Stadt der Engel

inzwischen, neuere Nachrichten zwingen mich, das anzumerken, versehrt ist durch Unwetter und verheerende Waldbrände).
    Müßte ich jetzt nicht eine große Schleife fliegen? sagte ich. Zurück auf Anfang?
    Mach doch, sagte sie ungerührt.
    Und Jahre Arbeit? Einfach wegwerfen?
    Warum nicht?
    Das Alter, Angelina, das Alter verbietet es.
    Angelina hatte zum Alter kein Verhältnis. Sie hatte alle Zeit der Welt. Sie wollte ihren Leichtsinn auf mich übertragen. Sie wollte, daß ich diesen Flug genoß. Sie wollte, daß ich hinuntersah und, abschiednehmend, mir für immer einprägte die großzügige Linie der Bucht, den weißen Schaumrand, den das Meer ans Ufer spülte, den Sandstreifen vor der Küstenstraße, die Palmenreihen und die dunklere Bergkette im Hintergrund.
    Und die Farben. Ach, Angelina, die Farben! Und dieser Himmel.
    Sie schien zufrieden, flog schweigend, hielt mich an ihrer Seite.
    Wohin sind wir unterwegs?
    Das weiß ich nicht.

Viele der Informationen über die Mythen und die Geschichte der Hopi verdanke ich dem Buch von Frank Waters: »Das Buch der Hopi«, Eugen Diederichs Verlag, München 1980.