Widersacher-Zyklus 02 - Die Gruft

war ein Problem. Um diese Zeit ein Taxi zu finden war so gut wie aussichtslos, und die U-Bahn, selbst wenn es eine Station in der Nähe gab, war für eine Frau ohne Begleitung lebensgefährlich.
    Die Hondaschlüssel, die sie gesehen hatte! Wo hatten die gelegen? Sie hatte die Küche sauber gemacht…
    Sie rannte zur Geschirrschublade und riss sie auf. Da waren sie! Sie griff danach und rannte aus der Wohnung. Vor der Tür warf sie noch einen Blick auf die Wohnungsnummer: 1203. Hoffentlich war jetzt auch der Wagen da. Der Fahrstuhl brachte sie direkt ins Erdgeschoss und sie rannte auf den Parkplatz hinaus. Als sie am Nachmittag gekommen waren, hatte sie die Nummern auf dem Asphalt der Parkbuchten gesehen.
    Bitte! Er muss hier sein! Sie flehte Gott an, das Schicksal, jeden, der für menschliche Belange verantwortlich sein konnte. Gibt es da jemanden, der verantwortlich ist?, fragte eine leise Stimme in ihrem Hinterkopf.
    Sie folgte den Nummern von den 800ern zu den 1100ern, und dort vor ihr kauerte wie eine Labormaus, die auf das nächste Experiment wartet, ein weißer Honda Civic.
    Bitte, sei 1203, bitte!
    Er musste einfach zur 1203 gehören.
    Er tat es.
    Ihr war fast schwindlig vor Erleichterung. Sie öffnete die Tür und rutschte auf den Fahrersitz. Bei der Gangschaltung musste sie einen Augenblick überlegen, aber als Teenager in Iowa war sie immer mit dem alten Ford-Laster ihres Vaters herumgefahren.
    Sie hoffte, das sei etwas, was man nie verlernte, so wie Radfahren.
    Der Motor wollte nicht anspringen, bis sie den Choke fand, dann erwachte er stotternd zum Leben. Beim Ausparken würgte sie zweimal den Motor ab, aber als der Wagen dann endlich vorwärtsrollte, hatte sie kaum noch Probleme.
    Sie war in Queens fremd, kannte aber die ungefähre Richtung, in die sie musste. Sie arbeitete sich auf den East River zu, bis sie ein Schild sah, das nach Manhattan wies. Als die Queensboro Bridge in Sicht kam, trat sie das Gaspedal durch. Bisher hatte sie sich zurückgehalten und war nur zögerlich gefahren. Sie hielt das Lenkrad fest umklammert und hatte Angst gehabt, eine Abzweigung zu verpassen. Aber jetzt, wo ihr Ziel in Sichtweite war, begann sie zu weinen.
     
    24
     
    Abes dunkelblauer Lieferwagen parkte vor dem Isher-Sportshop. Das Stahlgitter war zur Seite geschoben. Auf Jacks Klopfen hin öffnete sich die Tür augenblicklich. Abes weißes Hemd war zerknittert und auf seinen Wangen sprossen Bartstoppeln. Zum ersten Mal, seit Jack sich erinnern konnte, trug Abe keine schwarze Krawatte.
    »Was ist passiert?«, fragte er und musterte Jack. »Hast du Ärger gehabt, seit wir uns zuletzt gesehen haben?«
    »Wie kommst du darauf?«
    »Du hast einen Verband an der Hand und du gehst komisch.«
    »Ich hatte eine längere und ziemlich anstrengende Auseinandersetzung mit einer sehr streitbaren Dame.« Er ließ seine linke Schulter vorsichtig kreisen; sie war bei Weitem nicht mehr so steif und empfindlich wie noch vor ein paar Minuten.
    »Dame?«
    »Der Begriff wird dadurch zwar ein bisschen strapaziert, aber ja – eine Dame.«
    Abe führte Jack in den hinteren Teil des unbeleuchteten Ladens. Die Lichter im Keller waren eingeschaltet, ebenso das Neonschild.
    Abe wuchtete eine Holzkiste von einem halben Meter Länge und ungefähr dreißig Zentimetern Höhe und Breite auf den Tisch. Der Deckel war bereits aufgestemmt und er nahm ihn ab.
    »Hier sind die Bomben. Zwölf Stück. Auf Magnesiumbasis und alle mit 24-Stunden-Zündern.«
    Jack nickte. »Sehr schön. Aber ich brauche wirklich diese Brandgeschosse. Andernfalls bekomme ich wahrscheinlich keine Gelegenheit, die Bomben anzubringen.«
    Abe schüttelte den Kopf. »Ich weiß ja nicht, womit du dich da anlegen willst, aber das hier ist das Einzige, was ich kriegen konnte.«
    Er zog ein Laken von einem der Tische und brachte einen runden, donutförmigen Tank zum Vorschein, in dessen Mitte ein zweiter, zylinderförmiger Tank montiert war. Von beiden Tanks führten schmale Schläuche zu einer Vorrichtung, die aussah wie eine Strahlenkanone mit zwei Abzügen.
    Jack war ratlos: »Was zum …?«
    »Das ist ein Nr. 5 MK-1 Flammenwerfer, auch liebevoll ›Rettungsring‹ genannt. Ich weiß nicht, ob das deinen Zwecken dient. Ich meine, das Ding hat keine besonders große Reichweite und …«
    »Das ist klasse!« Jack griff nach Abes Hand und schüttelte sie überschwänglich. »Abe, du bist genial! Das Ding ist perfekt!«
    Begeistert ließ Jack die Hand über den Tank gleiten. Genau das