Jerry Cotton - 0570 - Das Rezept des Teufels

38er Revolvers die Scheibe ein und drückte sekundenlang auf den Knopf. Phil hetzte schon voraus die Treppe hinunter in die Halle und zum Ausgang.
    Als wir draußen waren, hörten wir eine Alarmklingel. Weit hinter uns, am Eingang des Werkes, heulte eine Sirene.
    »Dort!«, brüllte Phil. Für den Bruchteil einer Sekunde war eine Gestalt zu sehen, die hinter einer Mauer verschwand.
    Wir hetzten über den dunklen Hof bis zur Ecke, hinter der die Gestalt verschwunden war.
    Ein Stück Eisen lag vor meinen Füßen. Ich stolperte, stürzte hin, sprang wieder auf, rannte hinter Phil her. Mein Fuß traf einen leichten Gegenstand, der davonflog. Der Schwung trug ihn bis zu Phil. Mein Freund stoppte, bückte sich.
    »Hier«, keuchte er.
    Es war ein Damenschuh, den er mir hinhielt. Ich hatte den Schuh schon zweimal gesehen.
    »Ethel Frigerator!«, stieß ich hervor.
    »Ja«, keuchte Phil und schaute sich um.
    Es war zwecklos. Das Werksgelände lag in völliger Dunkelheit, und sicher dachte auch beim Werkschutz niemand daran, die volle Hofbeleuchtung einzuschalten.
    Irgendwo draußen auf den Straßen wurde das rasselnde Klingeln der Feuerwehr lauter. Hinter uns strahlten Scheinwerfer von den Wagen der Kollegen in die Nacht.
    Ich hörte einen spitzen Schrei aus einer Frauenkehle.
    »Halb rechts vor uns.«
    Wir liefen wieder los.
    »Hier!«, rief Phil leise und stoppte. Vor uns ragte eine Feuertreppe in die Höhe. Über uns unter dem fahlen Nachthimmel zog sich eine eiserne Galerie hin. Wir glaubten, zwei Gestalten erkannt zu haben.
    »’rauf! Aber leise - falls er noch so eine Flasche hat!«, warnte ich Phil.
    Wir kletterten schnell, aber möglichst geräuschlos die eisernen Sprossen hoch. Die Zeit dünkte mir endlos, bis wir oben waren. Über dem Verwaltungsgebäude färbte sich der Himmel rot. Das Feuer musste rasend um sich greifen. Kommandorufe drangen zu uns herüber, aber es hörte sich alles unwirklich, wie aus einer anderen Welt an.
    »Jerry, sieh mal«, flüsterte Phil.
    Er wies nach vorne.
    Gerade verschwand eine Gestalt wieder in der Tiefe. Von unten nach oben würde unser unheimlicher Gegner seinen Molotow-Cocktail - falls er noch einen hatte - nicht so leicht werfen können.
    Als wir die zweite Feuertreppe erreicht hatten, brüllte Phil nach unten: »Halt!«
    Ich beugte mich seitlich über das Geländer. »Bleiben Sie stehen!«, forderte ich. »FBI. Bleiben Sie stehen! Sie haben keine Chance. Das Werksgelände ist umstellt.«
    »Dreckskerl«, kam eine Stimme zurück.
    »Stehen bleiben!«, rief ich wieder. Und dann feuerte ich einen Schuss ab, um unserem Gegner zu zeigen, dass mit uns nicht zu spaßen war.
    Ich hatte in die Luft geschossen und konnte niemand getroffen haben, doch der Unbekannte verlor in diesem Moment die Nerven.
    Ich hörte nur noch einen gurgelnden Schrei, und die ganze Eisengalerie geriet in Schwingungen. Dann kam ein dumpfer Aufprall, und fast gleichzeitig zischte eine Stichflamme hoch.
    Ein entsetzlicher Schrei erfüllte die von einem fast weißen Feuer erhellte Nacht. In diesen Schrei drang der klagende Ruf: »Daddy! Daddy!«
    Zwei Menschen wälzten sich in dem furchtbaren Feuer am Fuße der eisernen Treppe, auf der Phil in halber Höhe auf den Sprossen stand und nach unten schaute.
    Wenn es überhaupt noch eine Möglichkeit gegeben hätte, den beiden brennenden Menschen zu helfen, so hatten sie sich die selbst verbaut. Sie lagen am Fuß der Eisenstiege, und die Flammen loderten drei, vier Yard hoch. Uns war der Weg nach unten abgeschnitten.
    Wir kletterten zurück und auf der anderen Seite hinunter. Als wir die beiden von Flammen umlohten Menschen erreichten, gab es keine Rettung mehr.
    ***
    Die wenigen Passanten, die noch unterwegs waren, blieben stehen und schauten uns erstaunt an, als wir mit versengten Haaren und angekohlten Anzügen, schmutzig und zerschrammt aus dem Jaguar stiegen.
    »Das muss es sein«, sagte Phil und betrachtete sich das verfallene Haus in der Judge Street.
    Die verwitterte Tür war nicht abgeschlossen. Wir traten ein und drückten auf den Knopf der Treppenbeleuchtung. Ein trübes Licht flammte auf.
    Langsam gingen wir die ausgetretenen Stufen empor. Im ersten Stock hing eine Tür mit einer zersplitterten Glasscheibe schräg in den Angeln. Phil schaute einen Moment hinein. »Hier gibt es höchstens noch Ratten«, murmelte er.
    Wir stapften höher und kamen vor eine Tür, die noch intakt war. Ein altmodisches Schild hing neben der Klingel
    »R. E. Frigerator,