Traurige Therapeuten: Roman (German Edition)

dem Lehrbuch der Tier-Physiognomik von Le Brun entsprungen schien, ein Uhu oder ein Käuzchen. Auf dem sepiafarbenen Passepartout las ich die Widmung: Meinem lieben Curtius von seinem alten Freund Borst. Unter den Eulenvögeln kenne ich mich nicht aus. Die runden gelben Augen mit der schwarzen Iris fixierten mich mit großer Kälte. Seine Nase war stark gekrümmt über einem grau-gelben Haarpelz, und auf dem Schädel wehte schwarzer Flaum. Der Typ strahlte eine horrende Fülle negativer Impulse aus.
    Da ergriff ich die Flucht.

 
    8 Curtius präparierte sich auf den zweiten Hustenanfall des Tages und gab mir unter dem gelben Mundschutz, made in Taiwan, letzte Anweisungen.
    Höre, Arthur, sagte er, die Frau von S. wird gleich erscheinen. Sie ist schwerreich, bewohnt eine Villa im Grunewald und hat wahrscheinlich Latifundien auf der ganzen Welt, bestimmt auf Bali, was ich geschmacklos finde; ach ja – und sie ist komplett plemplem. Bloß keine Rechnung schicken, sie gibt dir einen mit Samsara gekränkten, Pardon, getränkten Umschlag; die Höhe der Summe richtet sich nach der Qualität deiner Therapie.
    Der Husten setzte ohne besonders designierte Zeichen mit Vehemenz ein und erinnerte an eine Stummfilmszene: Frau beim Orgasmus. Ich will die Explosionen, vor denen ich mich hinter der Theke in Sicherheit brachte, nicht weiter beschreiben. Es war ziemlich schrecklich, aber alle Achtung. Zum Finale hatte sich C. auf einen kleinen unschuldigen Ledersessel für Schoßhunde geworfen, und selbst sein fetter Hintern in den Flanellhosen schien um Luft zu ringen.
    Geht’s denn wieder so halbwegs?, fragte ich.
    Phha, sagte Curtius.
    Wir sprachen gerade über die reiche Punze, wenn du dich erinnerst. Ich reichte ihm schweigend die dritte schwarze Box mit Kleenex.
    Arthur, sagte C. ernst, ich schätze dich als Mann, Mensch und Schriftsteller. Du bist ein Moralist, auch wenn du dich hinter deinen leichtfertigen Konstruktionen versteckst; ich billige eine mühsam erworbene Misanthropie und bewundere einen zurückhaltenden Umgang mit dem schönen Geschlecht, aber sage mir eins, ich bitte dich …
    Gern, sagte ich konsensfreudig angesichts dieser Situation, ob er Otto Fenichels Psychopathologie des Hustens kenne?
    Ogott, sagte C. und hüstelte – aber ganz zart durch die dünnen Membranen der affizierten Schleimhäute –, wie ich in diesem Augenblick auf den blöden Fenichel kommen könne.
    Fenichel, sagte ich mit Ruhe, habe einmal in seiner psychoanalytischen Neurosenlehre den denkwürdigen und beachtenswerten Satz geschrieben, heute herrsche allgemeine Übereinstimmung darüber, dass die Frage, ob ein vorhandenes Phänomen somatische oder psychische Ursachen habe, falsch gestellt ist.
    Fenichel, sagte Curtius, ein Zwangsneurotiker mit Bettnässeraugen – ich hängte sein Bild ins Empfangszimmer zu Fräulein Horak, und sein Anblick, glatt rasiert, jagte vor allem den Katzen Furcht und Zittern ein –, aber was für ein Kopf … Und der hat ganz unsterbliche Sätze geschrieben, denk nur einmal an diesen tiefen Satz aus seiner Arbeit über Masturbation:
    Die Abfuhrleistung der Endlust ist die spezifische Funktion der Genitalien.
    Der Mann mag in Beziehung auf den Nexus von psychosomatischen und somatoformen Abweichungen bei gestörten Individuen ein Blödkopf sein, aber dieser eine Satz öffnete mir die Augen. Ich hatte einmal einen depressiven Mantelpavian in Behandlung, der hieß Arnold und masturbierte unmäßig, erstaunlicherweise nach Vorlagen, und seine Favoritin war Jayne Mansfield, nicht mein Geschmack, und ich riet dem Inhaber des Privatzoos, Arnold die Fotos der Dame zu entziehen. Das Objekt der Begierde musste verschwinden.
    Ob dieser Mantelpavian noch zu seinen Patienten gehöre, fragte ich.
    Unterbrich mich nicht andauernd, sagte Curtius, wir ersetzten Jayne Mansfield durch eine Kunstpostkarte des Grafen Zinzendorf, und siehe da, das Ziel der Tonisierung ward verfehlt; der dumme Affe wichste sich zu Tode.
    Arthur, ich wollte dich um etwas Bestimmtes bitten, es geht um diese Millionärin und ihre Barsoi-Hündin. Die Barsois sind edle Windspiele russischer Provenienz und wurden im 18. Jahrhundert mit Gold aufgewogen. Du siehst meinen Zustand, Arthur, ich bin infirm. Es gibt im Leben eines Mannes Krisen … was ich sagen will, das heißt, ich sage es jetzt aktuell situativ … du bist mein Freund, ein erfolgloser Autor, außerhalb der Zirkulationssphäre, aber in dir steckt ein genialer Psychologe und Tiertherapeut,