Rasputins Tochter

Untertanen auf sie entweder als Zarin oder die Kaiserin beziehen. Niemals je als Mama.
    „Ich brauche sie nicht, ich kann einfach nach Hause nach Sibirien gehen“, prahlte mein Vater, wobei er einen schmutzigen Finger hochhielt, um eine Aussage zu treffen. „Aber sie würden keine sechs Monate auf dem Thron ohne mich andauern! Wirklich, keine sechs Monate!“
    „Das Telefon, Papa!“, erinnerte ich. „Du wirst am Telefon verlangt!“
    „Natürlich … ja, das Telefon.“
    Er küsste seine rechte Hand, dann benutzte er dieselbe Hand, um Gräfin Olgas rechtes Knie zu massieren. Die Gräfin jedoch war nicht zu erfreut und zuckte zurück, woraufhin der Rücken des alten Ledersofa herunterfiel. Die besuchende Schönheit äußerte einen unterdrückten Schrei.
    „Ah, jetzt mach dir keine Sorgen, mein schmackhaftes Gericht“, murmelte Papa, als er sich langsam und betrunken aufrappelte. „Eine von diesen fetten Schwestern aus dem Frauenkloster schlief letzte Woche auf diesem Sofa und brach ein.“
    Fast ohne Anstrengung beugte sich Papa über die Gräfin und hob das schwere Stück mit einer Hand auf den Platz. Leicht schwankend lehnte er sich dann hinunter und tätschelte seinen Gast auf dem Kopf.
    „Wir werden später unsere Reinigung fortsetzen.“
    „Papa!“, beharrte ich.
    Er streckte eine Hand mir entgegen und rief schwach: „Ja, ja. Komm, hilf mir, malenkaja maja “. Meine Kleine.
    Verstehend, dass er zu sehr betrunken war, war seine „Kleine“ nicht zu begierig, an seine Seite zu gehen; ich hätte es einfach vorgezogen, das Zimmer zu verlassen. Aber meine Mutter in Sibirien hatte vor langer Zeit Papa seine Exzesse vergeben, dankbar für die drei Kinder, die er ihr geschenkt hatte, nicht zu erwähnen das feinste Haus im Dorf und ein Feld zu bestellen. Daher hatte ich als die älteste weibliche Rasputin-Person in dem Petrograder Haushalt keine Wahl, als die Dinge auch zu übersehen.
    Ein letztes Mal auf die Gräfin blickend machte Vater ein betrunkenes Kreuzzeichen über ihr und stimmte einen seiner Lieblingssprüche an: „Merke dir, groß ist der Bauer in den Augen Gottes!“
    Als ich ihm aus seinem Arbeitszimmer half, starrte ich auf diesen schrecklich einfachen Mann, der nicht mehr und nicht weniger als ein muzhik - ein Bauer - aus Sibirien war. Er war nicht elegant und charmant wie die Väter meiner Klassenkameradinnen, von denen viele Fürsten oder Grafen waren. Stattdessen war hier eine Person von nur durchschnittlicher Größe, ein halbgebildeter Ochse von einem Mann, der jahrelang auf den Feldern geschuftet hatte. Er hatte hellblaue Augen, die Art, die die Menschen sich unbehaglich fühlen ließ, seine Nase war lang und leicht pockennarbig und seine Haut runzelig vom Alter, während seine Lippen dick und reif an Farbe waren. Ein Blick auf ihn und jeder konnte erkennen, dass er von den Wilden kam, denn sein langes Haar war dunkel und in der Mitte wie eine krumme schmutzige Gasse gescheitelt, und sein Bart, der dicht wie ein uralter Wald war, hatte eine dunkle rötlichbraune Färbung.
    Nein, mein Vater war kein gutaussehender Mann, auch war er nicht charmant und witzig oder verdammt groß, wie so viele schrieben. Aber er hatte eine außergewöhnlich magnetische Präsenz. Er konnte einen Palastsaal betreten und obwohl zuerst alle Adeligen auf diesen hässlichen Bauern herunterstarren würden, würden sie innerhalb von Augenblicken auf jedes seiner Worte hören.
    Und er hatte eine erstaunliche körperliche Kraft. Niemals hatte ich jemanden gesehen, der so schnell nüchtern werden konnte, was er gerade in dem Augenblick tat. Oh, er lehnte auf mir, als ich mit ihm auf den Flur ging, und er nuschelte ein paar Worte am Telefon mit Madame Wyrubowa, als sie ihn bat, zum Palast zu kommen, wobei sie sagte, das ein Automobil schon gesandt worden sei. Aber er riss sich im Nu zusammen, denn er war der Favorit der Kaiserin, derjenige, auf den sie sich sehr verließ, den einen, den sie wie keinen anderen liebte. Nein, mein Vater hatte nicht gelogen, Aleksandra Fjodorowna konnte ohne ihn nicht existieren. Sie wusste es allzu gut, so wie ich.
    Dunja ließ Fürstin Kossikowska zu dem traurigen Geklimper des Balalaika-Spielers kotzen, und zusammen zogen wir Papa in das Waschzimmer, wo wir sein Gesicht mit einem feuchten Tuch abwischten, sein schmutziges Hemd wechselten und versuchten, sein widerspenstiges Haar zu kämmen. Als ich mehrere Strähnen beiseite zog, kam ich auf die kleine Beule auf seiner Stirn, eine