Eine Vorhaut klagt an

habe ich zuvor gesehen; es ist, als hätten sie sich, wie in Star Trek , mitten auf der Straße materialisiert, als hätte Kirk in der Enterprise eine Party veranstaltet und zwei der Stripperinnen stolperten auf der Suche nach dem Klo durch den Transporterraum.
    Jetzt sind sie im Coffeeshop. Die Blonde sieht zu mir her und beißt sich auf die Unterlippe. Die Schwarze lächelt im Vorbeigehen.
    Ich blicke wieder auf meinen Computer. Wo war ich stehen geblieben? Hatte ich nicht …? Was war …? Ich dachte, ich hätte es gehabt. Etwas über Gott? Nein, eher nicht. Wer will denn schon über Gott lesen? Lächelt die Blonde da zu mir her? Allmächtiger, ist diese Schwarze scharf. Wo … wo war ich stehen geblieben?
    So ist der Gott, mit dem ich es zu tun habe.

4
     
    An einem Samstagabend, nicht lange nach dem Segenwettbewerb, rief Rabbi Blonsky bei meinem Vater an, um ihn zu fragen, ob er für die Synagoge einen neuen Toraschrein bauen wolle.
    – Derjenige, welcher zum Bau einer Synagoge beiträgt, sagte Rabbi Blonsky ernst, – gilt als einer, der das ganze jüdische Volk gerettet hat.
    Am nächsten Morgen erwachte ich von dem vertrauten gequälten Heulen der Kreissäge meines Vaters. Die Garage war gleich neben meinem Zimmer.
    – Schwanzlutscher, hörte ich meinen Vater sagen.
    Er sprach mit dem Schrein.
    Rabbi Blonsky war der Rabbi unserer lokalen Synagoge, einer Gemeinde aus rund fünfzig Familien, und sie war in einem umgebauten Häuschen in der Carlton Road untergebracht. Rabbi Blonsky war vierzig Jahre alt, und er sorgte sich sehr um die Juden. Ich war neun Jahre alt, und ich sorgte mich um die Juden in meinem Haus. Ein Toraschrein half keinem von uns.
     
    Ich hatte mich schon längere Zeit gesorgt. Zwei Jahre zuvor, als ich sieben war, sorgte ich mich so sehr, dass ich den Nixon machte. Mein Vater hatte meinen Bruder mit dem Esstisch angegriffen, hatte ihn in einer Ecke eingekeilt und ihm den Tisch in den Bauch gedrückt, bis er nicht mehr atmen konnte.
    – Bitte, sagte meine Mutter.
    Rabbi Kragoff lehrte uns, dass Noah, als Gott ihm sagte, es werde ein großer Sturm kommen, und Noah gebot, eine Arche zu bauen, sich weigerte. – Warum soll ich alle retten?, fragte Noah. Und so nahm Gott Noah, und Er zeigte ihm, wie gottlos die Menschen seiner Generation geworden seien und wie sie Gott vergessen hätten und wie Hass ihre Herzen erfüllt habe, und da erkannte Noah, wenn er sie nicht rettete, würde es niemand tun.
    Weshalb ich dann den Nixon machte.
    Auch meine Familie machte Stürme durch, und Hass erfüllte ihre Herzen, und nachdem ich mit angesehen hatte, wie mein Vater versuchte, meinen Bruder mit dem Schabbes -Tisch umzubringen, übernahm ich die Rolle des Familienbarometers, des Noah aus der Arrowhead Lane 7, und prüfte unablässig die Atmosphäre auf sich herausbildende Spannungs- und Kummersysteme. Unser Haus war eine vorstädtische, über zwei Ebenen gehende Hurrikanbahn, und wenn die Wolken über unserem Esszimmer gallenschwer wurden und die Winde des Zanks wieder über den Tisch pfiffen – Mach nur so weiter , knurrte mein Vater meinen älteren Bruder an, die Fäuste zu beiden Seiten seines Tellers geballt, – wirst schon sehen, was du davon hast , sprang ich von meinem Stuhl und lief zum Fußende des Tischs. Die Vorstellung begann.
    – Gib a kik , sagte meine Mutter dann zu meinem Vater. Schau mal.
    Ich drehte mich zu meiner Familie hin, breitete die Arme aus und zog sie in einer modifizierten Der-Denker -Pose rasch wieder an die Rippen, die rechte Hand unter den linken Ellbogen gesteckt, die linke unterm Kinn gekrümmt, worauf ich, den Kopf gesenkt, die Schultern hochgezogen, kopfschüttelnd zum anderen Ende des Tischs ging und sagte, – Ich bin kein Dieb, ich bin kein Dieb.
    – Was in aller Welt?, rief meine Mutter dann verzweifelt lachend aus.
    – Er macht Richard Nixon, sagte mein Bruder.
    – Woher weiß er von Richard Nixon?
    Ich wusste nichts von Richard Nixon; ich hatte einige Tage zuvor im Fernsehen gesehen, wie das jemand machte. Er hieß Dan Aykroyd. Wer das war, wusste ich auch nicht, aber dass alle gelacht hatten, das wusste ich. Ich dachte, ich mache Dan Aykroyd.
    Mein Vater mühte sich nach Kräften, wütend zu bleiben, aber nach einigen weiteren Nixons den Tisch rauf und wieder runter lächelte er, und der Sturm ging vorüber, und der Himmel klarte wieder auf. Bald lachten alle am Tisch, und keiner wusste mehr, warum man sich fast umgebracht hatte.
    – Meschuggener Junge,