Es: Roman

stimmt’s? Du, ich und Richie. Zuerst wollten wir Pistolenkugeln machen …«
    »Du warst dir ziemlich sicher, dass du es schaffen würdest«, wirft Richie ein. »Aber dann …«
    »Dann haben wir doch k-kalte Füße b-bekommen.« Bill nickt langsam. Das Teilchen fügt sich nahtlos ins Puzzle seiner Erinnerungen ein, und er glaubt wieder, jenes leise Klicken zu hören. Wir kommen der Sache allmählich immer näher, denkt er.
    »Und dann sind wir wieder in die Neibolt Street gegangen«, sagt Richie. »Diesmal alle zusammen.«
    »Du hast mir das Leben gerettet, Big Bill«, sagt Ben plötzlich, und Bill schüttelt den Kopf. »Doch, hast du«, beharrt Ben, und nun schüttelt Bill nicht mehr den Kopf. Vermutlich hat er das tatsächlich getan, obwohl er sich nicht erinnert, wie … und ob wirklich er es gewesen war? Oder doch eher Beverly … aber er erinnert sich nicht. Noch nicht.
    »Entschuldigt mich bitte einen Augenblick«, sagt Mike. »Ich hab mein Bier hinten …«
    »Du kannst doch eins von mir haben«, sagt Richie.
    »Hanlon trinkt kein Bier von weißem Mann«, erklärt Mike. »Und deins schon gar nicht, Schandmaul.«
    »Piep-piep, Mikey!«, ruft Richie feierlich, und unter allgemeinem herzhaftem Gelächter geht Mike sein Bier holen.
    Er schaltet das Licht im Aufenthaltsraum ein, einem schäbigen kleinen Zimmer mit abgewetzten Stühlen, einer Kaffeemaschine, die dringend entkalkt werden müsste, und einem schwarzen Brett voll uralter Notizen, Gehalts- und Arbeitszeitinformationen und einigen vergilbten Cartoons aus dem New Yorker . Er öffnet den kleinen Kühlschrank und spürt, wie eiskaltes Entsetzen ihn bis auf die Knochen erstarren lässt, ähnlich wie jene grimmige Februarkälte, bei der man den Eindruck hat, dass es nie April werden wird. Dutzende blauer und orangefarbener Luftballons fliegen heraus, streifen an seinem Gesicht vorbei und steigen zur Decke empor. Ganz wie bei einer Silvesterparty, denkt er trotz seiner Angst. Jetzt fehlt nur noch, dass Guy Lombardo und seine Royal Canadians »Auld Lang Syne« blasen. Er versucht zu schreien, bringt aber keinen Laut hervor, als er sieht, was hinter den Luftballons verborgen ist, was Es in den Kühlschrank, neben sein Bier, gelegt hat, so als wollte Es ihm einen spätabendlichen Snack hinterlassen, den er genießen kann, wenn seine wertlosen Freunde alle ihre wertlosen Geschichten erzählt haben und aufgebrochen sind zu ihren Hotelbetten in dieser Heimatstadt, die nicht mehr ihre Heimat ist.
    Er macht einen Schritt zurück und schlägt die Hände vors Gesicht, um die Vision loszuwerden. Er stolpert über einen Stuhl, fällt beinahe hin und lässt die Hände wieder sinken. Das grauenvolle Ding ist immer noch da. Neben Mikes Bier liegt immer noch Stan Uris’ Kopf – der Kopf eines elfjährigen Jungen. Der Mund ist zu einem lautlosen Schrei geöffnet, aber Mike kann weder Zähne noch Zunge sehen, weil der Mund mit Federn vollgestopft ist. Die Federn sind hellbraun und unsagbar groß. Er weiß nur allzu gut, von welchem Vogel diese Federn stammen. O ja. Er hat den Vogel im Mai 1958 gesehen, und sie alle haben ihn Anfang August 1958 gesehen, und Jahre später hat er dann, als er seinen sterbenden Vater im Krankenhaus besuchte, erfahren, dass Will Hanlon einmal, während des Feuers im Black Spot , ebenfalls so etwas Ähnliches gesehen hatte. Vom zerfetzten Halsansatz des Kopfes ist Blut auf das unterste Kühlschrankfach getropft, wo es jetzt eine geronnene Pfütze bildet. Es funkelt dunkelrot wie Rubine im grellen Licht der Kühlschrankglühbirne.
    »Ah …ah …ah …« – das ist der einzige Laut, den Mike hervorbringt; und dann öffnet der Kopf seine Augen, und es sind die silberhellen Augen von Pennywise, dem Clown. Sie blicken genau in Mikes Richtung, und die Lippen beginnen sich um den mit Federn vollgestopften Mund herum zu bewegen, so als versuchte der Kopf zu sprechen, als wollte er wie das Orakel in einem griechischen Stück eine Prophezeiung verkünden.
    Ich habe gedacht, ich sollte mich euch anschließen, Mike, denn ohne mich könnt ihr nicht gewinnen. Ihr könnt ohne mich nicht gewinnen, und das wisst ihr auch genau, nicht wahr? Ihr hättet vielleicht eine Chance gehabt, wenn auch der Rest von mir aufgetaucht wäre, aber ich hatte solche schrecklichen Kopfschmerzen. Kein Grund zum Fluchen, Zuckerkuchen. Alles, was ihr sechs ohne mich machen könnt, ist, einige alte Geschichten wieder aufzuwärmen und euch dann umbringen zu lassen. Also dachte ich,