Tiffany hot & sexy Band 16

ich.“
    „Caron“, sagte er. „Du weißt nicht, wie glücklich mich das macht. Ich schwöre dir, ich werde alles mir Mögliche tun, um dir die Presse vom Leib zu halten.“
    „Das weiß ich“, erwiderte sie ernst. „Aber das können wir wohl vergessen. Sie haben heute vor dem Geschäft auf mich gewartet.“ Sie erzählte, was passiert war, auch dass sie die Polizei eingeschaltet hatte. „Bis jetzt haben sie nur Fotos von mir mit Perücke, aber es ist lediglich eine Frage der Zeit, bis sie genau wissen, dass ich es bin.“
    „Komm hierher“, schlug er vor. „Ich lasse dich morgen hierher fliegen.“
    „Das geht nicht“, sagte sie. „Ich muss mich um den Laden kümmern. Ich kann das nicht alles Kasey aufbürden. Außerdem wüssten sie dann ganz sicher, wer ich bin.“
    „Manchmal ist es das Beste, sich zu outen. Reporter lieben es nun mal, Geheimnisse zu lüften. Und ich muss dich warnen. Ich muss bis Montag ein paar unangenehme Entscheidungen treffen, und das wird die Presse erst recht auf uns aufmerksam machen.“
    „Hat er wieder angerufen?“, fragte sie, ohne Jetts Namen zu nennen.
    „Nein“, antwortete Baxter ernst. „Und das wird er auch nicht. Ich habe mich damit abgefunden, dass diese Sache kein Happy End haben wird.“
    „Das tut mir leid. Möchtest du darüber reden?“
    „Ja“, erwiderte er, ohne zu zögern. „Später. Im Moment möchte ich nur reden, um deine Stimme zu hören. Erzähl mir etwas Positives über diesen Tag.“
    Der Tag war ein Albtraum gewesen. „Dass ich jetzt mit dir rede ist positiv“, erwiderte sie. „Es tut gut, deine Stimme zu hören. Erzähl mir von deinen neuen Coffeeshops. Wie viele sind es?“
    Über eine Stunde erzählte Baxter ihr von seinen Reisen und besonders von Texas. Caron schaltete ihren Heizstrahler ein, warf die Decke zurück und legte sich auf den Bauch, die Ellbogen aufgestützt. Zu ihrer Überraschung erfuhr sie, dass man in der Firma ernsthaft über ihre Idee nachdachte, eine „Happy Hour“ einzurichten.
    Sie war geschmeichelt, aber auch besorgt. „Was, wenn es nicht funktioniert, Baxter? Hätte ich bloß nichts gesagt. Ich habe nur so drauflosgeplappert.“
    „Keine Sorge. Wir probieren ständig etwas Neues aus. Manchmal funktioniert es, manchmal nicht. Du machst dir zu viele Sorgen.“
    „Ich?“, protestierte sie. „Das sagt der Richtige.“
    „Von mir reden wir aber nicht. Wir reden hier über dich.“
    „Das nenne ich Doppelmoral.“
    „Genau, und jetzt werde ich dafür sorgen, dass du dich entspannst.“
    „Jetzt gleich?“, erwiderte sie. „Du bist in Texas, falls du das vergessen hast.“
    „Das ist in der Tat ein Problem“, stimmte er zu. „Deshalb werde ich wohl um deine Mithilfe bitten müssen.“
    „Okay“, erwiderte sie belustigt. „Ich mache mit. Ich habe zwar keine Ahnung, was du vorhast, aber sag mir, was ich tun soll.“
    „Du musst so tun, als wäre ich bei dir“, erklärte er. „Ich werde ebenfalls so tun. Also, wo bist du gerade?“
    „Ich liege im Bett.
    „Ich auch“, sagte Baxter. „Aber ich hasse Hotelbetten, also sagen wir, wir sind beide in deinem Bett. Beschreib mir dein Bett.“
    Caron blinzelte. „Ich soll dir mein Bett beschreiben?“
    „Ich würde es lieber selbst sehen, aber da mir in dieser Hinsicht im Moment gewisse Beschränkungen auferlegt sind, muss deine Beschreibung genügen.“
    „Also gut. Es ist sehr bequem. Federkernmatratze. Ein Doppelbett. Mit einer richtig dicken kuscheligen Steppdecke. Weiße Laken.“
    „Liegst du unter der Decke?“
    „Nein“, sagte sie. „Und du?“
    „Ich bin bei dir – hast du das vergessen? Ich liege neben dir auf dieser Steppdecke.“
    „Oh.“ Wie wundervoll das wäre, dachte sie. Wie …
    „Was hast du an?“
    Caron blickte an ihrem blauen Pyjama herab. Plötzlich verstand sie. „Haben wir gerade Telefonsex?“
    „Haben wir?“, fragte er zurück. „Sag mir, was du trägst, Caron.“
    „Ein schwarzes Nachthemd aus Seide.“
    „Das gefällt mir“, murmelte er. „Erzähl mir mehr.“
    „Hm. Es ist aus Seide.“
    „Das sagtest du schon.“
    „Ach so.“
    „Lang oder kurz?“, half er nach.
    Wieder blickte sie an sich herab. „Kurz. Nur bis zur Schenkelmitte. Spaghettiträger. Oberteil aus Spitze. Ich habe meinen Heizstrahler angemacht, mir ist also nicht kalt.“ Sie schlug sich an die Stirn. Wie konnte sie nur etwas so Profanes sagen.
    „Mir wäre es lieber, ich könnte dich warm halten.“
    „Das wäre gut“, sagte sie.