Vorzeitsaga 08 - Das Volk der Stille

von Köpfen, wischte sich mit dem Hirschlederärmel den Schweiß von der Stirn und beugte und entspannte seine kräftigen Hände. Feuchtigkeit glänzte auf seinen breiten, tätowierten Wangen und seinem grauen Haar. Narben aus alten Kämpfen waren auf seinem Körper. Er warf einen Blick auf die gekrümmte Kriegskeule, die mit funkelnden Kupferstacheln am Baum lehnte. Er drehte sich um und rief: »Nachtschatten!«
    Sie schob das Strauchwerk beiseite und kam geduckt aus dem engen Höhleneingang heraus; sie stand hoch aufgerichtet, die roten Ärmel vom scharfen Bergwind aufgebauscht. Es überraschte ihn immer wieder, daß sie darauf beharrte, Rot zu tragen, denn diese Tradition stammte von einem Volk, das sie beide vor langer Zeit verlassen hatten.
    Mit einer Hand an der Stirn betrachtete sie prüfend die Besucher, die über die Wiese kamen. Ihr Lachen brach sich hallend am Fels, und wie zur Antwort ließ sich der Donnervogel grollend vernehmen, und aus dem Nieselregen wurde ein Wolkenbruch. Regenwasser stürzte an den Flanken des Bergs hinab und brachte den Granit zum Glänzen. Nachtschatten lächelte.
    »Endlich, Dachsschwanz. Sie haben ja lange genug gebraucht.«
    Er fragte: »Du hast sie erwartet, meine Priesterin?«
    Von der Seite, wo Weiden sich an Sickerwasser labten, kam der Lärm tobender Kinder. Drei Gestalten, laut und fröhlich lachend, bewegten sich zwischen den Kiefern hindurch. »Ja, mein Entführer.« Nachtschatten ließ die Hand sinken und lächelte. »Ich habe sie seit langem erwartet.«