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in Krokodil und eine Woche später tun es alle. Es war die Saison dieser nicht reflektierenden Nichtfarbe in Browntown. Es würde eine lange Saison werden, schätzte Milgrim.
    Brown zwängte seine Hände in ein Paar grüner OP-Handschuhe aus Latex, die er aus einer Tasche gezogen hatte. Milgrim richtete die Taschenlampe auf die von Brown gewünschte Stelle und freute sich auf die Wirkung, die das Ativan in Aussicht stellte.
    Er war mal mit einer Frau gegangen, die sagte, dass die Schaufenster von Army-Shops Hymnen auf die Machtlosigkeit der Männer seien. Wo war Browns Machtlosigkeit? Milgrim wusste es nicht, konnte aber nun Browns OP-Handschuh-Hände bewundern: Meereskreaturen in einem Unterwasser-Märchenland-Theater, darauf dressiert, die Hände eines Zauberkünstlers zu imitieren.
    Aus einer von Browns Taschen hatten sie eine kleine transparente Plastikbox hervorgezogen und daraus wieder gewandt ein winziges Ding in ganz blassem Blau und Silber, Farben, die Milgrim irgendwie koreanisch vorkamen. Eine Batterie.
    Für alles braucht man Batterien, dachte Milgrim. Sogar für diese, wie auch immer geartete, unheimliche, kleine Einheit, die Browns Kohorte verwendete, um die SMS-Nachrichten des IF abzufangen, so spärlich sie auch sein mochten, eingehende wie ausgehende, aus der Luft in diesen Raum. Es machte ihn neugierig, denn soweit er wusste, sollte das ohne eine Wanze im Telefon des IF nicht möglich sein. Und dieser IF benutze selten dasselbe Telefon oder denselben Account zweimal, hatte Brown gesagt. Er kaufte regelmäßig neue Handys und warf die alten weg – machte es also auch nicht anders als Birdwell, wenn er darüber nachdachte.
    Milgrim sah Brown zu, der bei einem Kleiderständer kniete und mit den Handschuh-Fingern am unteren Ende in der Nähe der Rollen herumtastete. Milgrim wollte sich gern die Etiketten in den Kleidern des IF ansehen (Hemden und eine schwarze Jacke), aber er musste mit der Lampe auf Browns Hände leuchten. APC vielleicht, vermutete er nach einem Seitenblick. Er hatte den IF einmal gesehen, als er mit Brown in einem Zeitschriften-und-Sandwich-Laden am Broadway saß. Der IF war vorbeigegangen, hinter der beschlagenen Scheibe, und hatte tatsächlich hereingesehen. Brown war völlig überrumpelt, flippte aus und zischte verschlüsselte Befehle in sein Headset. Milgrim hatte anfänglich gar nicht verstanden, dass dieser sanft wirkende kleine Typ mit dem schwarzledernen Porkpie-Hut, dessen vordere Krempe nach oben geschlagen war, Browns IF war. Für Milgrim sah er wie eine ausländische Version des jugendlichen Johnny Depp aus. Brown hatte den IF und seine Familie einmal als Kuba-Chinesen bezeichnet, aber Milgrim hätte ihre Herkunft nicht bestimmen können. Filipinos vielleicht, in Ansätzen, aber auch nicht wirklich. Und sie sprachen russisch. Oder schrieben zumindest Nachrichten, die annähernd so aussahen. Soweit Milgrim wusste, hatten Browns Leute niemals Gesprochenes abgefangen.
    Diese Leute von Brown, sie machten Milgrim Sorgen. Viele Dinge machten ihm Sorgen, nicht zuletzt Brown, aber Browns unsichtbare Leute hatte er im Kopf in einem speziellen Ordner abgelegt. Zuerst einmal schien es nämlich zu viele von ihnen zu geben. War Brown ein Cop? Und wer auch immer das Abfangen der Texte für ihn übernahm, waren das auch Cops? Milgrim bezweifelte es. Der Modus operandi von Browns Leuten roch verdammt nach FBI. Aber wenn das der Fall war, wer oder was war dann Brown?
    Brown machte wie als Antwort auf diese ungestellte Frage ein verstörend zufrieden klingendes Grunzgeräusch auf seinem Platz am Boden. Milgrim sah die grünen Handkreaturen wieder im Scheinwerferlicht auftauchen. Sie hielten etwas Mattes, Schwarzes, teilweise bedeckt von ebenso mattem und schwarzem Klebeband. Es hatte einen Rattenschwanz aus fünfzehn Zentimeter langem mattschwarzem Draht mit einem eigenen Stückchen Klebeband, und Milgrim vermutete, dass der alte Garment-District-Kleiderständer als Antenne dafür diente.
    Er sah Brown beim Einlegen der neuen Batterie zu und bemühte sich, den Lichtstrahl immer auf das zu richten, womit Brown gerade beschäftigt war, um ihn nicht zu blenden.
    War Brown irgendein Cop? FBI? DEA? Milgrim kannte Exemplare von beiden, genug, um zu wissen, dass sie eine höchst unterschiedliche Spezies waren (und einander nicht wohl gesonnen). Beides passte für ihn nicht zu Brown. Dieser Tage musste es Cops in Ausführungen geben, von denen Milgrim noch nie etwas gehört hatte. Aber etwas an