Die Tränen der Massai

bebten.
    »Die Höhe«, sagte Bear.
    Lars trank nachdenklich einen Schluck »Ja, die Höhe.«
    »Das ist es, Jack. Tief atmen, Kumpel«, rief Bear. »Es geht dir bald wieder besser.«
    Jack richtete sich langsam wieder auf. Die Hände auf den Magen gedrückt, wandte er sich den beiden Männern mit tränenden Augen wieder zu. »Scheiße.« Er nahm das Bier entgegen und trank vorsichtig einen kleinen Schluck, dann einen größeren.
    »Die Höhe schafft einen«, sagte Bear mit verständnisvollem Nicken.
    »Höhe, wie?«, fragte Jack und blinzelte die Tränen weg.
    »Ja. Bringt dich um. Die Stadt liegt etwa sechzehnhundert Meter hoch. Hier draußen in Sigona sind es, sehen wir mal, ich würde sagen neunzehnhundert. Was meinst du, Lars?«
    »Ja. Vielleicht auch noch ein bisschen mehr.«
    »Und man muss nicht mal laufen«, fuhr Bear fort. »Letzten Monat hat es einen von der schwedischen Botschaft am Kilimandscharo erwischt.«
    »Es war ein Deutscher«, sagte Lars.
    »Häh?«
    »Deutsche Botschaft. Es war kein Schwede.«
    »Bist du sicher?«
    »Klar bin ich das.«
    »Moment mal, Moment mal«, sagte Jack. »Wollt ihr behaupten, dass jemand tatsächlich beim Bergsteigen umgekommen ist?«
    »War nicht mal bergsteigen«, sagte Bear. »Man kann den Kilimandscharo einfach raufspazieren. Die Touristen brauchen vier Tage nach oben und einen, bis sie wieder unten sind.«
    »Bis auf diesen Deutschen«, erklärte Lars ernst. »Er war am dritten Tag tot.«
    »Was hast du für später organisiert?«, fragte Baer Lars und ließ die Sache mit der Nationalität des Toten auf sich beruhen. »Ich glaube, Jack könnte eine Party brauchen.«
    Jack verzog das Gesicht. Es war schon anstrengend, auch nur das Bier zum Mund zu heben. Schweiß lief in die dunklen Stoppeln an seinem Kinn, und sein Haar klebte in nassen Strähnen an seiner Stirn.
    »Wir haben nichts hier draußen organisiert«, sagte Lars.
    »Keine Sorge, ich bin sowieso ziemlich …«
    »Zu schwierig«, fuhr Lars fort. »Aber wenn das hier weg ist« – er zeigte auf das Bier, die kalten Würstchen und die Erdnüsse –, »gehen wir ins Buff’s. Wie immer, ja?«
    »Ja. In Ordnung.« Bear bemerkte Jacks fragenden Blick. »An der Milimani Road. Muss man gesehen haben, wie, Lars?«
    »Ja.«
    Als der Abend in die Nacht überging, begannen die Läufer, von denen viele gegen die kalte Nachtluft Trainingsanzüge trugen, einer nach dem anderen zu verschwinden. Die Unverbesserlichen blieben, bis in der Tonne mit den Bierflaschen nur noch geschmolzenes Eis war. Bear und Jack boten an, die Tonne auszukippen und beim Aufräumen zu helfen, aber Lars winkte ab. »Schon gut, Muni und ich schaffen das schon. Ihr Jungs verschwindet hier. Wir sehen uns im Buff’s.«
    Bear lenkte den alten Landrover die kurvenreiche dunkle Straße hinunter, wechselte ununterbrochen zwischen Bremse und Kupplung. Jack versuchte, nicht darauf zu achten und sich auf die Lichter der Stadt und der Vorstädte drunten zu konzentrieren. Bear redete beim Fahren wie ein Wasserfall und erklärte, dass es im Buff’s viele Mädchen gab, solche, die er als »semi-professionelle« bezeichnete – Frauen, die ein bisschen Spaß und ein paar Nebeneinkünfte haben wollten –, und enthusiastische Amateure. »Den Unterschied herauszufinden«, dozierte er und drehte sich einen alarmierend langen Moment zu Jack um, während das Auto in vollkommener Dunkelheit durch einen Wald raste, »ist eine Fertigkeit, für die man List und Tücke braucht.« Er schlug Jack auf den Oberschenkel. »Ha! Halte dich einfach an mich, mein Junge.« Er erlangte die Beherrschung über das Auto gerade rechtzeitig wieder, um eine steil abschüssige Rechtskurve zu nehmen. »Bleib einfach beim alten Bear.«
    Als Jack schließlich das Schild
Buffalo Bill’s Wild West Saloon and Eating House
sah, gestattete er sich einen erleichterten Seufzer. Sie mussten ein paar hundert Meter die schmale Straße entlangfahren, bevor sie einen Parkplatz fanden. Bear reichte einem Halbwüchsigen eine Hand voll Münzen, damit er auf das Auto aufpasste. »Das ist so was wie Versicherung«, erläuterte er. »Ich gebe ihnen ein bisschen Kleingeld, und sie brechen meine Rückspiegel nicht ab.«
    Auf halbem Weg den Berg hinunter zum Club bemerkte Jack, dass er seine Brieftasche im Auto gelassen hatte. »Keine Sorge«, sagte Bear. »Ich schieße dir was vor.«
    Musik erklang die Melamani Road entlang und wurde lauter, je näher sie dem Lokal kamen. Nach Bears Beschreibung