Unter der Hand (German Edition)

werfe einen kurzen Blick auf den Sänger, der stark schwitzt und sich aus diesem Grund ein kariertes Tuch um den Hals geschlungen hat, das eindeutig bayrisch ist und die Entfernung zum echten Cat Stevens noch gewaltiger macht. Ich schließe die Augen und lasse mich weiter von Nina drehen. Cat Stevens bedeutete auf den Feten immer, dass das Licht gedimmt und langsam und eng getanzt wurde: Der Augenblick, auf den ich wartete, alle warteten. Der ansonsten unbestimmte und nahezu unbekannte eigene Körper erhielt im Knutschen Kontur und Statur, beim Tanzen konnte er wenig falsch machen. An der Erektion des Tanzpartners richteten sich beide auf, sie war im höchst technischen Sinn die Messlatte des Erfolgs. Sebastian und ich besprachen das damals gern mit der demonstrativen Kälte von Profis, was allerdings an den physiologischen Ereignissen nichts änderte. Dagegen heute! In jedem Zimmer hüte ich eine Wärmflasche gegen die Frostschübe.
    Morning has broken like the first morning, black bird has spoken like the first bird
.
    Nina und ich sind im hintersten Winkel der improvisierten Tanzfläche gelandet, es ist dunkel,
praise in the morning
, unversehens geht die Zeitreise hinter geschlossenen Lidern um mehr als dreißig Jahre in die Gegenwart: Zurück zum letzen Morgen, der eigentlich ein früher Nachmittag war, mit Heinrich, der, als er aufsteht, aussieht wie ein über den Ortswechsel verwundertes Kind. Er hatte sich in meinem Schlafzimmer umgesehen, ein Buch aus dem Regal gezogen, die rund geschliffenen Kieselsteine, die auf der Fensterbank liegen, in der Hand gewogen, die Rötelzeichnung, die mich als Fünfjährige zeigt, studiert und dann, nach diesen Kontaktaufnahmen, mit der Miene eines Handlesers gesagt: Das sieht mir alles nach Kaffeetrinkerin aus! Und sich an meinem verdutzten Gesicht geweidet. Auf dem Weg in die Küche sein Gang: bedächtig, gerichtet. Ein Rest von Fremdheit zwischen den Körpern, wie beim Übergang vom Siezen zum Duzen.
    And if I ever loose my hands, I won’t have to work no more
. Nina strafft sich, vielleicht habe ich sie, in Gedanken bei Heinrich, zu fest umarmt, vielleicht reicht es jetzt einfach.
    Sie flüstert: Utopie mit Selbstverstümmelung.
    Was?, frage ich und schiebe sie auf Armeslänge von mir. Wir setzen uns, und Nina sagt:
    Alles Amputationsphantasien, Hände verlieren, Beine, Mund, Zähne. Auch eine Form der Opposition, des Widerstands: Werkzeugvernichtung.
    Ich muss lachen, sage: Sag ich doch. Nina dreht mir ihr Gesicht zu, wartet auf weitere Erläuterungen, aber ich schüttle den Kopf und drücke ihr kurz die Hand. Ich habe sie liebgewonnen. Gegen alle Wahrscheinlichkeiten. Sie sieht ein wenig verschwitzt aus, ihre kinnlangen, feinen Haare kleben an den Schläfen. Beim Tanzen hat mich ihr warmer, kompakter Mutterkörper – im Gegensatz zu meinem dürren – getröstet. Jetzt, beim Zuhören, tröstet mich ihr Scharfsinn. Solange es solch unverdrossene Ketzer gibt wie Nina, ist nichts verloren.
    Wir schauen uns zum ersten Mal an diesem Abend das Publikum genauer an, Cat Stevens macht Pause und tritt mit nassem Hemd ab, geschlaucht und von den Spotlights ungnädig ausgeleuchtet. Hinter den stark gewölbten Brillengläsern schauen seine großen Augen sorgenvoll. Im Publikum sind vor allem Frauen in meinem Alter, niemand unter dreißig, und alle sehen mitgenommen aus von der Begegnung mit ihrer Jugend und ihren Träumen, deren Reste sie sich an diesem Abend zu feiern vorgenommen haben. Drei Konfektionsgrößen, zwei Ehen später.
    Ninas Blick trifft mich voller Missbilligung, als ich das ausspreche. Nichts ist einfacher, als Entzauberungen zu feiern, sagt sie, Zynismus langweilt mich.
    Als ich mich erkundige, erfahre ich, dass sie 1968 geboren ist, in eurem Schaltjahr, sagt sie spöttisch und erklärt, als ich nachfrage,
als die Schalter umgelegt wurden
.
    Das begann schon eher!
    Aber bevor ich irgendetwas ausführen kann, sagt Nina, dass sie in Leipzig geboren sei, aber bereits 1980 als Halbwüchsige in den Westen kam. Die ersten Monate in Marienfelde, Cat Stevens, den habe sie dort gehört, als er schon längst Yusuf Islam war,
Morning has Broken
wurde ihr Schlachtgesang, ihr Versprechen auf eine Ankunft, die den Name verdiente.
    Ich schweige. Ich habe als Halbwüchsige diejenigen, die in der DDR aufgewachsen sind, beneidet. Davon ist etwas zurückgeblieben, wie ein hartnäckiger Nachgeschmack. Der schale Westen mit der einzigen öffentlichen Erregung
Konsum
schien von einer