Leopard

Dunkelheit.
    Nachdem er eine Weile dort gehockt hatte, klingelte sein Handy.
    »Hole.«
    »Felix Rost.«
    »Ja, bitte?«, fragte Harry verunsichert, weil die Stimme sich eher nach einer kleinen, zierlichen Frau anhörte.
    »Ich bin Frida Larsen, seine Schwester. Er hat mich gebeten, Sie anzurufen und Ihnen zu sagen, dass es sich bei der Gesteinsprobe, die Sie gefunden haben, um mafische, basaltische Lava handelt. In Ordnung?«
    »Moment! Was bedeutet das? Mafisch?«
    »Es handelt sich um heiße Lava, über tausend Grad warm, niederviskos, so dass sie schnell fließen und sich nach einem Ausbruch weit verbreiten kann.«
    »Gibt es so etwas in Oslo?«
    »Nein.«
    »Warum nicht? Oslo liegt doch auch auf Lava.«
    »Alte Lava. Aber diese hier ist frisch.«
    »Wie frisch?«
    Er hörte, wie sie die Hand auf den Hörer legte und mit jemandem sprach. Oder zu jemandem, denn er hörte keine anderen Stimmen. Sie musste trotzdem eine Antwort erhalten haben, denn gleich darauf war sie wieder da:
    »Er meint, das sei so genau nicht zu sagen. Irgendetwas zwischen fünf und fünfzig Jahren. Und er meint, Sie hätten ein gewaltiges Stück Arbeit vor sich, wenn Sie herausfinden wollen, aus welchem Vulkan die Steine stammen. Es gibt mehr als eintausendfünfhundert aktive Vulkane auf der Welt. Und das sind nur die, die man kennt. Wenn Sie sonst noch etwas wissen wollen, können Sie Felix eine Mail schicken. Ihre Assistentin hat seine Adresse.«
    »Aber …«
    Sie hatte bereits aufgelegt.
    Er überlegte zurückzurufen, entschied sich dann aber um und wählte stattdessen eine andere Nummer. »Oslo Taxi.«
    »Hi, Oystein, hier ist Harry Hole.«
    »Du machst Witze, Harry ist tot.«
    »Nicht ganz.«
    »Okay, dann bin ich tot.«
    »Lust, mich von der Sofies gate nach Hause zu fahren, ich meine, dahin, wo ich aufgewachsen bin?«
    »Nee, aber machen tu ich's trotzdem. Muss nur erst noch diese Fahrt zu Ende bringen.« Oystein lachte hustend. »Harry Ho! Verdammt … Ich ruf dich an, wenn ich da bin.«
    Harry legte auf, ging ins Schlafzimmer, packte im Licht der Straßenlaterne, die draußen vor dem Fenster stand, eine Tasche und suchte dann mit Hilfe des leuchtenden Handydisplays ein paar CDs im Wohnzimmer zusammen. Zuletzt steckte er die Stange Zigaretten, die Handschellen und die Dienstwaffe ein.
    Er setzte sich in den Ohrensessel und nutzte die Dunkelheit, um die Revolverübung zu wiederholen. Startete die Stoppuhr an seiner Armbanduhr, kippte die Trommel aus der Smith & Wesson, leerte sie und lud neu. Vier Patronen raus, vier neue rein, ohne Schnelllader, nur mit Hilfe seiner raschen Finger. Schwang die Trommel wieder hinein, so dass die erste Patrone abschussbereit war. Stopp. Neun Sechsundsechzig. Fast drei Sekunden über seinem persönlichen Rekord. Er kippte die Trommel wieder heraus und musterte sie im hereinfallenden Licht. Er hatte verloren. Die erste Kammer, die bereit zum Abfeuern war, war eine von den zwei leeren. Er war tot. Er wiederholte die Übung. Neun fünfzig. Und wieder tot. Als Oystein nach zwanzig Minuten anrief, hatte er seine Zeit auf acht Sekunden gedrückt und war sechsmal gestorben.
    »Komme«, sagte Harry.
    Er ging in die Küche. Blickte auf die Schranktür unter dem Waschbecken. Zögerte. Dann nahm er die Aufnahmen von Rakel und Oleg und steckte sie in die Innentasche.
    »Hongkong«, schnaubte Oystein Eikeland und wandte ihm sein vom Alkohol aufgedunsenes Gesicht mit der gewaltigen Nase und dem traurigen Seehundbart zu. »Was, verdammt, wolltest du denn da?«
    »Du kennst mich«, sagte Harry, als Oystein bei Rot vor dem Radisson SAS Hotel anhielt.
    »Blödsinn, tue ich nicht«, sagte Oystein und streute Tabak auf ein Blättchen. »Wie kommst du darauf?«
    »Nun, wir sind zusammen aufgewachsen. Erinnerst du dich?«
    »Ja und? Du warst schon damals das reinste Mysterium, Harry.«
    Die hintere Seitentür wurde aufgerissen, und ein Mann im Mantel setzte sich in den Wagen: »Zum Flughafenzug, schnell. Irgendwo am Stadtrand.«
    »Besetzt«, sagte Oystein, ohne sich umzudrehen.
    »Blödsinn, das Schild auf Ihrem Dach leuchtet doch.«
    »Hongkong hört sich echt verrückt an. Warum bist du überhaupt nach Hause gekommen?«
    »Entschuldigung?«, sagte der Mann auf der Rückbank.
    Oystein steckte sich die Zigarette in den Mund und zündete sie an. »Holzschuh hat mich angerufen und mich für heute Abend auf eine Party mit Freunden eingeladen.«
    »Holzschuh hat keine Freunde«, sagte Harry.
    »Nicht wahr? Deshalb habe ich