Welch langen Weg die Toten gehen

hält er es für das Beste, wenn Sie nichts tun, was Aufmerksamkeit erregen könnte. Ja, das wäre das Beste.«
    »Das Beste für wen? Für Tony? Für mich? Für Sie?«
    »Für alle der Genannten, Mrs. Kafka. Und auch, wage ich zu behaupten, für Ihre Stieftochter und deren Familie. Sie alle sind sehr auf Sie angewiesen, Mrs. Kafka. Enttäuschen Sie sie nicht. Gute Nacht, nun.«
    »Warten Sie! Ich will …«
    Die Leitung war tot.
    Sie wählte die 1471. Zu ihrer Überraschung wurde eine Nummer angezeigt. Sie drückte die 3, um zurückzurufen. Nach dreimaligem Klingeln meldete sich eine sehr britische Stimme.
    »Guten Abend, Sie sind mit dem Mastaba Club verbunden. Bedauerlicherweise kann um diese Zeit niemand Ihren Anruf entgegennehmen. Wenn Sie einem unserer Mitglieder eine Nachricht hinterlassen wollen, sprechen Sie bitte nach dem Signalton, und wir werden sie zum frühestmöglichen Zeitpunkt weiterleiten. Danke. Guten Abend.«
    Alle möglichen Unhöflichkeiten fielen ihr ein, aber sie besann sich und legte auf. Einem Wolf schneidet man keine Grimassen.
    Erneut stand sie auf. Es würde niemand mehr anrufen.
    Als sie durch den Gang zur Treppe ging, begann die amerikanische Standuhr Mitternacht zu schlagen.
    Sie ging zu ihr und öffnete den Uhrkasten.
    Als der elfte Schlag ertönte, fasste sie hinein und hielt das Pendel an.
    Dann ging sie hinauf ins Bett.

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    April 2003
     

1
    An den Wassern zu Babel
    D er Krieg war seit drei Wochen zu Ende.
    Ein junger Marine namens Tod Lessing saß auf einem Schutthaufen und zündete sich eine Zigarette an, um den leichten Verwesungsgeruch zu überdecken, der über den Ruinen hing.
    Er gehörte einer Einheit an, die nach Massenvernichtungswaffen suchte, an denen er persönlich kaum Interesse hatte. Es war sein erster aktiver Militäreinsatz, und er hatte schnell gelernt, seine Aufmerksamkeit auf Einzelvernichtungswaffen zu richten, auf jene Waffen, die für ihn und seine Kameraden eine unmittelbare Bedrohung darstellten.
    Während sich also die Männer in den weißen Anzügen einige hundert Meter entfernt in einem relativ unbeschädigten Gebäude an ihre bislang unergiebige Arbeit machten, nutzte Tod die Gelegenheit, um sich ein wenig auszuruhen.
    Trotzdem blieb er wachsam, und als er hinter sich ein Geräusch hörte, fuhr er herum und brachte mit dem Instinkt eines Gefahr witternden Jagdhunds die Waffe in Anschlag.
    Es war ein Junge, der ihm etwas zurief und heranwinkte. Tod erhob sich und ging auf ihn zu. Er war angespannt; Einzelvernichtungswaffen konnte man in jeder Form und Größe antreffen.
    Der Junge sprach ganz aufgeregt und zeigte zum Boden. Tod sah in die angegebene Richtung.
    Die hochstehende Sonne ließ ihre Strahlen zwischen die zerborstenen Betonplatten fallen, wo sie von weißen Knochen zurückgeworfen wurden. Die Ratten und Fliegen hatten ganze Arbeit geleistet, aber noch immer lag starker Verwesungsgeruch in der Luft. Tod nahm einen tiefen Zug von seiner Zigarette und sah fragend zu dem Jungen. In diesem Land, wo die intelligenten Bomben ihre intelligente Arbeit verrichtet hatten, war der Anblick von Leichen zu etwas völlig Alltäglichem geworden.
    Wieder wies der Junge ungeduldig auf dieselbe Stelle wie zuvor.
    Tod spähte ein weiteres Mal hinunter, und diesmal erkannte er, dass der Leiche etwas Rundes um den Hals hing. Eine Kette mit einer Art Amulett. Der Junge plapperte in einem fort, sichtlich verwirrt, dass Tod ihn nicht verstand. Dann, plötzlich, ergriff er den Arm des Marine, hielt ihn nach oben und schüttelte ihn heftig.
    Tod brauchte eine Weile, bis er erkannte, dass er nicht angegriffen wurde, und eine weitere, bis er die Botschaft kapierte.
    Der Arm des Kindes war zu kurz.
    Er scheuchte den Jungen zur Seite, wo er ihn im Auge behalten konnte, und schob daraufhin den Arm in die Spalte. Er musste sich flach auf das Geröll legen, bevor die tastenden Finger die Kette fanden. Er zog an. Sie widersetzte sich. Mit einem Ruck versuchte er es erneut. Sie riss.
    Langsam zog er den Arm heraus. Eine Abschürfung so nah an einem verwesenden Körper konnte böse Folgen haben.
    Der Junge kam erwartungsvoll näher, um endlich zu sehen, was sie gefunden hatten.
    Abermals wirkte er verwirrt, als er es schließlich betrachten konnte, aber Tod erkannte es sofort. Washingtons Büste, auf Purpur gebettet, mit goldenem Rand.
    Ein Purple Heart.
    Er drehte es um und las den Namen.
Amal Kafala.
    Klang arabisch. Seltsam, aber auch wieder nicht. Jedes amerikanische