Schwarze Herzen

Augen öffnete – wir sind in seiner Wolke, wurde ihr klar –, erkannte sie, dass er die goldenen Flügel ausgebreitet hatte; wie ein Himmel schwebten sie über ihnen.
    Sie schob ihm die Hände ins Haar und hörte auf, ihn zu küssen. „Kriegst du hierfür Ärger?“, fragte sie atemlos. Halt. Wie bitte? Woher war denn dieser Gedanke gekommen?
    Er sah sie misstrauisch an. „Spielt das für dich eine Rolle?“
    „Nein“, log sie und setzte ein Grinsen auf. Nein, nein, nein. Das war keine Lüge . „Aber es macht das Ganze noch ein bisschen aufregender, findest du nicht?“ So. Besser. Das klang mehr nach ihrem wahren Ich. Seine Güte gefiel ihr nicht, sie wollte sie nicht bewahren und ihn beschützen.
    Oder etwa doch?
    „Nun, ich werde keinen Ärger bekommen.“ Er legte ihr die Hände an die Schläfen, hielt ihr Gesicht gefangen und nahm gleichzeitig den größten Teil seines Gewichts von ihr. „Wenn das der einzige Grund ist, aus dem du hier bist, kannst du gehen.“
    Wie kriegerisch er wirkte. „Du bist so was von empfindlich, Engel.“ Sie hakte die Finger unter den Kragen seines Gewands und zog. Der Stoff ließ sich leicht zerreißen. Doch als sie innehielt, begann das Material sofort, sich wieder zusammenzufügen. Stirnrunzelnd riss sie wieder daran, diesmal fester, bis das Gewand weit genug auseinanderklaffte, dass sie es ihm über die Schultern und die Arme schieben konnte. „Ich hab bloß Spaß gemacht.“
    Seine Brust war prächtig. Ein Meisterwerk. Muskulös, sonnengeküsst und frei von jeglicher Körperbehaarung. Sie hob den Kopf und leckte über den Puls, der an seinem Halsansatz pochte, dann über sein Schlüsselbein, bis sie eine seiner Brustwarzen umkreiste. „Gefällt dir das?“
    „Heiß. Feucht“, brachte er hervor, die Lider fest zusammengepresst.
    „Schon klar, aber gefällt’s dir?“
    „Ja.“
    Sie saugte hart, bis er aufkeuchte, und küsste dann den Schmerz fort. Ein Beben der Lust durchlief seinen Körper, und in ihr schoss ein Funken Stolz empor. „Warum begehrst du mich, Engel? Warum ist es dir wichtig, ob ich gut bin oder nicht?“
    Eine Pause. Ein gequältes „Deine Haut …“
    Jeder Muskel in ihrem Leib verkrampfte sich, und wütend starrte sie zu ihm hoch. „Also könnte es für dich jede Harpyie sein?“ Sie versuchte, zu verbergen, wie tief er sie getroffen hatte, doch es gelang ihr nicht ganz. Die Vorstellung, wie eine andere Harpyie – Hölle, jegliche andere Frau, ob unsterblich oder nicht – ihn genoss, weckte ihre tödlichsten Instinkte. Ihre Fingernägel wurden länger, ihre Zähne schärfer. Ein roter Nebel legte sich über ihr Sichtfeld. Meins , dachte sie. Sie würde jeden töten, der es wagte, ihn anzufassen. „Wir haben alle diese Haut, weißt du?“ Die Worte klangen kehlig, kratzten in ihrem Hals.
    Seine Wimpern hoben sich, er öffnete die Augen. Seine Pupillen waren geweitet, seine Miene angespannt. Darin lag … eine Emotion, die sie nicht einordnen konnte. „Ja, aber nur deine führt mich in Versuchung. Woran liegt das?“
    „Oh“, war alles, was ihr im ersten Moment dazu einfiel, während ihr Ärger von jetzt auf gleich verschwand. Doch sie musste etwas erwidern, musste sich etwas Leichtes, Unverbindliches einfallen lassen. „Um deine Frage zu beantworten, du willst mich, weil ich einfach umwerfend bin. Und weißt du was? Ich werde dich so glücklich machen, weil du das gesagt hast, Krieger …“
    Krieger, nicht Engel. So hatte sie ihn noch nie genannt. Warum? Und warum jetzt?
    „Nein. Ich werde dich glücklich machen.“ Er zerriss ihr Top, wie sie es mit seinem Gewand getan hatte. Sie trug keinen BH, sodass ihre Brüste jetzt schon befreit waren. Wieder bebte er von Kopf bis Fuß, als er den Kopf senkte.
    Er leckte und saugte an einer ihrer Brustwarzen, wie sie es bei ihm gemacht hatte, dann an der anderen. Er genoss es. Feierte es. Schon bald wand und wiegte sie sich unter ihm, drängte sich an ihn und sehnte sich danach, seinen Mund an einer anderen Stelle zu spüren. Ihre Haut war empfindlicher als sonst, ihr Körper lechzte nach Erlösung. Aber sie wollte ihn nicht drängen. Sie hatte immer noch Angst, ihn abzuschrecken. Verdammt sollteer sein; wenn er sie nicht bald zwischen den Beinen anfasste, würde sie sterben.
    „Lysander“, hauchte sie zittrig.
    Seine Flügel strichen über ihre Arme, auf und ab, kitzelten, streichelten, bereiteten ihr eine Gänsehaut. Heilige Hölle, fühlte sich das gut an. So verdammt gut.
    Er erhob sich