Rummelplatz

Fischer. »Da schaffst du mehr |111| runter.« Christian nickte. Das plötzliche Du fiel ihm nicht auf, es gehörte sich so, es gehörte hierher. Größer sprangen die Splitter, der Berg gab nach. »Immer dranhalten«, sagte Fischer. »Und immer die Plane dicht ran, das ist alles noch aktiv. Wenn uns das Erz in die Masse gerät, kriegen wir Scherereien.« Angezeichnet war auch nichts. Der Radiometrist mußte dann gleich mal raufhorchen. »Na«, sagte Fischer, »so, und so, und die Stunde zu sechzig Minuten. Da kannst du mal sehen, was Kleinvieh für ’n Mist macht.« Er verstand sich drauf. Aber die Sprüche, die kann er sich sparen, dachte Christian. Immer die Joviale, das zieht nicht. Und warte nur ab, ich werde dir das Erz schon hinlegen. Von wegen Oberschüler und bißchen dürrwänstig, das wollen wir mal sehen.
    Er war schon ganz bei der Sache. Er nahm den Pickhammer, und er sah noch, wie Fischer Masse in die Rolle scharrte und wie er dann hinüberstieg ins Zentralüberhauen; die Steigerlampe verschwand in der Biegung. Er setzte den Hammer an. Die Preßluft knatterte gegen den Stoß, der Meißel stieß in den Berg, das Erz bröckelte. Es brach auf die Erzplane nieder, sprang flach ab, es kam ganz gut.
    Gott, es kam viel besser, als Christian gedacht hatte. Eine von diesen weichen Stellen – aber das wußte er nicht. Er arbeitete eine Viertelstunde, und er dachte, es müsse immer so weitergehen. Locker kam das Erz, als ob es Kohle wäre, als ob es gewartet hätte auf den Pickhammer, als ob es gewartet hätte auf Christian. So auf den ersten Anhieb pickerte er gut zwei Kisten.
    Und manchmal mußte er ausruhen. Ein dünner Luftstrahl pfiff, es war sehr still. Nur weiter hinten knatterte immer der andere Hammer, der vorhin schon dagewesen war. Pausen schien der Kerl dort nicht nötig zu haben. Christian hörte ihn, wann immer er seinen Hammer absetzte. Und dann hörte er noch, wie irgendwo unten jemand die Rolle abzog.
    Das war ein saurer Job, wenn einer neu war. Christian hatte selber drei Tage lang Rolle abgezogen, ganz am Anfang, bevor |112| er zum Streckenvortrieb gekommen war. Diese Technik, aus Holz und Dreck gebastelt! Und die Klappe hatte sich nicht schließen lassen, ein Riesenbrocken war verkantet, der Hunt war übergelaufen, der ganze Querschlag voll. Da mußte ein zweiter Hunt ran, und dann los mit der Schippe, diesem Stück Blech, und kein glatter Grund unter den Füßen, kein Platz in der Strecke, dawai-dawai! Da kann einer das Verrecken kriegen, wenn er Zentnerbrocken stemmt, wenn er sich die Lunge aus dem Bauch schippt, wenn er sich das Fell blutig reißt, die Knochen aufschlägt, überall eingeklemmt, bis zum Gehtnichtmehr! Und dann springt der Hunt aus der Spur, und kein Stempel da und kein Hebel und kein Garnichts! Und kein Schwanz von dieser Menschheit, der sich da blicken läßt!
    Ja – ganze Städte in den Himmel blasen, das ging. Da hatten sie eine Mordstechnik entwickelt, da war Geld für da, ein Riesenerfindergeist investiert, und massenhaft Leute gab’s, da gab’s alles. Aber hier? Große Töne spucken, von wegen Kernphysik. Aber hier, am Ursprung, da gingen sie den Fels an wie vor zweitausend Jahren. Rammelten den Berg übern Haufen mit Spitzhacke und Blechschaufel, und gerade noch, daß die alten Ägypter keine Geigerzähler gekannt hatten und keine Preßlufthämmer, das war der ganze Unterschied. Sollten sie mal künstliches Uran erfinden, statt das Maul aufzureißen. Sollten sie ihren Grips anstrengen zur Abschaffung der Knochenarbeit, der Schinderei überall, statt lange Oden zu singen: ich bin Bergmann, wer ist mehr, und der Mensch steht im Mittelpunkt, amen.
    Aber der Berg wurde nun härter. Größer wurde der Widerstand, der Meißel stieß langsamer vor. Weiß Gott, dachte Christian, daß es einem bloß nicht zu gut geht, da ist vorgesorgt.
    Und das gebrochene Erz war im Weg, es rutschte von der Plane, es mußte weg.
    Christian holte Erzkisten. Zwei bekam er voll. Aber er bekam sie kaum vom Fleck, als sie gefüllt waren. Uran hat |113| 238 Atomgewicht, eine hohe Dichte, die Pechblende lagert schwer. Christian zerrte die Kisten vom Erzplatz weg, höher hinauf, dem Einstieg zu. Gegen Schichtende würde er sie abseilen müssen.
    Er hatte keine Ahnung, wie spät es war. Nur: Schichtende, das ist lange hin, das wußte er. Schichtende, das war eine magische Formel. Manchmal träumte er nachts davon. Wenn er nicht so müde war, daß er selbst im Schlaf noch vom Schlafen träumte. Er