Illuminatus 2 - Der goldene Apfel

einen Blick auf die drei Leichen: Abadaba Berman, Lulu Rosenkrantz und jemanden, den er nicht erkannte. Keiner von ihnen war der Dutchman. «Mein Gott, wir haben Scheiße gebaut», sagte er, «Dutch ist nicht dabei.» Aber in den Traumstraßen hat ein Aufruhr begonnen: Albert Stern, der sich den letzten Schuß für die Nacht setzt, erinnert sich plötzlich seines Wunschtraumes, jemand so wichtigen wie John Dillinger umzubringen. «Das Scheißhaus », sagt Mendy Weiss erregt; er hatte einen hoch, wie jedesmal bei einem solchen Job. «Der Mensch ist ein Gigant», sagte Drake, «gezwungen, in einer Pygmäenhütte zu leben.» «Was soll das heißen ?» fragte George. « Das heißt, daß wir alle Dummköpfe sind», sagt Drake voller Erregung, indem er die alte Hure Tod riecht, «vor allem diejenigen von uns, die versuchen, die anderen in der Hütte zu schikanieren, anstatt die verdammten Wände einzureißen. Das hat Carl Jung zu mir gesagt, wenn auch in etwas eleganteren Worten.» Georges baumelnder Schwanz kam ihm zu Bewußtsein : Homosexualität (der Drake sich gelegentlich hingab), Heterosexualität (sein normaler Zustand) und die neue Lust an der alten Hure Tod zerrten an ihm. Der Dutcbman ließ den Penis los, Urin spritzte über seine Schuhe, und griff nach seinem Revolver, als er die Schüsse im Schankraum hörte. Ohne das Pissen aufhalten zu können, drehte er sich rasch um, und Albert Stern kam durch die Tür. Er schoß, noch bevor Dutch zielen konnte. Indem er vornüberfiel, sah er, daß es wirklich Vince Coll, ein Geist, war. «Oh, Mama, Mama, Mama», sagte er, in seinem eigenen Urin liegend.
    «Wo geht's lang?» fragte George, indem er sich das Hemd zuknöpfte.
    «Du gehst allein», sagte Drake. «Die Treppe runter und zur Hintertür hinaus zur Garage. Hier hast du den Schlüssel zu meinem Silver Wraith Rolls Royce. Ich brauche ihn nicht mehr.» «Warum kommen Sie nicht mit?» protestierte George. «Wir haben den Tod verdient», sagte Drake, «wir alle hier in diesem Haus.»
    « Das ist ja verrückt. Mich schert's nicht, was Sie getan haben, ein Schuldtrip ist immer verrückt.»
    «Ich bin auf einem verrückten Trip, wie Sie es nennen, gewesen; mein Leben lang», sagte Drake ruhig. «Dem Machttrip. Und jetzt, los!»
    «George, mach bloß keine Dummheiten», sagte der Dutchman. «Er redet», flüsterte Sergeant Luke Conlon am Fußende des Krankenbettes; der Polizeistenograph, F. J. Lang, begann mit seinen Aufzeichnungen. « Was hast du mit ihm gemacht?» fuhr der Dutchman fort. « Oh, Mama, Mama, Mama. Oh, hör auf. Oh, oh, oh, sicher. Sicher, Mama.» Drake nahm einen Fensterplatz ein, und zu nervös für eine Zigarre, zündete er sich eine Zigarette an. Einhundertsiebenundfünfzig, dachte er, indem er sich seiner letzten Eintragung in sein kleines Notizbuch erinnerte. Einhundertsie-benundfünfzig reiche Frauen, eine Ehefrau und siebzehn Knaben. Und nicht ein einziges Mal, daß ich einen echten Kontakt dabei gefunden hätte, nicht ein einziges Mal habe ich die Wände niedergerissen ... Wind und Regen steigerten sich draußen zu ohrenbetäubendem Getöse ... Vierzehn Millionen Dollar, dreizehn Millionen illegal und steuerfrei; mehr als Getty oder Hunt, auch wenn ich diese Tatsache niemals publizieren konnte. Und jener Araberjunge in Tanger, der meine Taschen leer machte, nachdem er mir einen geblasen hatte, das Parfüm meiner Mutter, die Stunden und Stunden in Zürich, die ich über den Worten des Dutchman verbrachte.
    Vor Flegenheimers Pferdestall in der Bronx neckt Phil Silver-berg den jungen Arthur Flegenheimer. Es ist das Jahr 1913. Er hält ihm Einbrecherwerkzeug vor die Nase und zieht es jedesmal weg, wenn der Junge danach greifen will. «Glaubst du wirklich, du seist schon groß genug, ganz allein in ein Haus einzubrechen?» fragt er spöttisch. Im Krankenhaus von Newark ruft der Dutchman ärgerlich: «Jetzt hör gut zu, Phil, Spaß bleibt Spaß.» Die siebzehn Repräsentanten der Illuminaten verschwanden in der Dunkelheit; plötzlich kehrt der eine mit der Ziegenkopfmaske zurück. «Was geschah mit den anderen sechzehn ?» fragte Dutch die Krankenhauswände. Das Blut seines Arms unterzeichnete das Pergament. « Oh, er war's. Bitte », sagte er schwach. Sergeant Conlon sieht den Stenographen gedankenverloren an. Der Blitz schien dunkel, und die Dunkelheit schien hell. Es nimmt nun schon völlig Besitz von meinem Verstand, dachte Drake, als er da am Fenster saß.
    An meiner Zurechnungsfähigkeit