Per Anhalter durch die Galaxis - 1 - Per Anhalter durch die Galaxis

genau unter Eccentrica Gallumbits, die dreibrüstige Hure von Erotikon Sechs.«
    Arthur folgte Fords Finger und sah, auf was er zeigte. Einen Moment lang registrierte er es immer noch nicht, dann ging er fast in die Luft.
    »Was? Harmlos? Mehr gibt's darüber nicht zu sagen? Harmlos! Ein einziges Wort!«
    Ford zuckte die Achseln.
    »Tja, es gibt hundert Billionen Sterne in der Galaxis, und die Kapazität der Mikroprozessoren des Buches ist nur begrenzt«, sagte er, »und natürlich wußte kaum jemand was von der Erde.«
    »Du hast das doch hoffentlich um Gottes willen ein bißchen korrigieren können.«
    »O ja, ich habe dem Herausgeber einen neuen Artikel geschickt. Er mußte ihn natürlich ein bißchen kürzen, aber er stellt immer noch eine Verbesserung dar.«
    »Und was steht jetzt drin?« fragte Arthur.
    »Größtenteils harmlos«, sagte Ford und hüstelte verlegen.
    »Größtenteils harmlos!« rief Arthur.
    »Was war das für ein Krach?« flüsterte Ford.
    »Das war ich, ich hab geschrien«, schrie Arthur.
    »Nein! Halt doch mal den Mund!« sagte Ford. »Ich glaube, wir sitzen in der Tinte.«
    »Du glaubst, wir sitzen in der Tinte!«
    Vor der Tür waren laut und deutlich Marschtritte zu hören.
    »Die Dentrassis?« flüsterte Arthur.
    »Nein, das sind Stiefel mit Stahlkappen«, sagte Ford.
    Es wurde heftig gegen die Tür gebummert.
    »Wer ist es denn dann?« fragte Arthur.
    »Tja«, sagte Ford, »wenn wir Glück haben, sind es bloß die Vogonen, die uns in den Weltraum werfen wollen.«
    »Und wenn wir kein Glück haben?«
    »Wenn wir kein Glück haben«, sagte Ford grimmig, »könnte der Kommandant seine Drohung wahrmachen, und uns erst noch ein paar von seinen Gedichten vorlesen…«

7
    Die vogonische Dichtkunst ist nämlich die drittschlechteste im Universum.
    Die zweitschlechteste ist die der Asgothen von Kria. Während der Rezitation des Gedichts »Ode an einen kleinen grünen Kittklumpen, den ich eines Sommermorgens in meiner Achselhöhle fand« durch ihren Dichterfürsten Grunthos den Aufgeblasenen starben vier seiner Zuhörer an inneren Blutungen, und der Präsident des Mittelgalaktischen Kunstklau-Beirats kam nur deshalb mit dem Leben davon, weil er sich eines seiner Beine abknabberte. Grunthos soll von der Wirkung seines Gedichts »enttäuscht« gewesen sein und wollte gerade mit der Lesung seines zwölf bändigen Epos Meine Lieblingsgluckser zur Badezeit beginnen, als in einem verzweifelten Versuch, Leben und Kultur zu retten, der Dickdarm des Dichters sich durch den Hals nach oben stülpte und das Gehirn erwürgte.
    Die allerschlechteste aller Dichtungen ging zusammen mit ihrer Schöpferin, Paula Nancy Millstone-Jennings aus Greenbridge, Essex, England, bei der Vernichtung des Planeten Erde unter.
    Prostetnik Vogon Jeltz lächelte sehr langsam. Und das nicht so sehr der Wirkung wegen, sondern weil er sich an die Reihenfolge der verschiedenen Muskelbewegungen beim Lächeln zu erinnern versuchte. Er hatte seine Gefangenen mit einem furchtbar therapeutischen Urschrei traktiert und fühlte sich jetzt ganz entspannt und zu einer kleinen Gefühlsrohheit bereit.
    Die Gefangenen saßen auf Poesiewürdigungsstühlen -festgeschnallt. Die Vogonen gaben sich, was die allgemeine Wertschätzung ihrer Werke betraf, keinen Illusionen hin. Ihre frühen Kompositionsversuche waren als Teil eines gewalttätigen Beharrens darauf anzusehen, als vollständig entwickelte und kultivierte Rasse akzeptiert zu werden, jetzt aber trieb sie nur noch reine Mordgier.
    Kalter Schweiß stand Ford Prefect auf der Stirn und rann um die Elektroden herum, die an seinen Schläfen befestigt waren. Die Elektroden waren mit einer ganzen Batterie elektronischer Apparaturen verbunden - Bildverstärkern, Rhythmusmodulatoren, Alliterationsverwertern und Gleichniskippen - die alle dazu dienten, das Erlebnis des Gedichts zu steigern und sicherzustellen, daß auch nicht die kleinste Nuance des dichterischen Gedankens verlorenging.
    Arthur Dent saß da und zitterte. Er konnte sich nicht vorstellen, was auf ihn zukam, wußte aber, daß ihm nichts von alldem, was bisher passiert war, gefallen hatte, und glaubte deshalb auch nicht daß sich daran irgendwas ändern würde.
    Der Vogone fing an zu lesen - eine mistige kurze Passage seines Machwerks.
    »Oh zerfrettelter Grunzwanzling…« begann er. Krämpfe gingen zuckend durch Fords Körper - das war schlimmer, als selbst er es sich vorgestellt hatte.
    »… dein Harngedränge ist für mich / Wie