Per Anhalter durch die Galaxis - 1 - Per Anhalter durch die Galaxis

Schnatterfleck auf Bienenstich.«
    »Aaaaaaaarrrchchchchch!« machte Ford Prefect und warf seinen Kopf zurück, den Schmerzwellen durchpochten. Undeutlich konnte er Arthur neben sich wahrnehmen, der auf seinen Stuhl gefläzt dasaß und sich nachlässig räkelte. Er biß die Zähne zusammen.
    »Grupp, ich beschwöre dich«, fuhr erbarmungslos der Vogone fort, »meinpunzig Turteldrom.«
    Seine Stimme schraubte sich zu grauenhaft erregter Schärfe hoch. »Und drängel reifig mich mit krinklen Bindelwördeln / Denn sonst werd ich dich rändern in deine Gobberwarzen / Mit meinem Börgelkranze, wart ‘s nur ab!«
    »Nnnnnnnnnaaaaaiiiiiiiiinnnrrmrchchchch!« schrie Ford Prefect in einer allerletzten Zuckung, als die elektronische Verstärkung der letzten Zeile ihm mit Volldampf durch die Schläfen fetzte. Ihm wurde schwarz vor Augen.
    Arthur räkelte sich.
    »Also, Erdlinge…«, schnarrte der Vogone (er wußte nicht, daß Ford Prefect in Wirklichkeit von einem kleinen Planeten irgendwo in der Nähe von Beteigeuze stammte, und wenn er es gewußt hätte, war's ihm auch wurscht gewesen), »ich stelle euch vor eine einfache Wahl! Entweder ihr sterbt in der luftleeren Weite des Raums, oder…«, er machte der melodramatischen Wirkung wegen eine Pause, »ihr sagt mir, wie gut euch mein Gedicht gefallen hat!«
    Er schmiß sich in einen riesigen ledernen Fledermaussessel und sah sie gespannt an. Er setzte wieder sein Lächeln auf.
    Ford rang keuchend nach Atem. Er wälzte seine trockene Zunge in der ausgedörrten Mundhöhte herum und stöhnte.
    Arthur sagte fröhlich: »Eigentlich gefiel‘s mir ganz gut.«
    Ford drehte sich um und starrte ihn fassungslos an. Hier tat sich eine Möglichkeit auf, an die er einfach nicht gedacht hatte.
    Der Vogone zog überrascht eine Augenbraue hoch, was höchst wirkungsvoll seine Nase verdeckte und also gar nicht übel war.
    »Oh schön…«, schnarrte er sichtlich überrascht.
    »Oh ja«, sagte Arthur, »ich fand einiges von der metaphysischen Bildsprache wirklich außerordentlich wirkungsvoll.«
    Ford starrte ihn noch immer an, während er sich langsam mit diesem völlig neuen Gedanken vertraut machte. Sollte es ihnen tatsächlich gelingen, sich aus dieser Situation rauszuwinden?
    »Ja, sprich weiter…«, forderte ihn der Vogone auf.
    »Oh… und an… auch die interessanten rhythmischen Erfindungen«, fuhr Arthur fort, »die sich, scheinbar im Gegensatz befinden zum… äh… äh…«, quälte er sich rum.
    Ford sprang ihm, alles auf eine Karte setzend, bei: »… zum Surrealismus der Grundmetapher der… äh…«
    Auch er wußte nicht weiter, doch Arthur war schon wieder startklar.
    »… Humanität der…«
    »Vogonität«, zischte Ford ihm zu.
    »Ja genau, der Vogonität (pardon) der mitfühlenden Dichterseele«, Arthur fühlte, jetzt war er auf der Zielgeraden, »der es mittels der Versstruktur gelingt, dieses zu sublimieren, jenes zu transzendieren und die fundamentalen Dichotomien miteinander zu verbinden«, (er erreichte ein triumphales Crescendo), »so daß man einen tiefen und nachhaltigen Einblick in… in… äh…«, (aber der kam ihm plötzlich wieder abhanden). Ford eilte ihm mit dem coupdegrace zu Hilfe: »… in alles erhält, worum es in dem Gedicht geht!« schrie er. Und leise aus dem Mundwinkel: »Gut gemacht Arthur, das war sehr gut.«
    Der Vogone sah sie aufmerksam an. Einen Moment lang war seine verbitterte Rassistenseele gerührt gewesen, aber nein, dachte er - zu wenig, zu spät. Seine Stimme hörte sich plötzlich an wie eine Katze, die Nylonstrümpfe zerfetzt.
    »Ihr wollt also damit sagen, daß ich Gedichte schreibe, weil ich mich hinter meinem erbärmlichen, teilnahmslosen und hartherzigen Äußeren einfach nach Liebe sehne«, sagte er. Er machte eine Pause. »Habe ich recht?«
    Ford brachte ein nervöses Lachen zustande. »Naja, ich meine… ja«, sagte er, »sehnen wir uns nicht alle, tief in uns, nicht wahr… äh…«
    Der Vogone erhob sich.
    »Nein. Da irrt ihr euch vollkommen«, sagte er. »Ich schreibe Gedichte, nur um auf mein erbärmliches, teilnahmsloses und hartherziges Äußeres ausdrücklich hinzuweisen. Auf der Stelle lasse ich euch aus dem Raumschiff werfen. Wache! Bring die Gefangenen zur Druckschleuse Drei und schmeiß sie raus!«
    »Was?« schrie Ford.
    Ein riesiger junger vogonischer Wachtposten trat ein und zerrte sie mit seinen gewaltigen Speckarmen aus den Gurten.
    »Sie können uns doch nicht einfach in den Weltraum werfen lassen«, schrie