Hitzkopf

Boden und dann auf die verlegene Freundin. „Ihr beide verschwindet jetzt aus dieser Bar.“
    Sie nickte.
    Mit einem Satz sprang der Latino auf die Füße und schob sein Mädchen Richtung Ausgang. Sie stolperte, war aber zu beschämt um anzuhalten. Als ihr Freund sich an ihnen vorbei schob, rempelte er hart gegen die Schulter des Russen, hakte seinen Unterschenkel um dessen Fußgelenk und knallte Mr. Anzug und Krawatte auf den Boden. Der Junge wartete nicht und schob sich durch die Menge zu seiner Freundin. Unterwegs stieß er gegen Leute, verschüttete Drinks und ließ eine Welle von Flüchen und bösen Blicken zurück.
    Griff machte sich nicht die Mühe, ihm zu folgen. Er zog den glatzköpfigen Kerl auf die Füße und schüttelte dessen Hand. „Griffin Muir.“
    „Alek. Sie kannte mich nicht. Es war nicht nur seine Schuld.“ Er schaute fast entschuldigend drein, seine blauen Augen weit aufgerissen und wässrig.
    „Das ist es nie. Vor zehn Jahren habe ich mich auch noch in Bars geprügelt.“
    „Na, dann danke ich ihnen, ja? Er hat für mich gearbeitet und wollte es vor ihr geheim halten. Sie –“
    „Wollte eine Prügelei sehen. Ja. Ich war mal mit einer wie ihr verheiratet. Er hat einen miesen Geschmack was Frauen angeht. Irgendwann ändert sich das.“
     
     
    Dean Martin war fertig und der Feuerwehrchor hatte einen hübschen Schwarm Groupies in ihrem Netz.
    Bis Griff es zurück zu seinem Drink schaffte, hatte Dante diesen bereits für sich in Anspruch genommen und begrüßte ihn mit einem falschen Applaus. Schwarze Haare, schwarze Augen und ein Piratenlächeln.
    „Mein großer Held,“ Dante grinste ihn an und leerte das Glas.
    „Mein großer Schmarotzer. Schmeckt's? Griff gab ihm einen liebevollen Klaps auf den Hinterkopf und kletterte auf einen der Barhocker.
    „Schmeckt nach Steak“, Dante leckte über seine Lippen. Leckte noch einmal. Rülpste wie ein Achtjähriger.
    „Eklig! IIIIIIIieh!“ Offensichtlich hatte die kleine Gruppe heißer Mädels, die bei ihnen stand, ihre Aufmerksamkeit auf Dantes knackigen Hintern und seine lockige schwarze Mähne geworfen. Keine Neuigkeiten. Der Haufen hier war nur ein wenig stylischer gekleidet, als die üblichen Verdächtigen. Möglicherweise College-Mädchen, die sich unters gemeine Volk mischten. Möglicherweise aus Manhattan.
    Aus irgendeinem Grund ignorierte Dante seine Bewunderer. Er schob eine glänzende Haarsträhne aus seinem Gesicht. „Ich hab Hunger, G. Holen wir uns ein Stück Pizza? Ich muss mit dir über was reden.“
    „Alles okay bei dir?“
    „Jepp. Nein. Keine große Sache. Ich muss dich nur was fragen.“
    „Sicher. Ich hatte schon den ganzen Spaß, den man an...“, Griff schaute sich nach dem Rest der Crew um, um sich zu verabschieden. Er hatte heute Abend eigentlich ohnehin nicht ausgehen wollen. Abendessen mit Dante klang deutlich besser.
    Sein bester Freund blinzelte und hörte auf zu sprechen, als sich eine schmale Hand von hinten heranschob und sich in Griffs leuchtendes, kupferrotes Haar wühlte.
    „Sind deine Haare überall so rot?“ Eine kurvige Inderin hatte sich aus Dantes Fanclub gelöst, um sich gegen Griffs Hüfte zu pressen und sich seine Beine anzusehen. „Schönes Karomuster.“
    In Cobble Hill einen Kilt zu tragen, bedeutete danach zu fragen. Manchmal bedeutete „danach“ eine Prügelei und manchmal einen Blowjob. Traf man auf andere Schotten, bedeutete es ein paar Runden auf jemand anderen, der sich auch gerade patriotisch fühlte. Traf man auf Italiener, bedeutete es, dass man schnell beschuldigt wurde das Mädchen von einem anderen zu knallen. Kinder kicherten und ältere Damen versuchten stets, einen heimlichen Blick unter den Kilt zu werfen.
    Dantes Mund war angespannt, als er darauf wartete, dass Griff sich losriss.
    Über was muss er unbedingt reden?
    Ausnahmsweise einmal wünschte sich Griff, er hätte eine Jeans angezogen. Er versuchte Dantes Blick zu fangen und schüttelte den Kopf.
    „Na, wenn das mal kein großer Zauberstab ist.“ Das indische Mädchen lehnte sich vor, um sein bestes Stück zu begrapschen. Sie füllte jeden Zentimeter ihres knappen Kleidchens aus. „So verdammt riesig, hm? Hast du's nötig, Schotte?“
    Griff lief knallrot an, spürte wie sich die pinkfarbene Hitze über seine Wangen und seinen Hals legte.
    Ihre Hand hatte sich nicht bewegt. „Rotschöpfe haben die rundesten Hintern.“
    Dante zwinkerte. „Man kann keinen Bolzen mit einem kleinen Hämmerchen einschlagen. Griff