Thursday Next 03 - Im Brunnen der Manuskripte

ein Kopf. Das heißt, ein
abgeschnittener
Kopf.
    »Ein Kopf in einem Sack?« fragte Snell stirnrunzelnd.
    »Allerdings«, sagte Garcia stolz. »Aber nicht irgendein blöder Kopf. Dieser hier hat eine rätselhafte Tätowierung im Nacken. Sie können ihn in einem Mülleimer finden oder direkt vor ihrem Büro oder in der Tiefkühltruhe eines Verdächtigen oder ... es gibt einfach endlose Möglichkeiten dafür.«
    Snells Augen begannen zu leuchten. Nachdem sein letztes Buch von der Kritik so gnadenlos niedergemacht worden war, konnte er ein bisschen Aufmunterung brauchen. »Was soll er denn kosten?«
    »Dreihundert«, sagte Garcia.
    »Dreihundert?!«, rief Snell. »Dafür könnte ich drei Dutzend abgeschnittene Köpfe im Sack kaufen und hätte immer noch genug Wechselgeld für einen verschwundenen Goldschatz der Nazis.«
    »Kein Mensch benutzt mehr verschwundene Nazi-Goldschätze«, lachte Garcia. »Wenn Sie den Kopf nicht wollen, ist mir das auch recht. Den kann ich an jeder Straßenecke verkaufen. Ich bin nur deshalb zuerst zu Ihnen gekommen, weil ich Sie mag und weil wir schon so viele gute Geschäfte miteinander gemacht haben.«
    Snell dachte einen Augenblick nach. »Hundertfünfzig.«
    »Zweihundert.«
    »Hundertfünfundsiebzig.«
    »Zweihundert, und ich geh' Ihnen noch eine erstklassige Personenverwechslung, eine hübsche Doppelagentin und einen gestohlenen Mikrofilm mit dazu.«
    »Abgemacht!«
    »Es ist immer ein Vergnügen, mit Ihnen Geschäfte zu machen«, sagte Garcia, als er das Geld einsteckte und Snell den Kopf gab. »Bitte grüßen Sie Mr Perkins von mir.«
    Er lächelte, schüttelte uns beiden die Hände und ging.
    »Oh, boy!« rief Snell. Er war so aufgeregt wie ein kleiner Junge mit einem neuen Fahrrad. »Warten Sie nur, bis Perkins das sieht! Was meinen Sie, wo sollen wir den Sack finden?«
    Ehrlich gesagt war ich der Ansicht, dass abgeschnittene Köpfe ein bisschen überholt waren, aber ich war natürlich zu höflich, um das zu sagen. »Ich fand die Idee mit der Tiefkühltruhe nicht übel«, sagte ich deshalb.
    »Ich auch«, sagte Snell eifrig, während wir an einem Laden vorbeikamen, in dessen Schaufenster ein kleiner Junge aus Holz saß. Das Schild daneben besagte:
Erstklassige Vorgeschichten. Ausschließlich Maßanfertigung. Erinnerungen an eine schreckliche Kindheit und Jugend sind unsere Spezialität
.
    »Vorgeschichten?«
    »Ja, natürlich. Jede Figur, die einen Schuss Pulver wert ist, hat eine Vorgeschichte. Kommen Sie, wir gehen einfach mal rein.«
    Der Eingang war ziemlich niedrig, und ich bückte mich instinktiv, als wir hindurchgingen. Im Inneren fanden wir eine dunkle, verräucherte Werkstatt. Auf dem Arbeitstisch in der Mitte standen Dutzende von Retorten und Reagenzgläsern, ein Bunsenbrenner und eine Goldwaage, während auf den langen Regalen an den Wänden dicht verschlossene Flaschen und Gläser standen, die teils farblose, teils lebhaft schillernde Flüssigkeiten enthielten. Die Etiketten wiesen auf verschiedene Schicksale hin.
Idyllische Kindheit in den Alpen
stand auf dem einen und
Heroische Taten im Kriege
auf einem anderen.
    »Die hier ist ja fast leer«, sagte ich und zeigte auf eine große Flasche mit der Aufschrift
Irregeleitete Schuldgefühle wegen eines Todesfalls vor zehn Jahren
.
     
    »Ja«, sagte ein kleiner Mann in einem Samtanzug, der so weit geschnitten war, dass man dachte, der Schneider wäre noch drinnen, um Änderungen zu machen. »Ja, die war in letzter Zeit sehr beliebt. Andere werden fast überhaupt nie benutzt. Schauen Sie mal nach oben.«
    Ich warf einen Blick auf die obere Reihen, wo die Flaschen schon ziemlich verstaubt waren.
Praktikum der Meeresbiologie
stand da und
Erfahrener Maulwurfsfänger aus Wales
.
    »Nun, was kann ich für Sie tun?« fragte der Vorgeschichtsverkäufer vergnügt und rieb sich die Hände. »Vielleicht etwas für die Dame? Wie wäre es mit Misshandlungen durch sadistische Stiefschwestern? Traumatische Begegnung mit wilden Tieren? Nein? Unglückliche Liebesaffären sind im Sonderangebot diesen Monat. Wenn Sie eine kaufen, kriegen Sie einen jüngeren heroinabhängigen Bruder umsonst.«
    Snell zeigte ihm seine Dienstmarke. »Wir sind nicht privat da, Mr Grnksghty - das ist die Auszubildende Next.«
    »Ah!« sagte Grnksghty enttäuscht. »Jurisfiktion.«
    »Mr Grnksghty hat früher Vorgeschichten für Charlotte Bronte und Thomas Hardy gemixt«, sagte Snell, stellte seinen abgeschnittenen Kopf ab und setzte sich auf die Tischkante.
    »Na