Unheil ueber Oxford

.«
    » Ich kenne nicht einmal einen absolut guten Engel «, entgegnet Zophiel , » ganz zu schweigen von einem absolut guten Menschen . Erinnerst du dich wirklich noch immer nicht an den Ablauf? «
    » Langsam kehren einzelne Bilder zurück , als würde man Fotos aus einer Schachtel nehmen . Das letzte Gefühl , dessen ich mich entsinne , war Ungläubigkeit . Ich spüre es auch jetzt noch .«
    » Bist du inzwischen eher geneigt , meiner Theorie des Opfers Glauben zu schenken? Verstehst du jetzt , wie dein Verhalten im Lauf der Jahre zu diesem letzten , unvermeidlichen Zusammentreffen geführt hat? «
    » Ich will verdammt sein , wenn ich es kapiere! «
    » Ganz im Gegenteil : Du wirst verdammt , wenn du es nicht verstehst . Oder nennen wir es lieber verurteilt . Verurteilt dazu , den Rest der Ewigkeit hier zu sitzen und darüber nachzudenken , warum es so ist .«
    Den Rest des Tages verbringt Christopher in düsterer Betrachtung der Aussicht .
    » Haben Sie einen Vorschlag , wie wir den Rest der Zeit verbringen sollen? «, fragt er schließlich .
    » Ich fürchte , das ist dein Problem . Nicht meines . Meine Dienstzeit ist vorüber . Bald wird ein anderer Cherub die Wache übernehmen . Ich war geneigt , von › morgen‹ zu sprechen , doch das ist eine von dir übernommene Angewohnheit , die ich nun wieder ablegen muss . Ich werde mich daran erinnern , dass › heute ‹ und › morgen ‹ inhaltsleere Begriffe sind .«
    Einige inhaltsleere » Zeit « später schlägt Zophiel probeweise mit den Flügeln , erhebt sich über den Garten und fliegt in den strahlend kupferfarbenen Himmel davon . Ein anderer Cherub nimmt seinen Platz ein , doch der ist ein verdrießlicher Geselle , der seinen Namen nicht preisgibt und dessen Flügel einfach und alltäglich aussehen . Er hat weder Interesse an Opfern noch an deren Psychologie .
    Christopher Townsend sitzt auf seinem Stein , den Kopf in den Händen . Manchmal sieht er zu dem verzierten Tor und den üppigen Pflanzen dahinter empor .
    » Briony kann es nicht gewesen sein . Ich glaube es einfach nicht . Aber wer von euch hat es getan? Ich versuche , mir dein Gesicht vorzustellen , als du an diesem Tag auf mich zukamst , schreiend , wütend . Du wolltest meinen Tod . Wessen Hände haben mich gestoßen? Waren es die von Dianne – rundlich , weiß und sorgfältig manikürt? Oder Violas Hände , die immer ein wenig klebrig waren und nach Erdbeeren dufteten? Waren die Nägel lackiert? Oder mit dunkler Erde beschmutzt?
    Was habe ich falsch gemacht? Wenn ich es nicht herausfinde , werde ich eine Ewigkeit lang vor diesem Garten sitzen müssen . Bitte , gib mir eine Säge , eine Gartenschere oder eine Machete . Ich will mich hinauskämpfen! Bitte!
    Sag es mir! Ich will endlich verstehen . Was habe ich falsch gemacht? Warum hast du mich töten müssen? «