Division der Verlorenen

Ausbilder achteten normalerweise immer darauf, bessere Soldaten zu sein, als jedes einzelne ihrer Rekrutenschweine jemals zu werden hoffen durfte. Dieser Mann war schwer übergewichtig und trug einen ziemlich schmuddelig wirkenden Fliegeroverall ohne Rangabzeichen. Eine der Taschen war eingerissen. Der Mann ging vor der langen Reihe der mit den Gesichtern nach unten vor ihm ausgestreckten Kandidaten auf und ab. Als wieder einer der Auszubildenden keuchend zusammenbrach, zischte er verächtlich durch die Zähne.
    »Guten Tag, ihr Gewürm.« Die Stimme klang heiser, die Aussprache war schleppend und vernuschelt. »Mein Name ist Ferrari. Ihr nennt mich Mr. Ferrari oder Sir, andernfalls werdet ihr hier nicht lange überleben.
    Ich bin euer oberster Pilotenausbilder.
    In der Zeit, die wir hier gemeinsam verbringen, werde ich mir allergrößte Mühe geben, euch davon zu überzeugen, dass der Wunsch, Pilot zu werden, die schlimmste, elendeste und am wenigsten wünschenswerte Form ist, sein Dasein zu fristen.
    Wie die Tür eures ehrenwerten Kommandanten steht euch auch meine Tür jederzeit offen.
    Aber nur zu einem Zweck.
    Für eure Kündigung.
    Ich möchte, dass sich jeder von euch während der ihm oder ihr bevorstehenden endlosen Tage und Nächte ständig daran erinnert, wie leicht es ist, dieser Qual ein für allemal ein Ende zu setzen.
    Ein Besuch in meinem Büro oder auch nur ein Wort zu einem der anderen Ausbilder genügt, und schon seid ihr in eine garantiert weitaus vielversprechendere Zukunft unterwegs.
    Nebenbei bemerkt sind wir Ausbilder der Phase eins persönlich davon überzeugt, dass selbst Sheol wünschenswerter sein dürfte.
    Diejenigen von euch, die aus anderen Kulturen stammen und vielleicht nicht wissen, was Sheol ist, könnten sich bei ihren Kameraden erkundigen. Ich zweifle jedoch nicht daran, dass unser Programm jede Unklarheit rasch beseitigt.
    Diejenigen von euch, die sich immer noch auf die Hände stützen, dürfen jetzt aufstehen. Diejenigen, die zusammengeklappt sind, dürfen anfangen zu kriechen. Ich möchte, dass ihr in einer Reihe bis zum Rand des Exerzierplatzes kriecht – und zwar auf dem Bauch.
    Und bitte zweimal um das Feld herumkriechen.
    Es handelt sich hier, nebenbei bemerkt, nicht um eine Übung in Sadismus. Ich glaube, ich habe heute hier irgendwo ein Viertelcredit-Stück verloren, und ich wäre unendlich dankbar, wenn einer von euch es wieder findet.«
    Sten sah, wie die Schwacharmigen an ihm vorüberglitten und hoffte nur, dass keiner von ihnen sich für besonders schlau hielt und eine Münze aus der eigenen Tasche zog, um sie Ferrari in der Hoffnung zu überreichen, dass die Schinderei damit beendet sei. Ferrari würde die Münze zweifellos genau untersuchen und dann betrübt behaupten, dass hier ein Fehler vorläge, da das Prägedatum diese Münze eindeutig als nicht die seine ausweise, und dem entsprechenden Kandidaten dann wirklich die Hölle heiß machen.
    Ferrari trat zur Seite.
    ›Jetzt kommt der Mann fürs Grobe‹, dachte Sten.
    Auch dieser Mann trug einen schmucklosen Fliegeranzug, aber einen maßgeschneiderten mit Bügelfalten wie Rasierklingen. Eine lange Narbe zog sich quer durch sein Gesicht, außerdem humpelte der Mann leicht.
    Seine Stimme erinnerte an das attraktive Raspeln einer Holzfeile auf Metall.
    »Mein Name ist Mason.
    Ich kann nicht so gut mit Worten umgehen wie Ferrari, deshalb fasse ich mich kurz.
    Ich habe mir die Akten von jedem einzelnen von euch angesehen.
    Ihr seid der allerletzte Dreck. Einer wie der andere.
    Nicht einer von euch ist qualifiziert genug, um auch nur einen Kampfwagen zu fliegen.
    Wenn wir hier nur den kleinsten Fehler machen und einen von euch auf ein Flugdeck lassen, bringt ihr am Ende noch jemanden um.«
    Er pochte mit dem Finger auf seine Narbe.
    »Auf die Art habe ich das hier abgekriegt. Weil sie einen von euch Clowns in mein Schlachtschiff gelassen haben.
    Kollision mitten in der Luft.
    Achtzehn Tote.
    Jetzt habe ich eine einfache Aufgabe. Ich muss nur jeden von euch davon abhalten, jemand anderen als sich selbst umzubringen.
    Vielleicht habt ihr so etwas Ähnliches schon von einem anderen Ausbilder gehört und denkt euch jetzt, ich klopfe nur Sprüche.
    Da liegt ihr falsch, ihr Schwachköpfe!
    Ich hasse jeden einzelnen von euch ganz persönlich.«
    Er ließ seinen Blick über die Formation schweifen. Sten fröstelte tatsächlich ein wenig. Er hatte Variationen dieser Rede bereits von anderen Schleifern gehört. Bei Mason hatte