Sein Todesjob in den Badlands

an.
    »Wer trägt jetzt deinen Stern?«, fragte er.
    »Barry Horne. Schon mal was von ihm gehört?«
    Lassiter nickte und stieß einen leisen Pfiff aus. Horne hatte sich im Goldfundgebiet in Colorado in Cripple Creek einen Namen gemacht, der seine Gegner zum Zittern brachte. Darren Cox war auch ein harter Hund, aber vor Horne schien er gekniffen zu haben.
    »Als ich das letzte Mal in Deadwood war, hieß der Laden drüben noch Crystal Palace «, murmelte Lassiter.
    »Den Namen hat schon sein Vorgänger geändert. Ein Digger, der in einer Erdtasche ein Nest von Nuggets gefunden hat, die einen ganzen Eimer gefüllt hatten. Daher der Name.«
    »Er hat ihn an Donovan verkauft?«
    »Donovan kauft nichts. Er hat sich den Laden genommen. Der Digger ist aus dem Suff nicht mehr herausgekommen. Er war sein bester Kunde. Als Donovan auftauchte, verunglückte er zufällig. Donovan nistete sich im Golden Bucket ein, und niemand wagte es, ihm den Besitz streitig zu machen.«
    »Ist Horne schon länger in der Stadt?«
    Cox schüttelte den Kopf. »Er kam vor etwa einer Woche mit einem Frachtwagen nach Deadwood.«
    »Und was brachte er?«
    »Keine Ahnung, Lassiter.« Er wies mit dem Kopf die Straße hinunter und sagte: »Siehst du den großen fensterlosen Schuppen?« Als der große Mann nickte, fuhr er fort: »Das ist Donovans Lagerhaus. Es wird von einem Dutzend Männern, die bis an die Zähne bewaffnet sind, bewacht.«
    »Du warst da noch Marshal. Dich hat man auch nicht reingelassen?«
    Cox schüttelte den Kopf. »Horne ließ seinen Wagen in den Schuppen fahren. Dort wurde er hinter dem verschlossenen Tor entladen, bevor er wieder hinausgefahren wurde. Ich hab mich nicht weiter darum gekümmert, weil ich mir keinen Ärger aufladen wollte.«
    Der Gedanke, dass Barry Horne die gestohlenen Winchester-Gewehre nach Deadwood gebracht hatte, lag auf der Hand.
    »Du wolltest die Pfründe nicht verlieren, die dir der Job als Marshal sicher einbrachte, oder?«
    Er nickte verkniffen. »Ich verdiente um die fünfhundert Dollar im Monat. Da hättest du auch zurückgesteckt, Lassiter.« Seine Augen verengten sich, als er Lassiter lauernd zu betrachten begann. Dann sagte er: »Haben sie dir eigentlich nicht unter den Hut geschaut, als du in die Stadt kamst?«
    »Nein, Cox. Ich kam mit einem Mann, den ich zufällig vor der Stadt traf. Er sagte, er sei Anwalt. Die Männer, die den Weg bewachten, schienen ihn zu kennen und ließen uns ohne Weiteres durch.«
    »Aaron Goldsmith«, murmelte der Ex-Marshal. »Ein undurchsichtiger Bursche. Vor dem scheint selbst Donovan Respekt zu haben.«
    Er wollte noch etwas sagen, doch in diesem Moment war aus der Richtung, in der Goldsmiths Haus lag, das Rollen von eisenbereiften Rädern zu vernehmen. Sie wandten den Kopf und sahen, dass sich eine Reihe von Wagen näherte, deren Ladeflächen schwarz von Männern waren. Gewehrläufe ragten in den Himmel.
    Darren Cox stieß einen fauchenden Laut aus.
    »Das wird Donovan nicht gefallen«, sagte er rau.
    Lassiters Blick glitt zum Golden Bucket hinüber. Einer der Revolverschwinger verschwand durch die Schwingtür ins Innere des Saloons. Wenig später trat ein Mann heraus, der ganz in Schwarz gekleidet war. Er trug eine kurze Jacke, die die beiden Revolver an seinen Hüften nicht bedeckte.
    »Horne«, zischte Darren Cox.
    Es hätte nicht des Blechsterns bedurft, der das Licht der Lampen unter dem Vorbaudach reflektierte, dass Lassiter den Mann erkannte. Er hatte öfter Fotos des Revolvermanns im Denver Nugget gesehen.
    Die Wagen waren jetzt heran. Es waren vier. Auf jedem von ihnen saß mindestens ein Dutzend mit Gewehren bewaffnete Männer. Der Erste fuhr ein Stück am Golden Bucket vorbei, sodass die beiden mittleren vor der Veranda anhalten konnten.
    Auf dem zweiten Wagen richtete sich auf dem Bock ein großer, breitschultriger Mann auf.
    »Sagen Sie Donovan, er soll rauskommen!« Seine Stimme hallte über die Main Street, auf der es still geworden war.
    »Bist du lebensmüde, Hackett?«, erwiderte der Revolvermann kalt. »Fahr zurück zu deinem Claim, wenn du keinen Ärger mit mir haben willst.«
    »Du vertrittst das Gesetz, Horne!«, rief der Mann. »Du müsstest uns vor Donovans Mördern beschützen!«
    »Ich will keinen Aufruhr in der Stadt, Hackett. Komm morgen früh wieder, dann werde ich mir anhören, was du mir zu sagen hast.«
    Der Mann auf dem Wagen schüttelte den Kopf. »Wir lassen uns nicht länger von dir zum Narren halten, Horne! Wir werden …«