Snow Crash

Beinen, die sich so schnell bewegen, daß man sie kaum erkennen kann. Es ist so klein und schnell, daß L. Bob Rife es überhaupt nicht sehen würde, wenn es nicht direkt in seine Richtung käme.
    Es bahnt sich seinen Weg durch ein Dickicht oberirdischer Leitungen und Rohre, die den Treibstoff zu den Flugzeugen befördern, springt über ein paar Hindernisse, gräbt die Metallkrallen in andere, reißt sie durch den explosionsartigen Druck seiner Beine auf und entzündet ihren Inhalt durch die Funken, die fliegen, wenn seine Füße den Boden berühren. Es spannt die vier Beine unter sich, springt dreißig Meter auf einen Tank, benutzt diesen als Sprungbrett für einen weiteren Sprung über den Maschendrahtzaun, der die Treibstoffanlagen vom eigentlichen Flughafengelände trennt, und dann setzt es zu einem langen, mächtigen, konstanten Endspurt an, beschleunigt auf der perfekt geometrischen Fläche der Startbahn, wird von einer langen Flammenzunge verfolgt, die sich träge aus der Mitte der Feuersbrunst entfaltet und in sich zusammensinkt, während sie den Strömungen der Schockwelle des Rattendings folgt.
    Etwas sagt L. Bob Rife, daß er sich von dem Jet entfernen sollte, der vollgetankt ist. Er dreht sich um und springt halb die Treppe hinunter, halb stürzt er, und bewegt sich unbeholfen, weil er zu dem Rattending sieht, und nicht zum Boden.
    Das Rattending ist ein winziges dunkles Ding dicht am Boden, das man nur anhand seines Schattens vor den Flammen und der weißen Funkenspur seiner Krallen auf dem Boden erkennen kann, wenn es eine geringfügige Kurskorrektur vornimmt.
    Es rast nicht auf den Jet zu, es will ihn. Rife ändert seine Meinung und läuft die Treppe hinauf, drei Stufen auf einmal. Die Treppe schwankt unter seinen Schritten, was ihn daran erinnert, wie zerbrechlich der Jet ist.
    Der Pilot hat es ebenfalls kommen gesehen, zieht nicht erst die Treppe ein, bevor er die Bremsen löst, und steuert den Jet über den Asphalt, weg von dem Rattending. Er gibt Gas und setzt den Jet beinahe auf einer Tragfläche auf, als er eine enge Kurve fährt,
und dann jagt er sämtliche Anzeigen in den roten Bereich. Jetzt können sie nur noch vorwärts und zur Seite sehen. Sie können nicht sehen, was sie verfolgt.
    Y. T. ist die einzige, die sieht, wie es passiert. Sie hat mit ihrem Kurierausweis mühelos die Kontrollen des Flughafens passiert und kreuzt auf dem Vorfeld in der Nähe der Frachtschalterhalle. Von hier aus hat sie einen ausgezeichneten Ausblick auf eine halbe Meile Startbahn, und sie kann alles mitverfolgen: Das Flugzeug rast die Startbahn entlang, im Fahren wird die Tür geschlossen, blaue Flammen züngeln aus den Maschinen, während sie versuchen, Startgeschwindigkeit zu erreichen, und Fido verfolgt es wie ein Hund einen fetten Postboten, er macht einen letzten gewaltigen Sprung in die Luft, verwandelt sich in eine Sidewinder-Rakete und fliegt Schnauze voraus ins Auspuffrohr der linken Turbine.
    Der Jet explodiert etwa drei Meter über dem Boden und löscht Fido und L. Bob Rife und seinen Virus alle zusammen in seinen läuternden, sterilisierenden Flammen aus.
    Wie hübsch!
    Sie bleibt noch eine Weile und beobachtet die Auswirkungen: Hubschrauber der Mafia landen, Ärzte springen mit Medikamententaschen und Blutkonserven und Bahren heraus, Mafiasoldaten laufen zwischen den Privatflugzeugen herum und suchen offensichtlich nach jemandem. Ein Pizzawagen fährt mit quietschenden Reifen vom Parkplatz, und ein Auto der Mafia bleibt ihm dicht auf den Fersen.
    Aber nach einer Weile wird es langweilig, daher skatet sie zum Hauptterminal zurück, weitgehend aus eigener Kraft, aber eine Weile kann sie sich auch an einen Treibstofftanker anpunen.
    Mom wartet in ihrem Auto am Gepäckschalter von United, wie sie es am Telefon vereinbart haben. Y. T. macht die Tür auf, wirft die Planke auf den Rücksitz und steigt ein.
    Â»Nach Hause?« sagt Mom.
    Â»Ja, nach Hause klingt nicht schlecht.«

Dank
    Dieses Buch entstand aus einer Zusammenarbeit zwischen mir und dem Künstler Tony Sheeder, deren ursprüngliches Ziel es war, eine computererzeugte »graphic novel«, einen Comic-Roman, zu veröffentlichen. Im großen und ganzen war ich für die Worte und er für die Bilder zuständig; obwohl das vorliegende Werk fast ausschließlich aus Worten besteht, gehen bestimmte Aspekte auf meine Unterhaltungen