Die Türen seines Gesichts

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Autoren: Roger Zelazny

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zurück.
    Er ließ die Hand sinken, rollte die Decke aus, die er bei sich getragen hatte, und breitete sie auf dem Boden aus. Er setzte sich, deutete auf den Rotform und wies dann auf eine Stelle auf der gegenüberliegenden Seite der Decke.
    Das Geschöpf zögerte, dann trat es näher und setzte sich.
    „Wir werden jetzt lernen, miteinander zu reden“, sagte er langsam. Dann legte er sich die Hand auf die Brust und sagte „Jarry“.

    Jarry stand vor den erneut geweckten Direktoren von Dezember.
    „Sie sind intelligent“, sagte er ihnen. „Es steht alles in meinem Bericht.“
    „Und?“ fragte Yan Turl.
    „Ich glaube nicht, daß sie sich anpassen können. Sie haben sehr große Fortschritte gemacht, sehr schnell. Aber ich glaube nicht, daß sie viel weiter kommen können. Ich glaube nicht, daß sie es ganz schaffen.“
    „Bist du Biologe, Ökologe, Chemiker?“
    „Nein.“
    „Worauf beruht dann deine Meinung?“
    „Ich habe sie sechs Wochen lang aus der Nähe beobachtet.“
    „Dann ist das nur ein Gefühl …?“
    „Ihr wißt, daß es in einer solchen Sache keine Experten gibt. Es ist noch nie zuvor geschehen.“
    „Wenn wir ihnen einmal die Intelligenz zugestehen – wenn wir auch unterstellen, daß das, was du bezüglich ihrer Anpassungsfähigkeit gesagt hast, stimmt – was schlägst du dann vor zu unternehmen?“
    „Wir sollten das Tempo der Änderung verlangsamen. Ihnen eine größere Chance geben. Wenn sie es nicht ganz schaffen, dann sollten wir vor Erreichung unseres Zieles anhalten. Man kann hier jetzt schon leben. Wir könnten uns anpassen.“
    „Verlangsamen? Wieviel?“
    „Angenommen, wir lassen uns weitere sieben- oder achttausend Jahre Zeit?“
    „Unmöglich!“
    „Doch!“
    „Zuviel!“
    „Warum?“
    „Weil jeder alle zweihundertfünfzig Jahre drei Monate lang Wache hat. Das ist ein Jahr persönlicher Zeit für jeweils tausend. Du verlangst viel zuviel Zeit von einem jeden.“
    „Aber das Leben einer ganzen Rasse könnte auf dem Spiel stehen!“
    „Das weißt du nicht sicher.“
    „Nein, das weiß ich nicht. Aber seid ihr der Ansicht, daß man in dieser Beziehung ein Risiko eingehen darf?“
    „Willst du, daß im Direktorium abgestimmt wird?“
    „Nein – ich sehe schon, daß ich unterliegen werde. Ich möchte es vor die Vollversammlung bringen.“
    „Unmöglich. Die schlafen alle.“
    „Dann weckt sie auf.“
    „Das wäre mit riesigem Aufwand verbunden.“
    „Glaubt ihr nicht, daß das Schicksal einer Rasse die Mühe wert ist? Ganz besonders, da wir ihnen die Intelligenz aufgezwungen haben? Wir sind diejenigen, die schuld sind, daß sie sich entwickelt haben, wir haben ihnen den Fluch des Intellekts gebracht.“
    „Genug! Sie standen an der Schwelle. Wenn wir nicht gekommen wären, wären sie jetzt vielleicht ebenfalls intelligent geworden …“
    „Aber sicher könnt ihr das nicht sagen! Ihr wißt es nicht! Und es ist in Wirklichkeit auch gleichgültig, wie es geschehen ist. Sie sind hier und wir sind hier, und sie denken, daß wir Götter sind – vielleicht, weil wir nichts anderes für sie tun, als ihnen das Leben schwerzumachen. Aber für eine intelligente Rasse haben wir eine gewisse Verantwortung. Wenigstens in dem Maße, daß wir sie nicht ermorden.“
    „Wir könnten vielleicht eine Langzeitstudie …“
    „Bis dahin könnten sie tot sein. Ich stelle in meiner Eigenschaft als Schatzmeister den formellen Antrag, daß wir alle Mitglieder wecken und die Angelegenheit zur Abstimmung bringen.“
    „Ich sehe, daß niemand deinen Antrag unterstützt.“
    „Selda?“ sagte er.
    Sie wandte den Blick ab.
    „Tarebell? Clond? Bondici?“
    In der riesigen Kaverne herrschte Stille.
    „Also gut. Ich sehe, daß ich geschlagen bin. Wir werden also unsere eigene Schlange sein, wenn wir in unseren Garten Eden kommen. Ich gehe jetzt zurück nach Totenland um meine Wachperiode zu beenden.“
    „Das brauchst du nicht. Tatsächlich wäre es vielleicht besser, wenn du bis zum Ende schlafen würdest …“
    „Nein. Wenn es so sein wird, dann wird die Schuld auch die meine sein. Ich möchte beobachten, es voll miterleben.“
    „So sei es“, sagte Turl.
    Zwei Wochen später, als Station Neunzehn versuchte, die Totenland-Station über Funk zu erreichen, kam keine Antwort.
    Nach einer Weile wurde ein Flieger ausgeschickt.
    Die Totenland-Station war ein formloser Klumpen aus geschmolzenem Metall.
    Jarry Dark war nirgends zu finden.
    Am selben Nachmittag fiel Anlage Acht