Nick Stone - 03 - Verbrannte Spuren

später war der Demokrat
    wieder am Funk. »Alpha.« Damit beantwortete er
    offenbar einen Anruf.
    Dann folgte eine Pause, bevor er bestätigte:
    »Verstanden. Die Rufzeichen Super Six nicht verfügbar.
    Nicht verfügbar.«
    Nach weiteren zwei Sekunden sagte er über Funk: »An alle, an alle. Okay, die Sache läuft folgendermaßen. Wir wechseln zum Straßenplan über. Der neue Passagier bleibt weiter bei mir. Bestätigen.«
    Mehr ließ er nicht von sich hören, als die anderen Teams seine Mitteilung bestätigten. Wenigstens war diese Nacht auch für ihn und seine Jungs beschissen. Die Rufzeichen Super Six mussten zu Flugzeugen oder
    Hubschraubern gehören, die unter diesen Bedingungen 349
    nicht fliegen konnten. Bei besserem Wetter wären wir von Leuten ausgeflogen worden, die für ihre Firma arbeiteten. In neun von zehn Fällen waren das zivile Berufspiloten, die dadurch glaubhafte Legenden hatten.
    Sie wären mit Nachtsichtgeräten gelandet, hätten uns vielleicht alle eingeladen – zumindest Computer,
    Verwundete und Gefangene – und wären im Tiefstflug über die finnische Grenze entkommen, um zum nächsten US-Stützpunkt zu fliegen. Oder falls es sich um
    Hubschrauber handelte, wären sie vielleicht zu einem US-Kriegsschiff in der Ostsee geflogen, von dem aus die Hardware und ihre Operatoren zu der Stelle
    weitergeleitet worden wären, die so scharf darauf war, sie in ihre Hände zu bekommen.
    Bekam ich meinen Scheiß nicht bald auf die Reihe, damit mir die Flucht gelang, würde ich mit den Pizzaboys in einem »Empfangszentrum« der Amerikaner landen.
    Dank einer Führung durch eines dieser Zentren kannte ich die dortigen Einrichtungen, die von winzig kleinen, feuchten und kalten Einzelzellen bis zu Luxussuiten reichten – je nachdem, was als beste Methode angesehen wurde, um »Passagiere« wie mich zum Reden zu
    bringen. Nüchtern gesehen waren sie
    Vernehmungszentren, und allein die Vernehmenden –
    von CIA, NSA oder sonstigen Stellen – entschieden darüber, ob man hart oder mit Samthandschuhen
    angepackt wurde.
    Der Teufel sollte die Pizzaboys holen; was aus ihnen wurde, brauchte mich nicht zu kümmern. Aber da ich jetzt der Maliskija angehörte, würde ich sofort meine 350
    persönliche Einzelzelle zugewiesen bekommen. Daran ließ sich im Augenblick nichts ändern. Ich konnte nur hoffen, dass sich mir eine Möglichkeit zur Flucht bieten würde, bevor diese Leute herausbekamen, wer ich
    wirklich war.
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    Wir fuhren ungefähr eine halbe Stunde lang ziemlich langsam weiter. Es war körperlich schmerzhaft, unter drei Stiefelpaaren im Fußraum zusammengekrümmt zu liegen, aber das war nichts im Vergleich dazu, wie deprimiert ich bei dem Gedanken an meine Zukunft war.
    »Papa One, Alpha – bei Blau eins.«
    Der Demokrat war wieder am Funk. Papa One musste
    ihr Kontrollzentrum sein. Der Kommandeur setzte
    Positionsmeldungen ab, damit Papa One wusste, wo die Gruppe sich befand.
    Kurze Zeit später bogen wir scharf rechts ab.
    »Papa One, Alpha – blau zwo.«
    Ich hörte, dass der Fahrer den Gang wechselte, und das Rollgeräusch der Reifen verriet, dass wir weiter auf einer mit Schnee bedeckten Makadamstraße fuhren.
    Als Nächstes folgte eine scharfe Linkskurve, in der mein Kopf gegen die Türschwelle gedrückt wurde. Dann holperten wir über eine Fahrbahnschwelle und fuhren ungefähr 30 Meter weiter, bevor der Wagen hielt.
    Der Demokrat stieg aus und ließ seine Tür offen. Als 351
    die hinteren Türen aufgestoßen wurden, hielten um uns herum weitere Wagen. Das Quietschen ihrer Reifen auf trockenem Untergrund verriet mir, dass wir uns unter Dach befanden, und den Echos der Fahrzeuge nach
    mussten wir uns in einem riesigen, höhlenartigen Raum befinden.
    Die drei Männer über mir begannen auszusteigen.
    Andere Motoren liefen weiter, während Autotüren
    aufgestoßen oder aufgeschoben wurden. Leute stiegen aus und stampften umher, aber ich hörte keine Stimmen, nur Bewegungen. Dann kam der hallende Klang
    stählerner Rolltore, die per Hand mit Ketten
    heruntergezogen wurden.
    Ich wusste nicht, in welcher Art Gebäude wir uns
    befanden, aber eines stand fest: Hier wurde kein Geld für Heizung vergeudet. Vielleicht war dies ein
    Flugzeughangar, was nahe liegend war, wenn wir von einem Flugzeug oder Hubschrauber abgeholt werden
    sollten. Oder vielleicht war es nur ein altes Lagerhaus.
    Durch meine Kapuze drang nicht der geringste
    Lichtschimmer.
    Die kalte Luft stank bereits nach Auspuffgasen. Sobald drei