Per Anhalter durch die Galaxis - 1 - Per Anhalter durch die Galaxis

Ford, »wir sind dabei, ein Buch zu schreiben.«
    »Widerstand ist zwecklos«, brüllte ihn der vogonische Wachtposten an. Das war der erste Satz, den er gelernt hatte, als er in das Vogonische Wachbataillon eingetreten war.
    Der Kommandant beobachtete das mit gleichgültigem Vergnügen und wandte sich ab.
    Arthur sah sich wütend um.
    »Ich will nicht ausgerechnet jetzt sterben«, schrie er. »Ich hab immer noch Kopfschmerzen. Und ich will nicht mit Kopfschmerzen in den Himmel kommen. Da war ich schlecht gelaunt und hätte überhaupt keinen Spaß an der Sache!«
    Der Posten packte sie beide fest am Nacken, verbeugte sich ehrerbietig vor dem Hinterteil seines Kommandanten und zerrte die sich Sträubenden aus der Kommandozentrale. Eine Stahltür schloß sich, und der Kommandant war wieder allein. Er summte in Gedanken versunken leise vor sich hin, während er gedankenverloren in dem Notizbuch mit seinen Gedichten blätterte.
    »Hmmm«, sagte er, »im Gegensatz zum Surrealismus der
    Grundmetapher…« Er dachte einen Augenblick darüber nach, dann klappte er das Buch mit grimmigem Lächeln zu.
    »Der Tod ist wirklich noch zu gut für sie«, sagte er.
    Der lange stählerne Korridor hallte von den hilflosen Befreiungsversuchen der beiden Humanoiden wider, die fest in den gummiartigen Achselhöhlen des Vogonen klemmten.
    »Na, fabelhaft«, stieß Arthur hervor, »einfach phantastisch. Laß mich los, du Scheusal!«
    Der vogonische Wachtposten schleppte sie weiter.
    »Nur keine Bange«, sagte Ford, »mir fällt schon noch was ein.« Er hörte sich nicht sehr zuversichtlich an.
    »Widerstand ist zwecklos!« bellte der Posten.
    »Sag doch nicht sowas«, stammelte Ford. »Wie soll man sich denn seine positive Einstellung bewahren, wenn du solche Sachen sagst?«
    »Großer Gott«, jammerte Arthur, »du quatschst von positiver Einstellung, dabei ist dir heute noch nicht mal dein Planet kaputtgemacht worden. Als ich heute morgen aufwachte, dachte ich, ich hätte einen schönen ruhigen Tag vor mir, könnte ein bißchen lesen, den Hund bürsten… Jetzt ist es gerade mal vier Uhr nachmittags vorbei, und da werde ich bereits aus einem fremden Raumschiff geworfen, und das auch noch sechs Lichtjahre entfernt von den qualmenden Überresten der Erde!« Er stotterte und würgte, als der Vogone seinen Griff verstärkte.
    »Ist ja gut«, sagte Ford, »nur keine Panik.«
    »Wer hat denn was von Panik gesagt?« schnappte Arthur zurück. »Das ist doch bloß der Kulturschock. Wart‘s ab, bis ich mich mit der Situation befreundet habe und wieder weiß, wo's langgeht. Dann fange ich an, Panik zu kriegen.«
    »Arthur, langsam wirst du hysterisch. Halt doch mal die Klappe!« Ford versuchte verzweifelt nachzudenken, wurde aber von dem Posten unterbrochen, der wieder losbrüllte.
    »Widerstand ist zwecklos!«
    »Und du kannst ebenfalls deine Klappe halten!« kläffte Ford.
    »Widerstand ist zwecklos!«
    »Ach, hör doch auf«, sagte Ford. Er drehte seinen Kopf, so daß er seinem Bewacher direkt ins Gesicht sehen konnte. Ihm kam eine Idee.
    »Macht dir sowas denn wirklich Spaß?« fragte er plötzlich.
    Der Vogone blieb stehen, und der Ausdruck grenzenloser Blödheit verbreitete sich langsam über sein Gesicht.
    »Spaß?« dröhnte er. »Wie meinst du das?«
    »Ich meine«, sagte Ford, »macht dich das so richtig zufrieden? Rumstampfen, rumbrüllen und Leute aus Raumschiffen schmeißen…«
    Der Vogone starrte zu der niedrigen Stahldecke hoch und runzelte die Stirn, daß sich seine Augenbrauen beinahe überschlugen. Der Mund stand ihm offen. Endlich sagte er: »Also, die Arbeitsstunden finde ich okay…«
    »Das ist ja wohl das wenigste«, stimmte ihm Ford zu.
    Arthur drehte den Kopf, so daß er Ford sehen konnte.
    »Ford, was soll das denn?« flüsterte er erstaunt.
    »Och, ich versuche halt, mich für meine Umgebung zu interessieren, wenn du nichts dagegen hast«, sagte er. »So, die Arbeitsstunden findest du also ganz okay?« nahm er das Gespräch wieder auf.
    Der Vogone starrte auf ihn runter, während seine schwerfälligen Gedanken sich in trüben Abgründen herummühten.
    »Tjaaa«, sagte er, »aber jetzt, wo du mich drauf bringst, finde ich die meisten Arbeitsminuten ziemlich mies. Nur…«, er dachte wieder nach, was einen Blick an die Decke nötig machte, »nur das Brüllen mag ich zum Teil ganz gern.« Er pumpte seine Lungen auf und bellte: »Widerstand ist…«
    »Ja klar«, unterbrach Ford ihn hastig, »das kannst du prima, ich weiß.