Firkin 02 - Die Frösche des Krieges

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    Hingerissen lauschte die Menge, als Firkin erklärte, was es mit dem Thaumaren Residualquotienten auf sich hatte, und eine beeindruckend umfangreiche Sammlung einschlägiger, von hinten bis vorn frei erfundener Vorfälle aus aller Welt zu zitieren wußte. Sie gierte nach Information, bettelte geradezu um immer ausgefallenere und noch blutrünstigere Geschichten. Und die ganze Zeit über, immer an den richtigen Stellen und bei den entsprechenden Formulierungen, stöhnte Hogshead, krümmte sich und sabberte. Es war eine phantastische Duo-Nummer.
    Als die Schilderungen immer verstiegener und die Zuhörer immer stiller wurden, schlich sich heimlich eine Gestalt in den Garten. Verstohlen um sich blickend, unauffällig die Bleistiftspitze ableckend, näherte sich der im Augenblick erst rudimentär entwickelte Enthüllungsreporter der lauschenden Menge. Nur Firkin beobachtete dieses Ereignis, in einem Augenblick, als die dichtgedrängte Menge einmal kurz auseinanderrückte. Jetzt steuerte er, der durch Dawn zum erfahrenen Märchenonkel und zu einem gewieften Experten im Umgehen lästiger Zwischenfragen geworden war, seine Kollektion überspannter Hirngespinste auf den entscheidenden Punkt zu.
    »Können wir denn irgend etwas dagegen unternehmen?« fragte die Schwerdekorierte sorgenvoll und modellierte mit Hilfe ihrer Stirn eine erosionsgeschädigte Kraterlandschaft.
    Firkin blickte sie eindringlich, mit flehender Miene an: »Erzählen Sie bitte, bitte niemandem von diesem Vorfall. Was immer Sie zu tun gedenken, lassen Sie vor allen Dingen die Presse nichts davon wissen! Kein Wort! Bewahren Sie Stillschweigen – die Sache ist nie geschehen!«
    Hogshead stöhnte, wälzte sich auf dem Boden und rollte entsetzt die Augen. Und erreichte damit, daß das Publikum alle etwaigen Bedenken über Bord warf.
    »Das ist eine Ungeheuerlichkeit!« plusterte sich die Frau auf. »Eine Gefahr für Leib und Leben. Es ist geradezu grotesk, von uns verlangen zu wollen, daß wir stillhalten!«
    »Bitte, bitte! Sie dürfen niemandem, keiner Menschenseele etwas davon erzählen!« bettelte Firkin. Hogshead stöhnte wieder. »Und vor allen Dingen nicht der Presse!«
    »Es wäre ein Verbrechen, es nicht zu tun! Ich werde jetzt auf der Stelle die Redaktion des Cranachischen Merkur aufsuchen!« schrie die Frau.
    »Bemühen Sie sich nicht, Verehrteste«, sagte Turgg Enjeff und leckte noch einmal die Bleistiftspitze ab. »Sie können es mir erzählen, ich arbeite für den Merkur.«
    Und als jetzt alle lauthals darum rangelten, um ihre Geschichten und ihre Namen in die morgige Zeitung zu bringen, verschwanden Hogshead und Firkin wie der Blitz aus dem Garten, rannten schon durch die Gasse und ließen einen Mantel zurück und einen Stein, der etwa einen halben Meter über dem Boden sacht kreiselte. Was die Festbesucher sich wohl dachten, als sie das entdeckten, das wußte keiner so genau.
    Turgg Enjeffs Bleistift sauste über die Seiten des kleinen Notizbuchs und hielt die gewaltig aufgebauschten Versionen jener Geschichten fest, die Firkin erzählt hatte. Damit schrieb diese kleine Menschenschar, ohne es zu wissen, das Schlußkapitel des Lemmingpelzhandels, verfaßte die Schlagzeilen seines Niedergangs, formulierte seine ökonomische Grabinschrift und opferte ihn, um vierzehn Jahre später, im unentdeckten Land ihrer Zukunft, die Welt vor dem Unheil zu bewahren.
     
    Am Morgen darauf ging die Sonne über den Krapathen auf, stieg ohne größere Anstrengung zum Himmel, rieb sich die Augen, blinzelte ein- oder zweimal und sah mit zunehmender stellarer Neugier auf Schloß Isolon hinunter. Merkwürdiges ging dort unten vor sich, es herrschte eine für diese Tageszeit vollkommen unübliche Geschäftigkeit. Die Sonne war an dieser Stelle seit … seit … och, schätzungsweise seit Jahrhunderten aufgegangen und hatte sich im Lauf dieser langen Zeit darauf eingestellt beziehungsweise sich darauf verlassen können, daß sich dort unten mit der Präzision eines Uhrwerks absolut nichts tat, bevor sie nicht weit über dreißig Grad über dem Horizont stand. An diesem Morgen aber war alles anders. Ein aufgeregtes Summen erfüllte die Luft, die Menschen gingen eifrig ihrem Tagwerk nach, buckelten und machten bei der Erledigung irgendwelcher rätselhafter Obliegenheiten den Rücken krumm. Die Sonne, verwirrt von diesem ungewohnten Aktivitätsanfall einige Millionen Kilometer weit dort unten, verbuchte die ganze Angelegenheit unter der Rubrik ›Menschliche