Goldener Sonntag

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    Nein!, schrie Arthur stumm . Denk an einen sicheren Ort! Irgendwas Angenehmes. Denk an daheim! Aber sogar daheim ist es vielleicht nicht sicher! … Ich muss einfach anhalten und nachdenken …
    Es gelang ihm jedoch weder, den Spiegel ruhig zu halten, noch, seine Gedanken auf einen sicheren Ort zu lenken. Stattdessen rollte er sich wieder herum und griff mit seiner freien Hand nach der nächsten Stufe. Seine Fingernägel schrammten über den Marmor, eine … zwei … drei Stufen hinunter. Es riss ihm fast den Arm aus dem Schultergelenk, als seine Talfahrt jäh endete, und um ein Haar hätte er den Sechsten Schlüssel fallen lassen, denn dieser neue und plötzliche Schmerz war so heftig, dass er aufstöhnte.
    Aber er hatte angehalten.
    Arthur seufzte und ließ den Sechsten Schlüssel aus dem Mund in seine blutverschmierte Hand fallen. Langsam stand er auf und setzte einen Fuß auf die nächste Stufe nach oben: Es war Zeit, wieder hochzuklettern und unterdessen angestrengt darüber nachzudenken, wo er herauskommen wollte.
    Womit er gerade anfangen wollte, als die Treppe in einem Blitz strahlend weißen Lichts verschwand. Arthurs Fuß traf keinen Widerstand: Er fiel nach vorn in ein Loch voll übel riechenden Schlamms. Die Treppe hatte ihn, wie sie es immer zu tun versuchte, an einem willkürlichen Absatz hinausgeworfen, der sich überall in den Sekundären Reichen befinden konnte und auch an jedem Punkt der Vergangenheit.
    Um ein Haar wäre Arthur mit dem Gesicht voran im Schlamm gelandet, aber er fing sich gerade noch rechtzeitig, um nach vorn zu taumeln und in einen mit Sandsäcken verstärkten Erdwall zu krachen. Von dem er abprallte, wieder zurück in das Schlammloch torkelte, eine Sekunde lang mit den Armen ruderte und dann wie ein nasser Sack mit dem Hintern in einen fast halben Meter tiefen, gelben, stinkenden Matsch plumpste.
    Er blieb lang genug dort sitzen, um ein dummes Gesicht zu ziehen, dann rappelte er sich langsam wieder auf, wobei der Schlamm ein schmatzendes Geräusch verursachte. Da waren noch andere, merkwürdigere Geräusche, darunter ferne, hohe elektronische Quietschlaute, die seinen Ohren weh taten.
    Arthur blickte sich um. Im ersten Moment dachte er, in einem Schützengraben des Ersten Weltkriegs der Geschichte seiner eigenen Erde gelandet zu sein. Doch diesen Gedanken ließ er sofort wieder fallen. In einem Schützengraben war er schon, aber der Schlamm war von einem fahlen, unirdischen Gelb und stank nach Schwefel, und die Sandsäcke, jetzt, wo er sie sich richtig ansah, waren blassblau. Er tippte einen an; seine Fingerknöchel sanken ein kleines Stück weit ein und federten dann zurück.
    Schaum!, dachte Arthur . Die Sandsäcke sind mit so was wie Packschaum gefüllt!
    Die schwirrenden Geräusche kamen immer näher. Arthur wusste nicht, was sie verursachte, und hatte auch nicht die Absicht, hier zu warten, um es herauszufinden. Er fragte sich nur, ob der Fünfte Schlüssel funktionieren würde, falls die Unwahrscheinliche Treppe ihn irgendwann in der Vergangenheit oder irgendwo in den Sekundären Reichen ausgespuckt hatte. Wenn er den Spiegel nicht benutzen konnte, müsste er die Treppe nehmen, und das hieß, so schnell wie möglich wieder dahin zurückzukehren. Theoretisch konnte er, da er zwei Schlüssel bei sich hatte, die Unwahrscheinliche Treppe so ziemlich überall betreten, aber er wusste, dass die Sache in der Praxis schwieriger und die Wahrscheinlichkeit, bei seinem nächsten Ausflug auf der Treppe an einen noch schlimmeren Ort als diesen geführt zu werden, ausgesprochen hoch war.
    Rasch legte er den Federkiel in seine silberne Tüte zu dem gelben Elefanten und dem Medaillon, das ihm vom Mariner gegeben worden war; anschließend verstaute er die Tüte wieder in der Tasche seines Werkzeuggürtels, wo sie sicher aufgehoben war. Den großen Mantel des Zauberkundigen Zaungasts behielt er an, über seinem Overall. Obwohl der gelbe Schlamm aussah, als würde er kochen, fühlte er sich kalt an – und wenn Arthur das fühlte, hieß das, dass er wirklich sehr kalt war.
    Das bestätigte auch sein Atem, der seinen Mund nicht bloß als Nebelwölkchen verließ, sondern tatsächlich in der Luft gefror. Innerhalb weniger Minuten war Arthur ein langer, dünner Bart aus Eiskristallen gewachsen, der von seinem Kinn bis zur Brust hinab funkelte. Das Sonnenlicht, wenngleich sehr hell, war eher rot als gelb und wärmte Gesicht und Hände nicht.
    Wo er auch war, die Erde war es nicht, und Arthur