompressionskrankheit verhindert, das Blasenwerfen des Stickstoffs im Blut, wenn sie durch die Druckzonen zurück zur Erde rasten. Jonah stellte den Sauerstoff ab und ging weiter zum Captain, um dort das Gleiche zu tun.
    Von draußen kam das hohe Sirren, als die Startermotoren die vier Allison-Triebwerke drehten, bis sie hustend zum Leben erwachten. Jonah kam noch einmal zurück und schloss die Gurtschnalle über den Knien des Spürhunds. Als Letztes verband er die Atemmaske wieder mit der Sauerstoffversorgung der Hercules.
    Der Motorenlärm schwoll zu einem Tosen an, die Heckrampe hob sich, verdunkelte den letzten Lichtschimmer der Basis Dschibuti und schloss sich mit metallischem Dröhnen luftdicht. Im Bauch der Maschine war es jetzt stockdunkel. Jonah knickte Cyalume-Leuchtstäbe, damit er und seine beiden Kollegen zu ihren Sitzen fanden, mit dem Rücken zur Wand, als die Hercules zu rollen anfing.
    Die Männer lehnten sich an ihre Fallschirme, hielten ihre Vierzig-Kilo-Rucksäcke auf dem Schoß und schienen zu schlafen, während um sie herum ein Albtraum von dröhnendem Lärm losbrach, durchzogen vom Surren der Hydraulik, als die Cockpitbesatzung die Klappen testete, und vom Kreischen der Treibstoffeinspritzung.
    Sie sahen es nicht, aber sie fühlten es, als das viermotorige Arbeitspferd auf die Startbahn einbog, stoppte, sich duckte und dann vorwärtsschoss. Ihre Massigkeit täuschte; die Hercules beschleunigte schnell, hob die Nase und verließ die Startbahn nach fünfhundert Metern. Dann stieg sie steil in die Höhe.
    Selbst vollkommen schnörkellose Maschinen sind mit dem Inneren einer C-130 nicht zu vergleichen. Es gibt keine Schalldämmung, keine Heizung, keinen Druckausgleich und keinen Kabinenservice. Der Spürhund wusste, dass es nicht ruhiger werden würde, sondern auch noch bitterkalt, wenn die Luft dünner wurde. Hundertprozentig dicht ist es hinten auch nicht. Trotz der Sauerstoffmaske vor seinem Gesicht konnte er den Gestank von Treibstoff und Öl riechen.
    Der Captain neben ihm nahm den Helm ab und setzte sich einen Kopfhörer auf. Ein Zweiter hing an derselben Buchse, und er machte den Spürhund darauf aufmerksam.
    Jonah, der an der vorderen Wand lehnte, trug bereits einen Kopfhörer. Er musste die Cockpitgespräche hören, damit er rechtzeitig mit den Vorbereitungen für »P-Hour«, den Augenblick des Absprungs, anfangen konnte. Auch der Spürhund und der Captain hörten jetzt die Kommentare aus dem Cockpit, die Stimme des britischen Staffelführers, eines Veteranen des 47. Geschwaders, der mit diesem »Vogel« schon auf einigen der holprigsten und gefährlichsten Pisten gelandet war.
    »Zehntausend und steigen weiter«, sagte er. »P-Hour minus einhundert.« Also noch eine Stunde und vierzig Minuten bis zum Sprung. Kurze Zeit später hörten sie: »Erreichen fünfundzwanzigtausend.« Noch achtzig Minuten.
    Die Kopfhörer dämpften den Motorenlärm, aber die Temperatur war auf fast null Grad gesunken. Jonah schnallte sich los und kam heran. Er hielt sich an einer Stange fest, die an der Wand entlangführte. Ein Gespräch war unmöglich; sie waren auf Handzeichen angewiesen.
    Vor jedem der sieben Gesichter führte er die gleiche Pantomime auf. Die rechte Hand erhoben, Daumen und Zeigefinger zu einem Kreis geformt. Wie beim Gerätetauchen. »Alles okay?« Die Pathfinder antworteten mit der gleichen Geste. Dann die Faust erhoben, darauf geblasen, um sie zu öffnen, und fünf Finger erhoben. Windgeschwindigkeit am Landungsort geschätzte fünf Knoten. Schließlich fünf gespreizte Finger viermal hochgestreckt: zwanzig Minuten bis P-Hour.
    Bevor er seine Odyssee beendet hatte, packte David ihn beim Arm und drückte ihm ein flaches Päckchen in die Hand. Jonah nickte und grinste. Er nahm das Päckchen und verschwand im Cockpit. Als er zurückkam und seinen Platz einnahm, grinste er im Dunkeln immer noch.
    Zehn Minuten später machte er erneut seine Runde. Diesmal hielt er vor jedem der sieben Männer zehn Finger hoch. Sieben Köpfe nickten. Alle standen auf, stellten die Rucksäcke auf den Sitz, hoben sie an die Brust und schnallten sie fest.
    Jonah kam nach vorn und half dem Spürhund. Er zog die Gurte fest, bis der Amerikaner dachte, seine Rippen würden zerquetscht. Aber die Fallgeschwindigkeit würde bis zu hundertfünfzig Meilen pro Stunde betragen, und da